Сверяюсь с адресом. Офис Давыдова находится на двенадцатом этаже. Лифт просторный, бесшумный и весь состоит из зеркал. У нас таких я не видела. Смотрю на себя, отмечая, что отлично выгляжу, только немного растеряна после разговора с мужем. Нужно собраться.
Выхожу и оглядываюсь на площадке. В отличии от первого этажа здесь безлюдно. Два крыла здания за прозрачными дверями. Прямо передо мной — шикарная стойка ресепшен, над которой висит огромное лого и название компании. Напротив диван для ожидания и кулер.
— Вам назначено? — спрашивает девушка за стойкой, когда я подхожу.
— На одиннадцать. Встреча с Олегом Давыдовым.
Девушка смотрит внимательней. Помимо модельной внешности, в глубине глаз светится ум. Это так странно смотрится с безупречным лицом и шикарной гривой бронзовых волос. Обычно девушки такого типа виснут на богатых мужиках и изображают из себя прелесть, каких дурочек. Но только не… «Александра», — читаю я на бейджике.
— Паспорт.
Еще один взгляд. Это не формальная проверка, она сверяет мое лицо с фотографией в документе, откатывает на ксероксе, и возвращает паспорт на стойку. Что-то печатает на клавиатуре.
— Вы идете на собеседование? — плавно спрашивает она, скрепляя несколько листов с ксерокопией моих документов. — Хотите стать его личным помощником?
Вопрос странный, мне не хочется отвечать. Девушка словно пробует меня на зуб — крепкий ли я орешек. Она откатывается на кресле, встает.
— Идите за мной.
Александра выше меня — рост тоже модельный, плюс каблуки. Волосы оказываются до талии — густые и блестящие, как в рекламе шампуня. Фигура без изъянов — шикарные бедра обтягивает юбка-карандаш, похожая на мою, только бежевого цвета. На вид девушке лет двадцать пять, но за взгляд я дала бы ей больше.
Я не завистлива, но тут испытываю укол — по внешним данным Александра меня обошла. Уверена, что и образование у нее отличное. Есть ли мне вообще смысл что-то здесь ловить?
Автоматическая дверь открывается. Шагая, как по подиуму, секретарша ведет меня по коридору. Сотрудники при нашем появлении примолкают, провожают меня взглядами, словно весь офис в курсе, кто я и к кому иду собеседоваться.
Я смотрю под ноги, впервые осознавая, насколько здесь не ко двору.
Александра останавливается перед последней дверью. Она глухая — без стекла, в отличие от остальных на этаже. Стучит, и терпеливо дожидается ответа, только после этого открывает дверь, оттеснив меня в сторону.
— Господин Давыдов, прибыла Андреева.
— Пригласите, — слышу я голос, и мое спокойствие куда-то улетучивается.
Коленки слабеют, а по сердцу словно проводят холодным когтем. Но отступать поздно. Секретарша бесстрастно пропускает меня в кабинет, и я остаюсь наедине с Олегом Давыдовым.
— Добрый день, Камилла.
Не верю, что вижу его собственными глазами. Олег Давыдов — ожившая мечта. Не как мужчина, на это я даже не смею надеяться. А как счастливый билет в мир успеха и финансовой стабильности.
Это тот самый офис, из которого он говорил со мной в первый раз. Я подавляю желание бросить взгляд за спину — на вид за окном. Но это невежливо, и я сажусь напротив.
— Добрый день, — выдыхаю я.
В жизни господин Давыдов еще лучше. Костюм сидит на нем идеально — подогнано по фигуре, весьма неплохой для сорока лет. На лбу неглубокие горизонтальные морщины. Голубые глаза пристальные и пронзительные. А как он него пахнет… Легким, но вместе с тем плотным ароматом волнующего парфюма. Даже не скажешь, что у него проблемы — настолько хорошо и благополучно он выглядит. Впрочем, Ксюша могла что-то не так понять из новостей.
— Рад вас видеть, — просто вежливость, но он говорит так тепло, что я немного расслабляюсь. — На проходной проблем не возникло?
— Нет. Все хорошо.
Про придирчивую секретаршу решаю умолчать. Улыбаясь, Давыдов смотрит на меня. Оценивает. Но вижу: что-то не так. Ему что-то во мне не нравится. Мое образование, внешность или поведение?
— Я не буду вас опрашивать, — говорит он. — Обо всем, что меня интересовало, мы поговорили в прошлый раз, а рекомендации с прошлых мест работы мне не нужны.
В жизни голос у него ниже и глубже, особенно, когда говорит длинными фразами. Он продолжает смотреть, и я не понимаю, в чем дело. Тушь размазалась? Я не в его вкусе?
— Я рассчитывал, — на мгновение он смотрит на ручку, небрежно зажатую под указательным пальцем. Стальное перо нацелено на листую страницу ежедневника. — Что вы… Взрослее.