Твоя поэма

Но знаете,
            я думал жить.
И лучше,
        что замкнув на ключ
свой стол
    и в нем железный ствол.
И ключ -- 
        столу на уголок,
и лег,
     не зарыдав
              в тот раз,
на свой матрас.
Не спал,
        сквозь пальцы
                    видел я:
ключ сполз,
        сам
            ящик отпер,
                     щелк --
    и выглянула из стола
насечка деревяных щек
    и указательный
                 ствола.
Револьвер мой
             вспорхнул,
                        поплыл
под потолком лепным,
    кругом,
          кривым когтем вися.
Вся
    комната петлила
                    с ним,
с патроном запасным.
                    Кружил
    и у подушки
                врылся в пух,
как друг,
    что лучше новых двух
и издавна со мной дружил.
Пока он ждал
        бессильных рук,
я вспомнил:
          у меня есть друг
    на Трубниковском.
            К счастью, днем.
Не вспомни  о нем,
                сейчас
    я б не ходил
        среди живых.
Срываешь дождевик.
      Бредешь
           в плеск,
                в дождь
    тоску свою таща,
текут со щек -- 
            еще! еще! --
капельки плача и дождя.
Лишь я вошел к нему,
                    лишь сел
сказал,
    что заночую тут,
что дома моют, 
    окна трут
и куча дел, -- 
                как телефон
    вздрогнул
    звоночком
              ночь дробя.
Друг
    трубку снял:
                -- Кого? Его? -- 
и трубку протянул:
                    -- Тебя.

Шел
    шепот
          медным волоском
(Алло?
      Не Клава это, нет!)
То проволочным
             голоском
револьвер
          шепчет 
                  в ухо мне.
Внушает:
            "Я могу помочь,
ночь
    подходящая вполне
для наших с вами
                дел.
    Предел
  я положу
        всей жути жить,
позвольте
          положить
             в висок
                вам
                    сплава
    узенький кусок.
Вас Клава б
          не ругала
                    за-
                  глаза,
что вы идете к ней.
Вам --
      дуло
         выход из любви,
из ада
    "нет ее",
            из дней
без глаз ее,
          без губ,
                без рук --
    вы ж как без рук..."
          И я пошел
    к Большой Ордынке,
                  к тупику,
где свой висок
              я опеку,
домой --
        где ждет меня,
        где жжет,
            маня,
                меня
             револьвер мой.
Бульваром Гоголевским,
    где,
        в наш старый дом,
да,
    каждый день,
мы шли вдвоем.
          Где ни пройдешь,
весь грунт
        нас помнит от подошв
до рифм
        прочитанных поэм,
от Гоголя
          до буквы "М".
Как пить --
    не пивши тридцать дней,
как есть,
        не евши...
                я -- о ней!
Как шарят папирос
                (курить!).
Где тень
        ее
           среди берез?
Как повторить
    пропавший день