— Ещё неизвестно, чем ты тут занималась, пока я уезжал, — бросает, как будто плевок, мне в лицо, обвинения.
— Да… как ты смеешь? — шепчу, потирая запястье.
Вспоминаю свои вечера в ожидании мужа. Заботы о детях, о доме. Мысли о том, что приготовить такого, когда он вернётся домой…
Мне больно до слёз! Но я, стиснув челюсти, жду, что ещё прозвучит из его ненавидящих уст.
— А что? Я не прав? — заявляет Самойлов.
Он стоит, руки в боки, скалой.
— Кто этот хмырь, что тебя привозил? И откуда цветы? — его голос становится едким.
— Тебя это уже не должно волновать, — отвечаю, с не меньшей «любовью», — У тебя своя жизнь! Ты скоро станешь отцом.
Он, покачав головой, говорит:
— Этот факт ничего не меняет.
Я округляю глаза. Ничего себе, «факт»!
— Ей ты тоже так говоришь? — уточняю, на всякий пожарный. И добавляю, подумав, — Постой! Она вообще в курсе, что ты женат и у тебя есть дети?
Илья, совершенно не чувствуя собственной роли в этой затеянной им мелодрама, отвечает спокойно и взвешено:
— Да, она в курсе.
Я поражённо молчу. Было бы проще, скажи он иное? Ведь тогда бы его малолетняя шлюха могла стать невинной овцой.
— И всё равно продолжает с тобой отношения? — говорю, ощущая какую-то мерзость внутри.
Мне противно себе представлять, как они обсуждали меня. Вместе мечтали, как он разведётся однажды. Как отправит супругу в утиль…
«Так в чём же проблема, Илюша? Лети!», — хочется мне прокричать. Но Илья отвечает:
— Она не знала, что я женат. Сначала не знала.
Я улыбаюсь. Подумаешь, новость!
— А узнала, не сильно расстроилась, — говорю ему с едкой ухмылкой.
Он подходит к окну. Долго смотрит в него.
— Всё бы закончилось, если бы не ребёнок, — слышу уже не впервые.
Молчу. И вдруг мне на ум приходит нежданная мысль.
— А ты уверен, что он от тебя? — озвучив её, понимаю, что сам он не раз задавался подобным вопросом. Но, ни за что не признает! Тем более передо мной.
— Уверен, — цедит Илья, демонстрируя спину.
Я вздыхаю, скрестив на груди руки. Ощущаю своё превосходство. Хотя бы на этот короткий момент.
— Какая самоуверенность, Самойлов! Неужели в Торжке нет других претендентов?
Он удивлён. Я слышу по вздоху. И чувствую, как дребезжат его нервы в нависшей густой тишине. Илья не спешит обернуться. Чтоб не выдать себя! И я продолжаю кидать ему в спину издёвки:
— Ой! Только не говори мне, что ты у неё первый?
Его передёрнуло даже. Ну, точно! Ещё одна цель обнаружена.
— Да? — вопрошаю, — Серьёзно? Да у тебя просто пунктик на девственниц!
Самойлов рычит и бросает обычное:
— Насть, не дури!
Но я не дурю. Я всего лишь пытаюсь понять, что он хочет от жизни.
— Только первый, не значит, единственный, — говорю я, имея ввиду, что в Торжке у его малолетки есть и другие «забавы».
А, может быть, даже не только в Торжке? Скорее всего, не один он такой «озабоченный папик». Вдруг у неё их с десяток, на выбор? Из разных концов необъятной страны…
Илья, наконец, обернувшись, глядит на меня с высоты.
— Это ты о себе? — бросает, скользя жгучим взглядом.
Я, отодвинув тарелку, встаю. Ноги дрожат. А к глазам подступают противные слёзы. Но я не хочу, чтобы он меня видел такой! Уязвлённой. Раздавленной этим презрением.
— Ну, и сволочь же ты, — говорю равнодушно.
Собираюсь уйти. Но Самойлов опять успевает схватить меня за руку.
— Насть, Насть, ну прости, — слышу фразу, в которой ни капли раскаяния.
— Знаешь что? Уходи! — бросаю в лицо, — Я не могу больше так! Это не жизнь, а мучение!
Он разжимает тиски, и я прячу в ладонях лицо. Не могу удержаться и плачу! Дрожание плеч выдаёт, хоть я и пытаюсь унять свою дрожь.
Стоит. Не уходит. Но и коснуться не хочет. Не хочет обнять. Успокоить! Заверить, что всё хорошо.
— Насть, ну ведь всё ж нормально было? — он как будто не может понять, — Ведь жили по-человечески, что изменилось?
— Всё! — кричу я сквозь слёзы, — Илья, всё изменилось! Просто в одночасье!
Его мир не разрушился, лишь надломился с одной стороны. А мой оказался фальшивкой!
— Нам просто нужно время, — звучит его сдержанный тон, — Это кризис, у всех пар случается. Хочешь, к психологу сходим?
Я хочу, чтобы это закончилось. Хочу повернуть время вспять. Понять, когда всё сломалось, пошло кувырком…
— Втроём? — говорю, успокоившись.
Подойдя, включив кран, умываюсь. Сморкаюсь, совсем не стыдясь. Прижимаю к лицу полотенце.
Самойлов молчит. Соображает.
— Ну, со Снежаной, — спешу подсказать, — Без неё картина будет неполной.
Вздыхает, глядит в потолок. Рубашка трещит на груди.
— Тогда нужно идти вчетвером, — выдаёт он идею.
Я выражаю непонимание, приподняв одну бровь.
— Прихватим с собой твоего ухажёра, — бросает Самойлов, — Кто он такой? Как зовут?
«И снова-здорово», — в отчаянии думаю я. Разговор закруглился. Как шахматный раунд, когда ни одна из сторон не имеет ходов.
— Не твоего ума дело, — роняю, пытаясь пройти.
Но Самойлов хватает за волосы. Рывком опрокинув назад, наклоняется, сверлит глазами…
— Моего, — его тон, металлический, колкий, пробирает до самых костей, — Ты — моя жена! — говорит он так, словно клеймо оставляет на теле, — И этот факт останется неизменным!
Он отпускает меня и уходит. А я опускаюсь на стул и сижу. До сих пор ощущая болезненный привкус отчаяния. Это был не Илья! А чужой человек. Совсем незнакомый и страшный.
Глава 19
Ссора с мужем ещё нарывает внутри. И даже не голос. А взгляд! Он смотрел на меня так, будто уже ненавидит. Ненавидит за то, что я есть! Что всё порчу. Стою у него на пути. Словно якорь, тяну его вниз.
Прежняя жизнь, вся любовь, что была у нас, меркнет под гнётом несказанных слов. И я понимаю отчётливо горькую правду. И принимаю её, какой бы она ни была. Как лекарство! Пилюлю от лжи. Я уже потеряла его в этой схватке. Потеряла давно, сама не заметив. Теперь же, важнее всего — не утратить себя…
Еду на встречу с арендодателем. Буду выпрашивать скидку. Скажу, что я — мать-одиночка, что у меня двое детей. Нужно же как-то использовать свой новый статус? Разведёнка, теперь это — я. Пока ещё нет! Но уже очень скоро…
Светофор зажигается красным, и я становлюсь за большой иномаркой. Смотрю на её номера. 777.
«Надо же», — думаю. Это к удаче! Семёрка — всегда был мой номер. Если сложить все числа моего дня рождения, то получится семь. Седьмого числа появилась на свет моя дочка. А ещё я узнала седьмого числа, что у нас будет сын. А Илья написал цифру семь на асфальте мелками, и купил мне тогда семь алых роз…
Боже! Когда я уже перестану жить прошлым? Вспоминать то, что было. И признаю! Приму то, что есть…
Светофор загорелся зелёным, а я не заметила даже. Пытаюсь дать газу, так как сзади гудят. Но вдруг понимаю, «букашка» не едет. Стоит! Кручу зажигание снова и снова. Но в ответ только «кашель», как будто мой зверь заболел.
Меня объезжает какой-то мудак и, открыв стекло, требует объяснений. Включаю без слов аварийку. И пытаюсь себя успокоить.
Возможно, бензин? Нет, бак полный. На приборной панели мигает какая-то лампочка. Фильтр, мотор, или чёрт его знает, что! Никогда не питала любви к машиностроению.
«Илья бы сейчас подсказал», — рвётся мысль. Но он — самый последний, кому я позвоню. Будь я хоть при смерти! Машка? Но чем она может помочь? И сама — дуб дубом! Эльдар… Я кусаю губу. Нет! Нелепо, неправильно так поступать. Ведь мы даже не пара! Пока ещё нет.
Перебрав в уме всех, понимаю, что я никому не нужна. Кто поможет? Кто вытащит нас с автострады? Не друг, не подруга, и уж точно не бывший супруг.
Держу под замком свои слёзы. Вынимаю из сумки визитницу. Спокойно, Настя! Спокойно. Кто нам поможет? Ясно же, кто! Лучший друг девушек — эвакуатор.