Звоню. Трубку берут практически сразу. Называю свой адрес приветливой девушке. Она убеждает меня подождать. Велит не пытаться самой завести. Это может быть крайне опасно!
Пока жду, глажу руль своей божьей коровки. Это не просто машина. Живой организм! Моя верная спутница. И пытаюсь не думать о том, что поломка — ещё один знак. Ещё один способ Вселенной меня вразумить. Лицом об асфальт! О суровую правду. Смотри! Даже машина, что он подарил, поломалась. Пойми, наконец, это — всё…
Когда приезжает спасительный транспорт, успеваю порядком себя накрутить. Выбегаю навстречу. Слежу, чтобы двое мужчин погрузили мою бедолажку как надо. Не дай Бог поцарапают. Поди, докажи, что они!
Один, что похож на «мужчину с пропеллером», шутит. И как-то уж очень по-свойски берёт меня за руку. Второй, что немного моложе, садится назад.
— Душа моя, ну что ты суетишься? Всех мух распугала уже! — фыркает Карлсон.
Комбинезон его синего цвета, а на кепке — символика сервиса с буковкой «Э».
Я, и вправду, расстроена. Очень!
— Куда хоть везти, говори? — ожидает он.
— Я… я не знаю, — бросаю растерянно.
Он, видя моё состояние, сам принимает решение:
— Тут сервис хороший есть за углом. Ребята работают дельные. Давай, подвезу? Может чё и подскажут.
Я молча киваю. Что ещё я могу? Впервые «букашка» ломается так непредвиденно. Обычно Илья, сев за руль, сразу «слышал» поломку. Звонил своим старым знакомым. Решал за меня…
Всё, Настя! Отныне пришло твоё время. Теперь всё сама.
Здание автосервиса. Точнее, огромный гараж, привлекает своим ярким граффити. На торце нарисована девушка. Многозначительный арт изображает её в полусогнутой позе. Комбинезон выставляет напоказ декольте. А руки с таким первобытным азартом обвили огромную чёрную шину, что мысль: «А это действительно сервис авто?», — посещает меня в тот же миг.
Но выбора нет! И я молча сижу, наблюдая, как мы подъезжаем. Мужчины выходят. Я тоже. Смотрю на «букашку» и мысленно ей говорю: «Я с тобой».
Работники сервиса лихо снимают её с пьедестала, и пару крепких парней вручную толкают вовнутрь гаража. Я топчусь, вдруг поняв, что совсем не готова для пеших прогулок.
Собиралась на встречу. Оделась, обулась! На мне юбка чуть ниже колена и небольшой каблучок. А у них там — потёки сомнительной жидкости. И запах такой… что уж лучше я тут постою!
— А хозяйка-то где? — слышу логичный вопрос.
Меня обнаружили! Принимаю уверенный вид.
— Это моя машина, — говорю, обращаясь к высокому парню.
Он стоит в полный рост, рукава его грязной футболки закатаны, а на поясе брюк — арсенал железяк.
«Козырёк» из ладони едва позволяет смотреть на него снизу вверх. Солнце светит в глаза. И я удивлённо моргаю, услышав:
— Вы Настя?
— Э… я, — отвечаю растерянно. Пытаюсь понять, откуда он знает? На «букашке» нет данных хозяйки.
Он улыбается. Я чуть смещаюсь в сторонку, чтобы его разглядеть.
— Вы, вероятно, не помните, — говорит собеседник.
Он в бандане. Клочки светло-русых волос торчат по бокам. Волевой подбородок. И взгляд исподлобья такой, что мурашки по коже…
«О, Боже!», — икаю, сглотнув. Это он! Этот… как его? Виктор. Тот парень… мужчина, который меня «накормил». Совпадение? Но не случайность! Ненавижу теперь это слово…. Терпеть не могу!
— Я — Виктор, мы с вами ели в «Обжорке», — напоминает он сам.
Я смущаюсь. Как «стильно», однако, звучит! И киваю:
— Да, да.
Виктор глядит на гараж, где команда из трёх человек уже изучает «букашку»:
— Что случилось?
— Не знаю, — пожимаю плечами, — Заглохла на светофоре. Там какая-то лампочка. Но я в этом вообще ничего не понимаю.
— Ничего, — произносит, скользя по мне взглядом, — Разберёмся.
Пока он идёт «разбираться», звоню человеку, встречу с которым теперь придётся перенести. Аргумент, увы, не в мою пользу!
Когда мастер по имени Виктор, или кто он там есть… возвращается, то я уже по лицу понимаю, что дело — труба! И парой минут обойтись не удастся.
— Настя, сейчас мои парни осмотрят авто и скажут, в чём именно дело, — слышу я и уже холодею от ужаса.
— Что-то серьёзное? — говорю, как в больнице. И гляжу на него так, будто он — врач! Вот сейчас он озвучит диагноз, и скажет, что мой «верный конь» повреждён и уже не поднимется на ноги…
— Пару минут, и всё станет ясно, — говорит убеждённо, а после кивает на дверь в стороне от ворот, — Вы можете подождать внутри.
— Нет, — отвечаю брезгливо, хотя и стараюсь «звучать» без эмоций, — Я лучше здесь постою.
— На солнце, — он щурится вверх, — И в пыли?
Я пожимаю плечами.
— Идёмте, — зовёт он меня, — Там удобнее! Есть кондиционер и кофейный автомат.
Удивляюсь в ответ. Позволяю себя проводить. За дверью находится комната. Где стоит, приглашая присесть, небольшой, но уютный диван.
В прохладе мне зябко. Но я понимаю, что дрожь абсолютно не связана с холодом! Мне страшно узнать, что машина сломалась… совсем. Как же быть? Почему это всё происходит со мной?
— Какое предпочитаете? — интересуется Виктор, задержавшись у автомата. Тот предлагает с десяток сортов.
— Тот, что покрепче, — вздыхаю, сажусь, уложив свою сумочку рядом.
— Отлично, — он вынимает банкноту, — Секунду.
И вставляет её в ярко-алую прорезь машинки. Та начинает жужжать! Я вдыхаю приятный густой аромат, что струится по комнате.
— Ну, вот, готово, — извещает Виктор и, подойдя, ставит чашку на маленький стол.
Из положения сидя, он кажется мне ещё выше. Ещё необъятнее! Шире в плечах. Я вжимаюсь в диван, прикрываю колени. Отчего-то мне стыдно, что он меня видел в «Обжорке», наблюдал, как я ем…
— Спасибо, — киваю ему благодарно, и тут же тянусь за своим кошельком, — Сколько с меня?
Виктор вздыхает. Очевидно, припомнив, как настойчиво я желала оплатить свой обед в той закусочной.
— Это подарок от заведения, — отвечает с улыбкой.
Стоит заметить, она у него очень даже приятная. И даже щетина не портит лицо.
Мне так хочется знать, сколько лет моему благодетелю? Если там, в полутьме придорожной харчевни, он казался мне младше на вид. То теперь можно дать ему лет 35. Или даже чуть больше.
— Спасибо, — смущаюсь, выпускаю из рук кошелёк.
Ну, и пусть! Это услуга должна входить в сервис. Сколько мне предстоит заплатить за ремонт? Ещё неизвестно…
Виктор уходит, а я цежу кофе глотками. Волнуюсь. Как будто сижу на пороге больницы. Вот сейчас они там изучают её, мою девочку. Щупают, трогают, тыкают разными штуками. А я тут сижу, расслабляюсь.
Мне хочется выскочить, видеть, что там происходит. Но я доверяю ему! Кто он там? Дальнобойщик? Водитель. Слесарных дел мастер? Плевать! Главное, чтоб починил.
Минут тридцать проходит, прежде чем дверь отрывается вновь. Я уже как на иголках. Не сижу, а хожу взад-вперёд! В этой комнате я изучила все вещи.
Цветок, что стоит у окна. У него много дырочек в листьях. А листья большие, почти как моя голова. Шкаф какой-то, где множество полочек. А на них — миниатюры машин. Я разглядела их все! А одну даже трогала…
— Она заведётся? — бросаюсь я, глядя с надеждой в его голубые глаза.
Виктор вздыхает:
— Боюсь, что придётся оставить её для ремонта. На пару деньков…
— Нет! — возражаю я громко. И не потому, что не смогу обойтись без машины. Смогу! Есть такси, наконец. Просто… Ведь это «букашка». И я не могу её бросить одну!
— Настя, не волнуйтесь, поломка не слишком серьёзная, — успокаивает Виктор.
Но я не могу успокоиться! Уже не могу…
Всё сломалось. Моя жизнь разлетелась на множество мелких осколков, как тарелка Ильи. А теперь ещё это вдобавок…
Я щурюсь, стараясь не плакать. Не плакать! Но эти позорные слёзы уже напирают, текут по щекам. И буря эмоций, которые я так усердно держала внутри, вдруг лавиной несётся наружу.