Мальчик, не бойся, ничто так, как правда, не важно без боли.
Мы пересилим, мы хватим настойки, и молния нас не проткнёт…
Мамочка-осень нашьет нам нарядов оранжевых к школе,
Чтобы учились читать, и только потом умоляли купить нам блокнот…
Мама, не бойся, порой и напившись водой, я кажусь тебе пьяной-
Просто во взрослых дети сегодня воскресли под полной луной…
Дедушка-осень укроет нас с крышей своей бородой из пушистых туманов,
Чтобы мы не замёрзли, уснув в его кресле дубовом земном…
«Исписанный лист бумаги в душе на расшатанных петлях…»
Исписанный лист бумаги в душе на расшатанных петлях-
На двери на той беспомощно подчёркнуто «не заходить»-
Не те бестолковые письма- признанье, ответ ли, привет ли…
Не та бестолковая мудрость- счёсанная с седин.
Изломанный лист железа на небе тоски заплатой-
В рубашку зашитое солнце- прабабушкин страшный секрет!-
Не тот медальон бесполезный- своим адресатом и датой.
Не та бесполезная память, которую можно стереть.
Сорвавшийся лист- с берёзы- за май облетел свой город,
В июне подался в Питер, с июля летел только вверх..-
Не тот домосед непутёвый, которого сжёг пьяный дворник.
Не та непутёвая истина, которую Бог опроверг.
«Ангельскому хору подыгрывать, глядя в квадратные троллейбусные небеса…»
Ангельскому хору подыгрывать, глядя в квадратные троллейбусные небеса,
Или крысам, засевшим в вентиляции, играть- на одной и той же карандашной дудочке…
Не надо оставлять мне список продуктов и деньги, лучше оставь сигареты на тумбочке,
Или лучше в будний останься сам…
Как между пожелтевшими одеждами растраченных и низеньких жизней-
Меж кустов по поганой аллее пройтись v в стихах, как в царской парче пурпурной…
Это Ангел накинул ее на плечи, он же не знал, что я буду пустые души собирать по урнам,
И к тому же, что она не идет к джинсам…
Накрытая одеялами твоих крыльев, я слышу, как ты подметаешь совком мои разбросанные строчки,
И я нахожу пустые листы поутру, когда прихожу курить и пить кофе, зевая, в полинявшей пижаме…
А знаешь, я всё-таки помню, что где-то у меня, между черновиками, в столе, пылятся Скрижали
Те самые, разбитые… и сложенные по кусочку…
«А осень поутру стелет богато в парках, но туман говорит, что жестко…»
А осень поутру стелет богато в парках, но туман говорит, что жестко.
И что ужасно мешают спать подкапывающие веток ржавеющих краны…
Господи, расчеши меня, как принцессу, Своей золотой рассветной расческой,
Проведи пробор мне прямого моста на распущенных океанах…
А по коридору за́мка моего по ночам топает и гремит память-ключница
И опять превращается в лорда облезлая черная курица…
Господи, если выдернуть солнце из розетки никак не получится,
То Земля твоя до звёздочек в глазах, как в детстве, зажмурится.
А осень говорит, что надо вечером пить горячее пиво стихов с медом,
Чтобы никогда не испытывать к лету простуженной, бронхиальной жалости…
Не бордовые гардины заката- если Ты говоришь, что давно уже так не модно-
Господи, просто опусти над моим кухонным окном Москвы черного дыма жалюзи…
А ветер брюзжит: ну дайте поспать, не хлопайте балконной дверью…
Но у осени есть потаенная для сквозняков (где-то в тучах глухих) дверка…
Не голубям я крошила свои молитвы в покрывшемся просенью сквере.
Господи, намыль мне голову пенной зимой, смой листопадную перхоть…
А осень мне не мешает пока носить ни апрель на бретельках, ни босоножки-
И не пишет дожди- бабье лето- а значит- прогуливает в начале семестра лекции…))
Господи, как это можно- спокойно спать в октябре? — я спрашивала у своей кошки,
Она сказала, что я дружу с этой осенью, как со школьной подругой- уже по инерции…
«Я дневные дежурные реплики…»
Я дневные дежурные реплики
Ставлю на автоответчик
А душа моя где-то в Америке
Забивает аккорды в вечер
Love me tender, love me true…
Расстоянья- как смерть- не умру- не сотру…
Я ужимок штук пять для Компании
Записала рекламным роликом…
А улыбка моя жжет Испанию
Так как будто не больно мне…
Bésame, bésame mucho…
Помнишь- помни- звонками не мучай…
Кофе в чашке…всё залпом- без грации…
Было б чем в перерыв нахлебаться…
А бокал мой хрустальный во Франции
До краев полон звонким шампанским
Et si tu n'existais pas
Из Черного- в Мертвое море- судьба…
«Это полк…»
Это полк,
Это будет война, а не просто стучат каблуки чьей-то драмы в полуночной площади…
Веришь, Бог,
Ты — в меня? Или с Ангелом споришь: «Ты видел ее?»- чтобы Ангел замолк,
Потому что нигде не бывал, и не видел, и крылья всегда были сложены…
Это акулы,
А не просто от ветра ночного все чаще пошли тюля всплески…
Сводит скулы
Жевать и пережевывать боли, и снова строчить объясненья Судам за прогулы….
Мне некогда, я, мол, ловила того, кто наживку сожрал, но под кем порвалась сердца леска…
Мы не одни,
А не просто гудят слишком рядом сигнализации автомобилей, настигнутых молнией…
Одеяло стяни,
И в беззащитность ночнушки обрезом кошмара по имени Истина- ткни…
Демон мой, он-то уж верил в меня, он слетал и проверил, и я его тоже откуда-то вспомнила…
Черный Конь
Звени, ладья, рублем, по трубам водосточным
Крадись бомжом, мой ферзь, по городу-доске.