-Андреа, кроме этого что-нибудь еще есть?- мне крайне непривычно спрашивать ее о своих обязанностях, но я действительно ни черта не помню.
-Нет, мистер Грей, это все.
-Хорошо,- я облегченно выдыхаю м потягиваясь, - В таком случае, я подпишу, позвоню и ухожу. Ты тоже можешь быть свободна. Меня не будет до конца дня.
-Хорошо, мистер Грей.
-Можешь идти.
Андреа выходит, и я принимаются за работу.
Джеймс Дуглас- крайне приятный человек. Мы с ним встретились на доке в Вашингтоне, когда я летал туда по работе. Тогда я только бросил Деми, и мне жутко не хватало секса. Я был на взводе, и когда пожилой мужчина в светлых бриджах, легкой рубашке и с взъерошенными волосами, спросил, все ли у меня в порядке, я дико на него накричал. Мне все еще неловко за тот случай. Мы с ним тогда разговорились, и оказалось, что он- владелец судостроительных заводов по всем Штатам. Невероятно богатый старик. Как и я. Но он был таким же невероятным человеком. Проницательным, чутким и добрым.
Наверное, после Элены только его я бы и смог назвать другом. Правда, общались мы редко, пусть и после той встречи стали часто связывали наши фирмы.
Разговор с ним затянулся. Я невольно рассказал ему про Ану, и тот так обрадовался, будто ему тридцать, и это он нашел любовь всей жизни. Дуглас не был женат.
Я поехал домой и увидел, что дом пуст. Ана еще на работе. Пара часов и мне надо будет поехать за ней. Решаю, пока поработать. Разработка плана по строительству нескольких наших офисов на Парк-стрит задержалась, и теперь надо было написать пару писем.
***
Вечер проходит просто замечательно. Мы с Аной ужинаем в Mon Amour, и она взахлеб рассказывает о новой книге, рукопись которой принесли только вчера. Говорит, что это будет мировой бестселлер. Написала его некая Джулия Хэмилтон. Я слушаю вполуха. Внутри зародилось какое-то неприятное предчувствие. Будто должно случиться что-то очень плохое…
-Что случилось, Кристиан?- Анастейша с беспокойством глядит на меня. Она даже перестала есть стейк.
-Ешь, Ана. Все хорошо…- у меня звонит мобильник. Почему-то кровь в венах леденеет, и на лбу выступает пот.
-Кристиан, ты возьмешь?
-Да, конечно. А ты доедай.
Отхожу от столика и выхожу на улицу. На дисплее высвечивается имя Фила.
Фил.
Он умер.
Умер, когда на меня напали.
Черт!
-Алло?
-Приветик!- раздается сладковатый женский голосок. Меня передергивает, и затапливает волна презрения и ненависти. Это все женщина! Какая-то тупая женщина! Проклятье.
-Приветик, - подобно ей, отвечаю я.
-Зачем же ты оставил Ану, милый?- с горьким сожалением спрашивает женский голос.
-Что?
-Какой вкусный стейк…
Мои глаза расширяются, и я вылетаю в зал ресторана.
Аны нет…
Комментарий к Похищение
Очень сожалею за свое ужасное поведение. Простите меня! Я правда просто не могла найти время, чтобы написать главу.
Очень об этом жалею. И надеюсь, что вы не забыли мой фик.
Пишите отзывы, это очень важно для моего самолюбия)
========== Бегство ==========
POV Анастейша
Голова сильно болит, но, вроде бы, это все, что пока тревожит.
Не двигаюсь, чтобы боль не разрасталась, осматриваюсь. За окном темно, уже вечер. Я нахожусь в маленькой, убогой комнатке, с узкой кроватью, обветшалым полом, рваным ковром, старой деревянной дверью и оконной рамой, грязным окном… И запахом. Черт возьми, что это за запах?!
Хочу приподняться на локтях, но резкая боль в голове заставляет со стоном свалиться обратно.
Так, тихо. За дверью слышаться шорох, шаги и приглушенные голоса. Ладно, мои похитители пока не собираются меня тревожить, а это значит, что я могу вспомнить все и обдумать свои дальнейшие действия.
Если я ничего не путаю, то Кристиан забрал меня с работы, привел в чудесный французский ресторан, мы обедали, и тут… Кристиану позвонили. Весь обед он вел себя немного скованно и нервно. Никогда его таким не видела. В начале это казалось каким-то волнением, а в конце сменилось… паранойей?
Ладно, дальше - он отошел и… Что? Кажется, рядом оказался официант. Или это был посетитель? Может тот подозрительный мужчина, с интересом меня весь обед разглядывающий? Вполне возможно. С этими анонимным угрозами я перестала знать, что такое покой.
По непонятной причине, мне вдруг стало очень легко. Меня настигло облегчение, будто гора с плеч свалилась. Я и не подозревала, что эта тайна так тревожила меня. Вот и хорошо, что наконец все выяснится. Только вот… Захочется ли мне видеть человека, который желает мне смерти? А может, денег? Или… О Боже, может человек охотиться за Кристианом? Ведь при смерти Хайда присутствовал и Кристиан.
Господи, что там с Кристианом? Он, наверное, с ума сходит от тревоги. Надо выбраться отсюда, и как можно, поскорее.
Прикладываю ладонь к голове, осторожно нащупываю шишку. Ну и здоровая! Чем это меня? Без понятия. Почему-то после фразы “мистер Грей вас ждет” все словно стерло из памяти. Видимо, сразу после этого меня хорошенько огрели битой.
Держась за голову, я переворачиваюсь набок. Встать пока не могу. Что это за чертов запах?
Глубоко и прерывисто дышу. От тошнотворного запаха тухлых яиц и мочи и общей затхлости меня едва не выворачивает наизнанку. Еще пару минут и боль в затылке, вроде бы, ослабевает. Вот и хорошо. Поднимаюсь и пытаюсь сосредоточиться. Голова кружится, перед глазами черные пятна.
“Ни звука, Стил!” - шипит подсознание, внезапно став профессионалом в сфере заложничества. Внутренняя богиня в шоке, медленно рухнула в кресло.
Прислушиваюсь. С нижнего этажа доносятся голоса, но похоже они еще не заметили пробуждения своей жертвы, или им просто не до меня. Да уж, хотелось заслужить больше внимания, хотя бы со стороны похитителей.
“Стил, что ты несешь?” - с возмущением бормочет подсознание, и я чуть ли не прыскаю, но вовремя зажимаю рот ладонью.
Так, похоже, я медленно схожу с ума. Прекрасно.
Осторожно подхожу к окну и выглядываю через разбитое стекло. Я на втором этаже, снизу асфальт и мусорный бак. По соседству стоит многоэтажный дом. Кипучая жизнь Сиэтла продолжает свой круговорот, несмотря ни на какие несчастья своих жителей.
Снова осматриваю комнату и ищу пути к бегству. Что мне еще остается? С минуты на минуту сюда может зайти мой похититель и, заметив, что я пришла в себя, я уверена, что они предложат мне отнюдь не выпить чайку. Скорее, приставят пистолет к виску.
Голова снова начинает болеть, но я уже не обращаю внимания. Главное сейчас - бегство. Мой взгляд падает на скомканную простыню. Можно… Да! Я спущусь по ней, как по тросу, в мусорный бак. Он смягчит удар, все-таки, простыня не такая уж и длинная. Так, просто надо не терять сознание и быть предельно осторожной.
Беру простыню и открываю оконную раму. Она, к моему удивлению, не скрипит, и с легкостью открывается. Далее, тщательно прочищаю от грязи подоконник, так как ее там столько, что простыня просто бы не полезла между оконной рамой и подоконником. Край простыни все время цеплялся за ржавые гвозди, которые торчали тут и там, прибитые неумелым мастером. Но, несмотря на это, я смогла кое-как завязать тугие узлы. Сразу вспоминается способность Кристиана к узелоплетению… Его уверенные, смелые руки… Успокаивающий, властный голос… Жаркое, тяжелое дыхание… Само его присутствие умиротворяло и в этот момент я была благодарна подсознанию, что подкинуло мне мысль о Кристиане.