Губы кусает. Кривится.
- Твоя татуировка, - выплевывает. - Я сразу ее заметила, еще когда мы столкнулись в казино. Такой рисунок до смерти не забудешь. Твое лицо в памяти размылось, но этот дьявольский зверь вгрызся навечно.
Бред. Полная херня.
- Ты же сам рассказывал, таких татуировок больше ни у кого нет, - из глаз молнии летят, губы сводит судорога. - Тот мастер каждому набивал индивидуальный рисунок. Никогда не повторялся. Чертов тигр на твоей шее абсолютно уникален.
Я срываюсь. Плечи ее ладонями накрываю. Жестко сжимаю. Встряхиваю. Злоба изнутри затапливает.
- Как ты умудрилась? - скалюсь. - Вспомнила все. Без лекарств. Еще и момент удачный выбрала. Когда я уехал. Прихватила ценные бумаги. Как так все совпало?
- Не знаю, - бормочет, головой мотает. - Не знаю! Понял? Я просто увидела ту ночь. Удивительно четко. У моего насильника была твоя татуировка. Твой тигр. И если я сначала сомневалась, пыталась сбежать от такой реальности, то после стало ясно, что прятаться от правды бесполезно. Это ты. Именно ты меня изнасиловал. Избил. Тушил сигареты о мое тело. Ломал ребра. Рвал на куски. Желал пытать до смерти.
- Рот закрой, - рычу. - Дура.
Разжимаю пальцы. Отпускаю ее. Отхожу назад.
- А что ты мне сделаешь? - надрывается. - Ну что? Ударишь? Убьешь? Или просто снова изнасилуешь? Я через все твои извращения прошла. Меня больше ничем не пронять.
-Детали выкладывай.
- Что? Какие детали?
Плечи растирает. Видно, я слишком крепко сжал. Синяки останутся, силу не рассчитал. Дьявол, да я и не пытался. Чудом до глотки ее не дорвался.
- Все, - смотрю на свои кулаки. - До мелочей обещала выдать, вот и держи слово. О чем мы тогда говорили? Вперед, распиши эти воспоминания.
- Ты посмотрел в мои глаза и спросил, кто накачал меня наркотиками, - сглатывает. - Кто напоил? Кто заказывал напитки? Ты хотел понять, кто продает запрещенные вещества в твоем клубе и собирался их наказать.
- Стоп, - выхватываю суть. - Я тем клубом рулил?
- Ты так сказал, - передергивает плечами, морщится от боли.
- Как тот клуб назывался?
- «Арена».
Блядский цирк. Точно в цель. Я реально управлял тем гадюшником. Год, не меньше. А начинал с того, что бился в подвале этого гребаного клуба. Я многие места держал под контролем. Но это четко в память врезалось. Там карьеру начинал. Авторитет кулаками зарабатывал.
- Продолжай, - говорю.
- Ты сказал, я твоя, - ее голос срывается. - На эту ночь. Ты сказал, что заставишь меня спрятать когти. А еще ты хохотал как ненормальный. Черт, да ты сам находился под запрещенными препаратами.
Я тогда не просыхал. И дурью баловался. Пробовал все подряд. Искал, куда выплеснуть ярость. Но девок насильно не трахал. Мужикам рожи в кровь разбивал. Кости ломал.
А даже если бы...
Дьявол. Как такое забыть?
- Дальше, - рявкаю. - Куда я тебя потащил? Вниз или наверх? Вывез из клуба? Тачку мою помнишь? Или мы на байке погнали?
- Я не помню, - опять губы кусает, напрягается. - Провал. Есть еще несколько провалов. Наша встреча в клубе обрывается на том, как ты представился - Татарин. А потом я уже голая. На холодном деревянном полу.
- Ясно, - аж челюсти скрипят.
-Ты вспомнил?
Так тихо звучит. Робко.
- Нет, - хмыкаю. - Трудно вспомнить то, чего не делал. Но я понял, что нужно найти татуировщика и выяснить, кому еще он набил такого тигра.
- Что? - всем телом вздрагивает. - Ты думаешь...
- Я знаю, - обрываю. - Найду ублюдка. Убью. Все, как обещал, так и сделаю. А ты пока готовься к нашей свадьбе. Церемония назначена на следующую неделю.
Глава 8
А вдруг это и правда не он?
Я ошиблась, повелась на эмоции, не смогла оценить все объективно. Воспоминания о прошлом вернулись не полностью. Я видела встречу в клубе, могла воспроизвести наш разговор, однако наиболее жестокие кадры до сих пор выглядели по большей части смазанными, лишь отдельные эпизоды четко вспарывали сознание, татуировка маячила перед глазами как самое главное доказательство.
Черт, вдруг все не так просто? Вдруг я ошиблась?
Мне страшно. Страшно сомневаться. Страшно довериться и разочароваться снова. Страшно рухнуть в бездну отчаяния. Раствориться в безысходности.
Рано или поздно картина восстановится целиком. Тогда я пойму, что именно произошло. Вопросы исчезнут.
Проклятье, как бы я хотела, чтобы моим насильником оказался не Арес. Кто угодно. Любой мужчина на свете. Только не он. Не тот, кого я полюбила.
В его черных глазах горит ярость. Злоба. Там пульсируют безмолвные вопросы.
«Как ты вообще могла в такое поверить? Почему решила, что я могу причинить тебе вред? Когда я дал повод?»