- Оба Максимы, оба Сергеичи, оба Черепановы, оба провалились из Твери, в один день, час и минуту.
- Да ладно? - подивился я. - Так вы..?
- Не, не родственники, мы из разных слоёв, - ответил старший.
- Что будем заказывать, мальчики? - требовательно спросила у меня над ухом Зина, возникшая слева, откуда у меня наименьший обзор.
- Так пельмешек! - воскликнул Дима, и посмотрел на меня.
- А что ещё есть? - я поискал взглядом меню, но не нашёл.
- Пельмени, вареники с вишней, салат, - скороговоркой выпалила Зина.
- Салат с чем? - уточнил я.
- Салат с огурцами, - последовал недовольный ответ.
- Новенький, что ля? - повернула официантка голову в мою сторону, и тут же набросилась на моего спутника, - Ди-им, а чево не объяснил человеку? Я тут одна, меж прочим, а вас вона скока!
- Да всё, всё Зинуль, успокойся, ща всё сделаем, - примирительно поднял ладони Дима.
- Давай по пельмешкам, по салатику, мне со сметаной, тебе с чем? - спросил он у меня и, предупреждая мой очередной вопрос, пояснил. - Подсолнечное масло или сметана?
- Масло, - выбрал я.
- Так, пить чево будети? - поторопила нас официантка.
- Водочки? Да?
Пить мне, если честно, не очень хотелось, к тому же я не любитель водки. Вискарика бы накатил, но Дима же ясно сказал, что обмыть.
- Соточку только если, - обозначил я рамки и добавил, словно извиняясь. - Завтра на работу.
- Два по сто, морсику на запивочку, вы как мужики, присоединитесь? - поинтересовался Дима у мужиков.
"Братья" переглянулись и синхронно кивнули головами.
- О, парням тоже по соточке.
- Мне морс ещё, - добавил заказ младший.
Официантка пулемётной очередью повторила заказ и удалилась.
- Ну что, Костя, рассказывай, откуда ты? Как провалился и как до такой жизни дошёл? - насел на меня "отец" Черепанов.
На первые два вопроса я ответил быстро и довольно сжато, опустив подробности, сказал что выпал в каких-то развалинах и меня подобрал патруль. А затем, промурыжив до утра в кутузке, отправили сюда, в столицу. Город Ленинград, здесь его, почему-то упорно зовут именно так, вызвал уже знакомое уважение и воспоминая о поездках. Культурная столица, всё-таки, как ни крути. Зинуля сначала принесла морс и водку, но тут люди были воспитанные, дождались закуски, то есть непосредственно пельменей, под них и выпили. Древнее блюдо, изобретение которого приписывают себя сразу десяток народностей, оказалось очень даже ничего, впрочем, я в нём мало что смыслю и не фанат. Доподлинно известно, что желудок неженатого мужчины со временем приобретает форму пачки пельменей, но я, за двенадцать лет холостой жизни ел "дежурное блюдо" дай бог раз в квартал. Но именно эти были вкусные, и порция приличная, штук 15, наверное. Всё это было посыпано скромной щепоткой укропа, и не совсем посередине возвышался холмик сметаны - добрая ложка, не меньше. А салат действительно состоял из листьев салата, порезанных тонкими полосками, очень тонких кружочков свежих огурцов и того же укропа. Ну и капля пахнущего семечками растительного масла. Всё просто и непритязательно - серые общепитовские тарелки, у меня так с отколотым краем, алюминиевые вилки, гранёные стаканы и такие же стопки, только в два раза меньше. Пара кусочков "серого", то есть не совсем белого, хлеба лежали на краю тарелки с пельменями. Ещё на столе стоял пустой металлический стакан, и я догадался, что когда-то в нём были салфетки. Дима, явно отработанным движением, достал из кармана носовой платок и протёр им вилку, я извлёк свой - это было последнее, кроме носков и трусов, что связывало меня с Тем миром. Внезапно стало невероятно тоскливо, я вдруг со все ясностью осознал, что никакой это не сон и не галлюцинация, это всё на самом деле происходит со мной. Сейчас!
Водка была уже в стопках и пришлось растянуть порцию на два раза. После второй, как ни странно, немного отпустило.
- Тут водка хорошая, - вещал Дмитрий, очень быстро пережёвывая пельменину, - не бодяжат, так что вот так, пожрать, самое то. И пельмени у них всегда вкусные. Да, мужики?
"Братья" синхронно кивнули головами. Разговор перескочил на то, кто и как провалился сюда, причём истории предназначались не только мне, впервые их слушающему, но и самим рассказчикам. Было заметно, что ностальгия грызёт этих людей несмотря на то, что прошло уже несколько лет с момента их перемещения в этот не лучший из миров.
- Мужики, а что, отсюда на самом деле без вариантов выбраться? - спросил я.
Вообще и гэбист Виноградов, и инструктировавший нас, группу новичков, молодой парнишка из Отдела приёма, регистрации и размещения (ОПРР) на этот вопрос отвечали однозначно - забудьте. Смиритесь, выкиньте из головы, примите как данность - выхода отсюда НЕТ. И всё же? Ну не бывает так, это нарушение Закона сохранения равновесия. Если где-то что-то убыло, то где-то что-то прибыло. Правда, есть вариант, что вместо меня там, в подвале, появился какой-то другой, не менее охреневший мужик. Например из этого мира. Хех, вот глянуть бы одним (гхм) глазком на эту картину - что на его репу, что на лики Ольги и её великовозрастных дочурок. Чёрт, а если это ублюдок какой-нибудь? Да, мысли не туда завернули.
- ...ский, говорят он нашёл способ.
Я понял, что задумался настолько, что даже не слушаю, что говорит Черепанов-старший.
- Э-э извини, я тут потерялся немного, - изобразил я рукой смятение мыслей. - Кто нашёл способ?
- Некто профессор Милославский, - повторил Максим Сергеич, - не наш, в смысле не Вышинский. Из Углегорска, это в семистах километрах от нас.
- И что, действительно нашёл? - я уже понял, что в истории есть какой-то подвох, это у них на лицах было написано.
- Вроде как. Дело, как ты понимаешь тёмное и строго секретное, но слухи ходят, что он лет десять искал выход, заодно Тьму исследовал. Книжку про Тварей тебе давали?
- Ага.
- Вот, это его труды.
Я напряг память и не вспомнил среди авторов никакого Милославского, там вообще не было авторов. Брошюрка из серии "Руководство по эксплуатации".
- Наши, разумеется, сплагиатили всё, что могли, Твари у него по-другому называются, но я видел исходник, так что могу ручаться.
Старший Черепанов работал в городской типографии наборщиком, и в этом ему, наверное, можно было верить.
- И что этот Милославский? - спросил я, силясь вспомнить, где я мог слышать эту фамилию.
- Да ничего! - хмыкнул Максим Сергеич. - Если он чего и нашёл, то всё унёс с собой в могилу.
Я так и думал!
- Не, говорят, его ученик ушёл, - встрял в разговор младший из "братьев", которого для простоты все звали просто Максим, без отчества.
И работал он там же, в типографии, видимо и впрямь было нечто, что их связывало.
- Да, это всё слухи, - отмахнулся "отец".
- Ну а что за ученик? - продолжал пытать я.
- Ну... - хором сказали "братья" и рассмеялись, затем старший жестом уступил младшему, мол, продолжай.
- В общем, у них там целый отдел этим занимался, серьёзный, даже самолёты свои были...
- Самолёты были не их, а города, - менторским тоном перебил Сергеич, - он их использовал просто, незаконно. Там его помощник, забыл фамилию, надо же... в общем, вступил он в сговор с пилотом, она его любовницей была.
О как! Чем дальше, тем круче сюжет, уже девушки-пилоты в ход пошли.
- Ну, может и так, - не стал препираться Максимка. - В общем, собрались они ставить эксперимент, профессор вроде как нащупал вариант. Ну и...
- Что?
- Ничего! Профессора убили, а ассистент этот с любовницей того...
- Того что? - такая манера изложения уже начинала подбешивать.
Максимка взглянул на старшего товарища.
- В общем, есть две версии, - взялся тот за разъяснения, - по одной, помощник этот с женщиной, которая даже его типа жена была, ушёл. По другой...хе-хе...тоже ушёл, но... В общем, смылись они от профессора, потому что бабёнка эта была любовницей Милославского, ну и рога ему наставила. Выбирай любую. - Молоде?жь вон, - кивнул он укоризненно головой на младшего, - хочет верить, что нашёл тот мужик способ уйти отсюда. Только я думаю, ни черта у них не вышло, да и выйти не могло. Не бывает так, что кто-то выход нашёл, и никто ничего не знает.