Сердце забилось радостней. Можно маму проведать, сразу!
– Спасибо, Дора! – расплылся в улыбке Крест и, плюнув на завтрак, помчался к маминой комнате.
– Мам, привет!
– Здравствуй-здравствуй, дорогой! Смотри, какая красота.
Мама вертелась перед огромным, от пола до потолка, зеркалом. На ней было бархатное платье с бантом на заду и коротким шлейфом. Рукава длинные, внизу в обтяг, а у плеч пузырятся медузами. Брошка с камеей у горла.
– Отец подарил. Правда, милое?
Крест сглотнул.
Отец. Разумеется.
Разумеется, он выбрал ей закрытое платье. Чтоб никаких, упаси Боже, синяков. Чтоб никаких следов его жестокой власти видно не было.
– Кристиан?.. – обеспокоенно повернулась мама.
Он сумел выдавить улыбку. Подойдя, чмокнул мать в прохладную щёку, пахнущую сливками.
– Мамуль, ты самая красивая. Самая-самая.
– Да ладно тебе! – легонько шлёпнула его мама. – Подлиза!
Рядом, на туалетном столике, лежала маска, украшенная синими перьями. Планировался не просто банкет: целый праздник-маскарад, с концертом и выступлениями артистов. Полный набор.
«Нет, писец. Полный», – подумал Крест и, вздохнув, отправился завтракать.
Перекусив кефиром и фруктами, он вернулся в комнату и открыл шкаф. Морщась, вытащил праздничный костюм, чтобы кинуть его на одеяло. Критически оглядел и выругался.
Нет, это вам не кружавчатый ужас, не старая мантия Рона Уизли из «Поттера», но что-то близко к этому. Да ещё эта маска…
Поборов себя, Крест взял в руки личину с рожками – гладкая, кривая, багровая харя. Надевать противно… Однако надо.
Крест потыкал пальцем выпуклую бородавку на маске и снова, резкой вспышкой, вспомнил кошмар.
«Салют, художник!»
Похолодев, Крест сел на постель и ожесточённо потёр лоб.
– Чертовщина…
Закусив губу, Крест перенёсся в день, когда сполз по стене в окровавленном переулке. Он не помнил, когда нашёл в себе силы вызвать скорую и полицию. Кажется, это всё-таки сделал он, а не Тролль. Потом были хмурые мужики в форме, дача показаний, белый как мел отец… И враньё было. Точнее, полуправда.
Ведь Крест не сказал, что убийца растворился в воздухе. Что не ножками ушёл. А Тролль, к тому времени потерявший сознание, ничего такого не видел. Как не видел он и кровавой надписи на кирпичах, исчезнувшей, будто её и не было.
«Здесь. Был. Жорж», – мысленно повторил Крест, пытаясь успокоиться.
Что бы изменилось, если бы он сказал правду? Неужели, ему бы поверили? Он сам-то до конца не верит…
У виска бы, наверно, покрутили. А отец бы ещё больше испугался. За психику любимого наследничка. В санаторий бы элитный отправил, в какую-нибудь Швейцарию.
А Кресту это надо? Нет. У него здесь мама, Туман. Ирискино Шоу недоделанное… Летта…
«Может, и правда показалось? На нервах?» – опять подумал Крест. И стух, вспомнив новостные сводки, пестрящие жуткими сообщениями: этот пропал, эта найдена мёртвой… Вдруг, всё это – хлыщ в пенсне? Монстр из другого мира? Или кто он там такой?
Аж голова от этих мыслей заболела.
«Может, рассказать Туману? Посоветоваться?..»
Крест потянулся было к смартфону, но отдёрнул руку. Снова потянулся…
Написать ему. Договориться о встрече. Может, поверит и…
Резко распахнулась дверь.
– Кристиан, мой мальчик!
Крест выронил взятый гаджет. На пороге стоял отец и скалился в улыбке.
Жаль, что не во сне, а наяву.
***
Шампанское лилось золотыми реками; то тут, то там высились шоколадные фонтаны для фондю. Разнося на подносах деликатесы, бегали туда-сюда нарядные, как куклы, официантки.
Гости не прекращали жрать. Ещё бы, такая халява! Щебетали райскими пташками, хихикали, обсуждая крах компаний и чьё-то горе на бирже…
Крест, откинув маску на лоб, ходил от одного гостя к другому. Приветствовал каждого по имени, разыгрывая роль умного сына великого отца. Осведомлялся о делах, о погоде… Улыбался в ответ на фальшивые улыбки, мотал на ус, хотя давно хотелось блевать.
Внезапно рядом послышался знакомый смех.
«Линда?..»
Крест повернул голову. И правда, Паучиха-таки явилась. Причём – ну и ну! – с новым хахалем.
– Ки-и-индер! Привет, милый!
– Добрый вечер, Линда, – вежливо поклонился Крест.
На гостье была чёрная маска и длинное платье в пол. По боку его, от груди до подола, тянулась вышитая серебром цапля. Её спутник, наоборот, щеголял светлым костюмом цвета слоновой кости. Маска его была носатой, а волосы золотились в электрическом свете.
«Надо же. Нашла себе блондинчика, – заметил Крест. – Впрочем, красивая пара…»
– Михаил, это сын Кирилла, зовут Кристианом. Кристиан, это Михаил, мой… мой добрый друг, – улыбнулась, представив их друг другу Линда.