Брата дома не оказалось, хоть шёл третий час, и уроки в школе, по идее, уже должны закончиться. Я замочил одежду: на курточке, на толстовке, даже на джинсах осталась засохшая кровь. Достал из комода штаны отца — военные, цвета хаки (мне они оказались как раз в пору), надел «олимпийку» с полосками и кепку, какие называют восьмиклинками. Посмотрелся в зеркало в ванной: гопник гопником. Ну и чёрт с ним. Прикид сменил — теперь по улице ходить будет спокойнее.
Дальше мой путь лежал в мастерскую к Александру Васильевичу. Быстрее всего добраться туда было через пустырь. День стоял солнечный, тёплый, чувствовалось приближение лета.
Пока шёл, осмотрел пустырь, чтобы понять, годится ли он для моих целей. Свернул к заброшенной стройке. Здесь среди кустов прятались останки старых кирпичных зданий, за ними торчал недостроенный блочный дом в четыре этажа. Судя по граффити на стенах и накиданным шприцам, тут собирался определённый контингент. Но сейчас я никого не увидел. Даже заглянул в подвал ради интереса — пусто. Место это соответствовало моим требованиям: безлюдное, вокруг заросли — то есть, со стороны жилых кварталов не просматривалось, да и ходить далеко не надо. Закончив с разведкой, я двинулся дальше.
Мото-веломастерская Александра Васильевича располагалась в угловой серой пятиэтажке. Старая вывеска и стеклянная дверь показались знакомыми и родными. Рядом находилась забегаловка с китайской кухней, напротив ещё одна — японская, маленький закуток с четырьмя столами. Это был так называемый азиатский квартал. Уж не знаю, почему так сложилось, но за ним закрепилась репутация одного из самых спокойных районов. Да и у Дениса с этим местом оказались связаны исключительно тёплые воспоминания.
Я вошёл. Колокольчик над дверью дружелюбно звякнул. В мастерской пахло бензином и маслом, а у стены стояли старые пыльные велосипеды и разобранный дорожный мотоцикл. Александр Васильевич, одетый в синюю спецовку, сидел на корточках, перебирая мотор мопеда. Услышав, что кто-то пришёл, пожилой мастер обернулся и устремил на меня простодушный взгляд своих раскосых глаз. Любопытство в них сменилось удивлением, а потом — радостью.
— Здравствуйте, Александр Васильевич, — первым поздоровался я.
— Дениска? Ты что ли? — старик поднялся с корточек и вытер замасленные руки о тряпку. — Выздоровел? Молодец! А я даже не сомневался, что выкарабкаешься.
По-русски он говорил очень хорошо, без малейшего акцента, да и не удивительно: в Москве Александр Васильевич жил с самого детства. Его родители бежали в Российскую Империю после революции, произошедшей в Тайланде в сороковых годах прошлого столетия, когда к власти пришёл прояпонски настроенный диктатор и устроил свирепые чистки. Впрочем, о жизни своего тренера и его родителей Денис знал очень мало.
— Повезло, — я пожал крепкую мозолистую руку Александра Васильевича. — Похоже, судьба смилостивилась надо мной.
— Везение тут ни при чём. Просто твой путь ещё не окончен. Подожди немного: сейчас цилиндр закручу, пойдём чай попьём.
Я не стал просто так стоять — помог тренеру.
— А почему вы одни сегодня работаете? — спросил я, закрепляя головку цилиндра. — Где Серёга? Где Жека? — мне вспомнилось, что последний раз, когда Денис заглядывал в мастерскую, тут работали два парня.
— А, — махнул рукой Александр Васильевич. — Сергей переехал на запад, Женька приболел. Приходится самому. Ну ничего, пока справляемся. Что? Всё? — он проверил закрученные мной болты. — Пошли.
Александр Васильевич запер мастерскую, и мы вышли через задний ход, который вёл в коридор. Оттуда по лестнице поднялись на третий этаж. Квартирка у старика была небольшая, по площади примерно как наша с братом. Вот только Александр Васильевич обитал тут один. Единственный сын его давно уехал в столицу и где-то там работал, а другой родни не было. Спортзал, кстати, находился в этом же доме, в подвале.
Александр Васильевич вскипятил чай, я уселся за стол у окна и принялся наблюдать за проезжающими внизу машинами и угловатыми трамваями, которые периодически проползали по улице. Ни за что бы сейчас не подумал, что нахожусь в Москве: тут царила какая-то провинциальная атмосфера. Не было бегущих куда-то толп, по дорогам тащились даже по местным меркам старые «вёдра», у забегаловки напротив за столиком на свежем воздухе отдыхали несколько азиатов. Жизнь текла плавно и размеренно.
Александр Васильевич заварил чай в чашках и поставил на стол тарелку с печеньем.
— Ну, рассказывай, что случилось? — начал он расспросы. — Кто тебя так?
— Не помню, — повторил я то, что говорил остальным. — Память отшибло. До этого всё помню, а нападение — нет.