— Вон как,— говорит Боря,— я гляжу, вроде, светлей стало, и чем-то потянуло другим, не нашим…
Едим. Щи горячие, капуста, картошка… Хлеб тот же — глина.
— А мне подарок! — кричит Гриша.— Глядите, мясо!
Вытаскивает в ложке кусок волокна.
— Сегодня на сборке один крякнул,— говорит Боря.— Шустро управились: сварили и по котлам.
Нда, юмор, думаю.
Быстрей, быстрей летит время: уже за окном темно, съели кашу — пшенную, покидали туда по куску саха ра; каждый вымыл под краном свою шленку; Андрюха намертво прикрутил к моей ложке обломанную зубную щетку — удобно, лежит головой к столу, читает; длинный, Петька, завернулся с головой одеялом, спит; чернявый с Васей кидают кости. Сижу на Бориной шконке, спортсмен, зовут его Миша, вытянулся на своей, у него в ногах Гриша, лупит глаза.
— Так ты писатель,— говорит спортсмен,— прочитал, чего в библиотеках нету? Мы тут базарим: кто революцию сделал?
— Кто? — пожимаю плечами.
— Будто не знаешь! Евреи. Мы их тут благодарим с утра до утра. Каганович — кто? А Свердлов, Каменев-Зиновьев, Пельше…
— Зато теперь хорошо,— говорю, — Брежнев, Черненко…
— Я не про теперь, про то, с чего начали, а мы хлебаем.
— Слушай, Миша,— говорю,— меня посадили, что я, вроде, не то написал, а ты хочешь, чтоб я балаболил на эти темы?
— А при чем тут? — он поджимает ноги, курит.— Где поговорить, как не в тюрьме? И Ленин в тюрьме разговаривал…
— Не мели, сосед,— говорит Боря,— нам не надо, евреи не евреи, мы тут все зэки.
— А кто еврей — один Менакер, и тот под сомнением?
— Смени пластинку, — говорит Боря,—сказано тебе.
— Круто взял,— говорит спортсмен,— не сорвался бы.
— Когда я сорвусь,— говорит Боря, ноги по-прежнему качаются в петле,— тебя ветром сдует, в кормушку пролетишь.
— Все, мужики,— кричит чернявый от стола,— брэк!
Верно, у него локаторы. Спортсмен поднимается, пролезает мимо меня, обошел стол, садится к Андрею.
— В море его б окунули разок-другой, сразу бы затих, — говорит Боря.— Ничего, он и тут утихнет.
— Так ты моряк? Не зря я говорю — каюта!
— Был моряк, а теперь сам видишь.
— На каком флоте?
— На сухогрузах ходил, стармехом.
— Далеко ходил?
— А по всему свету. Танкера, вино возили. Большой каботаж.
— Ив Америке был? — спрашивает Гриша.
— Земля круглая,— говорит Боря,— чего-чего не было. Это я когда второй раз залетел. Первый-то по контрабанде, и не судили — вчистую вышел до суда, а все равно считается — ходка. В Крестах полгода. Отдали — по пять сорок за день.
— Мне бы,— говорит Гриша,— я четыре месяца.
— Чего тебе платить, много получал?
— А говоришь, пять сорок.
— Ты ж студент, если не врешь, какие деньги… Да и зачем тебе — намажут зеленкой лоб и вся получка. И что тебя держат четыре месяца, кормят, я бы сам шлепнул, без денег.
Гриша молчит, курит.
— Так вот, — продолжает Боря.— Привозят на зону, на Урал. Зима, наколодился в клетках — Киров, Пермь, и в барак. Ночь, они уже спать легли… Откуда, кто, базар. Из Питера, мол, моряк, то-се. С верхних нар сваливается, не видно в темноте. Ты, говорит, был на Кубе, мореход? Был. Помнишь, говорит, как мы уделали американов в Гаване, на ихнем празднике? Вадька! — кричу. Кент мой, ходил у нас штурманом на сухогрузе. Эх, мы тогда отделали американов, пряжками дрались.
— Какие пряжки у торговых моряков,— подает голос Вася от стола,— это у нас на военном пряжки.
— Медные,— говорит Боря.— Земля круглая, сказал мне тогда Вадька. Мы с ним три года отбухали, пока он не ушел по сроку…
Он говорит, говорит, Гриша в него вцепился, не отстает: порты, тропики, драки, женщины, а меня смари вает, больше суток не спал, а тут после бани, после щей, каши, после всего, что узнал, услышал: надо ж как повезло — хорошая хата, какой парень, другом будет… Японка на тихоокеанском берегу, а он ее раздевает, не может снять купальник: «У нее современные липучки, а я русский медведь, не понимаю, кручу ее, пыхчу, а она смеется, смеется…»
— Да он спит,— слышу Грищу.
— Ты б потерпел, — говорит Боря, — ужин, подогрев…
— Я без ужина, — говорю,— мне поспать…
— Тогда ложись, — говорит Боря.— Раскатай ему матрас, Гриша, рядом с тобой, не лучшее место, а все место.
Ложусь на левый бок, спиной к сортиру, и накрыться не успеваю, проваливаюсь.
Просыпаюсь оттого, что меня дергают за ногу.
— Вы его тут не придавили?
— Вы б не придавили,— слышу Борю,— кто в тюрьме будит?
— Молчать! Адвокаты…
Сажусь на шконке. Дверь распахнута, надо мной старшина — здоровый, мордатый; в дверях маячит офицер, вроде, старлей…
— Живой, — говорит старшина.— Вставать надо к проверке, чтоб больше этого не было… Все нормально, мужики? Восемь человек…— он чиркает в бумаге.