— Не нужно. Пробей-ка лучше: Нестеренко Олег, кличка Варан. Сейчас сброшу фото. Крот, Беня, Кнопка — это команда Артура. Кувалда — этого особенно, — Глеб на секунду запнулся, но продолжил. — Еще Инга Рив, она же Инга Порывай, гражданка США, прибыла, судя по всему, недавно.
— Понял, Рамзес, сделаю.
— Копай, Цент, авось что зацепим!
— Постараемся! Думаешь, Фокс работал на Шваница?
— Кто еще? Не Артур же?
— Вариантов, в действительности, много… — задумался Цент.
— Вот и обмозгуй на досуге.
— Скажи лучше, как Шваниц тебя опознал? По какому-то предмету? Не по твоей же синей роже.
Глеб добросовестно перечислил содержимое карманов: бумажник с кредиткой и фото, визитка Фонда экстремальной природы, зажигалка с эмблемой Харчо. Смарт и нож, но они не считаются. Тем паче, что ножа Шваниц и не видел.
— Н-да, — протянул озадаченно Цент. — Маловероятно, что это визитка или зажигалка. Скорее уж кредитка или фотография.
— Значит — Фокс?
— Можно принять за рабочую версию, — вальяжно согласился Цент. — А ментам тебя Артур сдал, это к бабке не ходи. Артур ментов дружит. Сдал тебя и ушел. Логично? На кой ляд ему конкуренты?
— Логично, — признался Глеб. — Но неуютно мне. Чего-то я в корне не понимаю.
— Нет у тебя, сталкер, опыта кризис-менеджмента, — с апломбом заявил Цент. — Я вот так всю жизнь: ни информации, ни черта, одни потемки вокруг. А такие операции проворачивали, вах!
Глеб не ответил.
— Вот так, сталкер, — сказал, усмехаясь, Цент. — Возвращаясь к главному: просить тебя не могу, сам понимаешь, но буду! Нужно идти, Рамзес!
Глеб чертыхнулся.
— Я подумаю. У него четыре или пять стволов и сутки форы.
— Может, и к лучшему? Сам подумай, пройдешь следом без шума и пыли, как по Крещатику. Кому еще Князь отмычкой сработает, как не тебе?
— А если все не так? Если он идет по кривому маршруту? Вот, к примеру…
Глеб нашел записку Фокса и сфотографировал камерой на смарте.
— Прочти внимательно, Цент. Это писал Фокс. Думаю, здесь зашифрован настоящий маршрут, а в ПДА — мусор или деза.
Цент молчал долго, очень долго. Глеб даже решил, что связь оборвалась, но нет, Цент все же ответил странным голосом:
— «…дикарский напев зурны»? Какая зурна в степях Украины, Глеб? А числа? Это что — черная бухгалтерия?
— Не знаю! Мозги уже вывихнул, — признался сталкер. — Но эту бумажку у меня пытались купить.
— Ладно, это тоже обмозгую. Но идти все равно нужно.
«У меня раненая девчонка на руках», — подумал Глеб.
И еще сотня — раненых, сумасшедших и просто до смерти перепуганных. Где теперь заканчивается Зона, кто знает? Забора уже нет, и, появись завтра кровосос, волну будут вспоминать, как невинную шалость Зоны.
Цент словно подслушивал.
— Рамзес, толку в деревне от тебя никакого. Всем не поможешь. Точнее поможешь, если найдешь Око. Да что я тебя уговариваю? Ты же сам все понимаешь! Нужно — значит нужно!
Чем больше Глеб думал о возможном походе, вот так с бухты-барахты, с вечного русского авось начатом, тем отчетливее понимал, что шансов у него немного. Очень мало шансов, практически и нет. Понимал не разумом, а шестым чувством, которым Зона наделила его в полной мере и даже сверх того.
— Цент, — сказал Глеб, не умея объяснить своего состояния. — Это будет провал. Я не дойду. Или дойду, но не туда. Или туда, но опоздаю. Все равно что-то случится. Ты меня знаешь, я просто так не скажу. Я селезенкой чую.
Он говорил, уже чувствуя Центово нежелание понять.
— Глебушка, — начал Цент, и Глеб мгновенно разозлился от его ласкового тона. — Я тебе скажу, что случится, если ты не пойдешь. Мы упустим Око, и Князь его приберет. Он станет богатым человеком, может быть, самым богатым в мире, а богатый и влиятельный Князь — это очень страшно, уж поверь мне.
Цент прерывисто вздохнул.
— А ты навсегда останешься легендой, — заговорил он беспощадно. — Везунчиком, который никакой не везунчик, а просто «чует селезенкой». Сколько ты можешь обходиться без Зоны, Рамзес? День? Два? Неделю? Спорим — ногти грызешь через пару часов? Еще через полгода тебя можно будет отпевать, потому что Глеб Ремизов умрет, а останется навсегда Рамзес. И не важно, что твоей могилы никто не увидит, что тебе придется топтать одни и те же маршруты год за годом. Все равно ты будешь мертв! Даже выходя к ночным кострам, пугая честных бродяг разговорами — тебе же захочется поговорить! — ты будешь мертв, как самый распоследний мертвяк!