http://www.stihi.ru/avtor/poetgoda03
Поэт
Поэт – как много в этом словеЧести, мудрости и блага.Как вы можете сознаньеСловно лист перевернутьПоэтичными строфами.В них и сила, и отвага,Доля грусти и веселья,И страдания чуть-чуть.
Вами правит вдохновенье.Ляжет Вам в ладонь перо.Взгляд на небо устремляяНачинаете творить:Создавать стихотворениеНаходясь среди миров,Всех на это вдохновляя,Творчеством веками жить.
Вы поэт! И так должно быть!Тонко чувствуете всёЧто находится внутри,То что окружает нас.Души людской Вы инженер,Но не жалеете её!С гармонией всю жизнь в пути.Она вовек не бросит Вас!
Артём Гурин
Родился в 1999 году. Писал начал в глубоком детстве, под влиянием поэзии Дж. Байрона, У. Шекспира и С. Есенина. На сегодняшний день был напечатан в нескольких коллективных сборниках, среди которых сборник конкурса «Поэт года – 2016».
Сонет к незнакомке
В бессонной ночи не видать мне покоя,Покуда твой образ маячит в мозгу.Печальная страсть гитарного строяНарушит мой мир, разорвав тишину.
Глаза твои, дева, как два океана,Сковавших мне душу теперь навсегда.Твой облик прекрасен, совсем без изъяна,Создал тебя будто творец из огня.
Безумно красива, кристально чиста.Я видел тебя только раз.В порыве флюидов, седьмого числаВлюбился мгновенно, тотчас.
Среди других лиц ты была словно ангел,Дарила свой свет, не жалея его.Один я остался им будто поранен,Ведь жажду теперь одного.
Найти от улыбки твоей те лучи,Что заснуть не давали в ночи…
К А. Ф
Для вас не жаль мне ничего,Покуда глаз ваш блеск пленящийНе даст мне спать лишь от того,Что разум мой от вас уж спящий.Напиться встречей не могу.И вновь глоток туманит разум,Я в вас стенаюсь, как в бреду.Хмелею быстро слишком, сразу.За ваши слёзы я порву,Подобно псу я кинусь в драку.Глотая слёзы, зареву,Вонзая в грудь шальную шпагу.О, мир не нужен мне без вас,Пейзажи жизни безразличны,Пока не вижу ваш анфас.Я каждый вздох считаю личным.Ох, спойте песню мне, о дева,О войнах, битвах и любви,Чтоб в это утро на рассветеОстались в мире мы одни.
Как только ступит на порог
Как только ступит на порогТвоя прожжёная душа,Оставит в памяти семь нотИ два ножа…Один в груди, другой в мозгу.Всего минута мне до смерти,И твоё имя лишь тоскуКоряво чертит…Нет, не жалею, что любил,И не жалею, что влюблялся.Жалею, что не сохранилИ что не дрался…И пусть сегодня ты с другим,А мой меня покинул разум,Но тем, что я тогда ожилТебе обязан.
Марина Дрявичева
Коренная северянка. Родилась 23 марта 1976 года в городе Кандалакша, а с 1986 года проживает в городе Кировске Мурманской области. Работает учителем русского языка и литературы в Хибинской гимназии. Выпустила две личных книги стихов, неоднократно публиковалась в коллективных сборниках. Состоит в городском литературном объединении «Алаш».
Бабушкины руки
Вспоминаю детство. Бабушкины рукиНикогда не знали лености и скуки.
Вы с утра в заботах: Богу помолитьсяДа углы святою окропить водицей,
Чтоб внучат любимых хворь не угнетала.Целый день при деле – да и то вам мало.
Опосля молитвы тесто замесите,Чтоб поднялось скоро, вновь перекрестите.
Встанут внуки утром – пироги готовы,Навели румяна от святого слова.
Так и жизнь прожита – с Богом и молитвой.Бабушкины руки – в вас душа сокрыта.
Пахли вы домашним – печкой, пирогами.Жаль, уплыло детство. Бабушки нет с нами…
«Нет, не понять счастливым, кто недавно…»
Нет, не понять счастливым, кто недавноВнезапно потерял родную душу.Но пусть они живут всё так же славно —Я их покой нисколько не нарушу.
Вот только для веселья нет настроя,И каждый праздник кажется невзрачным.Да, близкого терять – большое горе.Душе неясно, будет ли иначе…