Паула: О Роберте все говорят только самое хорошее.
Миа (Пауле): А ты все одна? Мне Петрика вроде бы говорил, что ты одна живешь.
Паула: А что поделать?
Миа: И не страшно?
Паула: Привыкла. Поначалу было жутко, особенно зимой. А с тех пор, как в магазине работаю, сплю, как убитая. Двенадцать часов на ногах… уже и не помню, когда телевизор в последний раз включала. Приду домой — если есть, что поесть, поем. А нет — и не надо. И сплю как убитая.
Миа: Тяжело тебе.
Паула: Да я не жалуюсь.
Миа: И о тебе Петрика тоже много хорошего рассказывал.
Паула: Да?
Миа: А что это тебя удивляет?
Паула: Да ничего. С чего бы ему обо мне плохое рассказывать?
Петрика: А ну-ка, Роби, давай теперь по твоим достижениям. Так че за книжку ты там написал?
Роберт: Поэтический сборник.
Петрика (убито): В рот те ноги.
Роберт: Я серьезно.
Петрика: Тогда, Робик, расскажи нам стихотворение. Просвяти, так сказать, пока мы живы.
Роберт: Ладно тебе.
Миа: И как она называется?
Роберт: «Дóма».
Петрика: Серьезно?
Роберт: Честно говоря, мне и самому название как-то не очень.
Петрика: Вот если б я книжку написал, я б ее «Как убежать из дома» назвал. Ух… Особенно после того, как малая родилась.
Миа: Ты б написал… Мы бы написали, с тобой вдвоем.
Все смеются.
Паула: А я однажды тоже стихотворение сочинила.
Петрика: Не, я тебе не верю.
Миа: Когда?
Паула (расхрабрившись): Не сейчас, давно уже. Правда, это не целое стихотворение, а только четверостишие. «Иду с закрытыми глазами, ищу тропинку к сердцу твоему. Иду, сама того не зная, что в сердце дверь твое закрыта…»
Роберт: Интересно.
Паула: Это я о тебе написала. Давно. И не помню уже, когда…
Роберт: Постой-ка, да, да, да…
Петрика: Вишь ты, сколько у него в голове. Пока еще вспомнит. Эй, а ты ей что, стихов не писал, че ли?
Роберт: Нет.
Петрика: Это почему? Че-то как-то некрасиво с твоей стороны.
Миа: Налей-ка мне.
Петрика: Оп-па. Ты уверена?
Миа: А что? Имею я право хоть раз в жизни расслабиться? Наливай- наливай. Я, может, вам и спою еще.
Петрика наполняет ей стакан.
Петрика: Не, Роба, ты не прав. Девушка тебе стих посвятила, а ты ей шиш. А ну-ка, давай, зарифмуй ей пару слов. Давай-давай. Ты ж поэт.
Миа: Солений принести?
Роберт: Я больше не хочу. Благодарю за угощение, всё было просто замечательно. Миа, ты настоящая мастерица…
Миа: По жарке цыплят.
Петрика: Да. Моя стихов не пишет.
Миа: И по воспитанию детей. Ну, за удачу. Хорошо, что пришли, надеюсь, не в последний раз. Заходите еще. Глядишь, и Петрика станет чаще дома бывать.
Петрика: Не понял.
Петрика смотрит в упор на Мию.
Миа (улыбаясь): Вытри рот, а то измазался весь. (Пауле) Очень красивое стихотворение.
Паула: Тебе понравилось?
Миа: Ну что я в этом понимаю.
Петрика: Действительно, красивое. И мне понравилось.
Роберт: Оно проникает. Волнует. В поэзии это самое главное, чтобы волновало.
Паула: Лгунишка.
Роберт: Настоящая поэзия, она западает прямо в душу, а твои стихи, они мне прямо вот сюда (показывает на сердце) упали.
Паула целует его в щеку.
Паула: Спасибо.
Петрика: Оп-па. В ход пошла тяжелая артиллерия. Роби выводит вперед танки.
Миа: И?
Петрика: Че и?
Миа: Tебе какое дело?
Петрика: Не, ну че ты ко мне привязалась, а? Дай посидеть спокойно, жратву переварить.
Миа: А давай, и я тебе стишок прочитаю. Хочешь?
Петрика: Ой, йо…
Миа: «У маленькой нашей два дня диарея, а тебе все равно. Алин матерится, а тебе все равно. А я… Я так больше жить не могу. Я видеть вас всех не могу. С меня хватит… С ума я схожу, запятая… ля-ля-ля — ля… И стакан вина я хочу я.»
Петрика: Миуца, наклюкалась, да?