Да здравствует сюрреализм, товарищи! Только пусть он, пожалуйста, процветает в кино и живописи, а не в моей жизни…
Мы начинаем отрываться, только вот едем совсем не в сторону Ташкента, а, как раз, туда, куда и направлялись, пока за штурвалом сидел убивец Миша. Толян прёт вперёд. Холодный ночной ветер обжигает лица, а кубики стекла режут задницы, оставляя наши биоматериалы на сиденьях.
«Бобик»-пират помалу отстаёт, но упорно гонится за нами. Судя по тому, что подмога к ним до сих пор не пришла, решить наш вопрос эта команда должна собственными силами, без шума и пыли, так сказать.
Ну что же, флаг вам в руки, граждане продажные милиционеры.
— Твою мать! — выдаёт Толик.
— Что?
— Бензин на нуле!
Канистры… Наверное, они были в багажнике неспроста…
— Туда! — показываю я на тусклый огонёк выплывающий из-за поворота. — Туши фары.
Хорошо, когда не нужно всё объяснять и разжёвывать. За поворотом оказывается что-то вроде склада или мастерской. На столбе тусклая лампа, ворота нараспашку, за ними тёмный силуэт ангара или цеха.
Толян влетает в ворота и резко тормозит, едва не врубаясь в трактор. Мы выскакиваем и бросаемся к металлическим створкам.
— Эй, вы что делаете! — раздаётся возмущённый голос с сильным акцентом. — Зачем хулиганите!
Из будки, стоящей рядом с воротами выбегает мужичок в халате и тюбетейке.
— Милиция! — кричу я. — Быстро подгоняй трактор!
Машина у нас действительно милицейская, хотя и в плачевном состоянии.
— Быстрее, отец! Быстрее!
Мы закрываем ворота и вгоняем в гнёзда штыри из арматуры. Синие всполохи проносятся мимо. Лошары! Сейчас бы самое то было выскочить и рвануть в обратную сторону, да только без бензина эта идея кажется не самой лучшей. Можно попытаться найти брошенные канистры, но если «уазик» поедет обратно, мы не успеем.
Дед заводит трактор, и я велю ему подъехать к самым воротам.
— Уважаемый, телефона нет у вас? — спрашиваю я, когда он выбирается из-за руля.
— Зачем нет? Конечно есть! У нас современный колхоз.
Он провожает меня в свою сторожку:
— Звони, пожалуйста, если надо.
Надо, конечно. Ещё как надо. Я снимаю трубку. Вот только куда мне звонить? Куда? Тайманов ещё не протрезвел, да и как он поможет? Да и… не исключаю, что его телефон на прослушке. Блин-блин-блин.
Набираю номер, всплывающий из памяти.
— Алло, — раздаётся раздражённый голос.
— Гасан Саидмагометович, здравствуйте. Извините, что поздно.
— Кто это?
— Егор Брагин. Помните, мы в прошлом году встречались? Я ещё показания вам оставлял, касательно майора МВД Алишера Абдибекова.
— Ну?
Вспомнил или нет? Это тот кагэбэшник, которого в прошлый раз мне рекомендовал Куренков.
— Гасан Саидмагометович, я сейчас в Ташкенте, и у меня возникла экстренная ситуация. Вы в прошлый раз любезно…
— Погоди-погоди… Так Роман же уволился, насколько я знаю…
— Роман перешёл на другую работу, но он остаётся в деле. И, к тому же, я хочу передать привет от его преемника…
— Слушай… э-э-э… Егор… как бы это сказать… сейчас вообще очень неудобно. У нас тут аврал. Через полчаса приезжает генерал из Москвы и мне никуда дёрнуться нельзя даже… В общем сегодня ничего не смогу. Никак. Если хочешь, позвони послезавтра и мы посмотрим, что можно сделать в твоей ситуации.
— Послезавтра будет уже…
— Я тебе серьёзно говорю, сегодня нет. Невозможно. Генерал.
— Мигуль? — спрашиваю я потухшим голосом.
— Ну, видишь, ты и сам всё знаешь.
Твою же ташкентскую дивизию! Придётся всё-таки звонить Тайманову. Я набираю его номер и жду. Жду. Жду. Нет, либо он в невменосе, либо его тоже увезли куда-то не туда… Ладно… межгород сюда не закажешь, наверное… Да и что он сделает, Чурбанов, то есть, не пришлёт же истребители…
Палец снова тянется к диску. Я набираю номер… Рекса, Дарьи Рекс, не знаю как правильно. Обещала меня защитить? Ну давай, девочка, защити меня.
— Мне нужен Рекс. Это Брагин. Напряжённая ситуация.
Я поворачиваюсь к сторожу:
— Уважаемый, скажите, пожалуйста, номер этого телефона.
— На столе под стеклом записан, — отзывается дед, — на бумажке.
— Спасибо.
Я диктую номер и вешаю трубку. Ну, что же. Подождём пару минуток и будем…
— А скажите, пожалуйста, у вас здесь склад?
— Склад колхоза имени победы Октября, — подтверждает он.
— А бензина нет? — спрашиваю я. — Нам машину надо заправить.
— Бензин есть, но я выдать не могу. У меня права нет. Там всё запечатано, как сказать…