Всего одна мысль о том, что было между нами, — и я вскакиваю с кровати, чтобы подбежать к зеркалу. Мне нужно увидеть свое лицо: видны ли на нем следы первой ночи? Я замираю у зеркала и вижу круги под глазами, припухлые губы и какой-то новый, ранее не присущий мне взгляд — или мне это кажется…
Стук в дверь. Димка в гипсе, он и раньше-то никогда не выходил из своей комнаты по пустякам, значит, случилось что-то важное. Я забираюсь под одеяло и кричу:
— Входи!
— Привет! — медленно говорит Дима из-за приоткрытой двери.
— Ты чего?
— Марина звонила, — слегка запинаясь от волнения, произносит он.
— Что случилось?
— Долго. Очень долго звонила, — Дима продолжает действовать мне на нервы своим неторопливым волнением.
— Она тебе звонила? Зачем?
— Нет, — отвечает влюбленный брат и протягивает вперед руку, в которой держит мой телефон. Видимо, я забыла его в коридоре.
Мгновенно меня сковывает страх: он так стремительно разливается по моему телу, что я успеваю лишь мысленно сказать кому-то наверху, кто вроде как исполняет желания влюбленных дурочек: «Ну, пожалуйста!» Больше всего я боюсь, что Марк мне все еще не позвонил. «Ну, пожалуйста, пусть будет непринятый звонок от него, пожалуйста», — мысленно повторяю я и смотрю на экран.
Видимо, меня никто не услышал, — Марк не звонил и не писал. От Маринки десять звонков, от него — ни одного.
— Дима, уйди, пожалуйста, уйди, — говорю я и плачу.
Марк не нашел времени, чтобы порадовать меня. «Впрочем, — неубедительно утешаю я себя, — он ведь и улыбается, только если ему этого хочется, ради окружающих или из вежливости — никогда». Да, он такой. Я падаю лицом в подушку, перебираю воспоминания и, будто специально, постоянно натыкаюсь на такие, от которых меня душат слезы. Я — восемнадцатилетняя дурочка. Мазохизм — моя слабость.
— Ну, и каково это — заниматься сексом с моим братом, а? — кричит мне в ухо телефонная трубка.
— Марина! — Я зависаю в растерянности и понимаю, что вчера ночью видела нас она.
— Что — Марина, Марина… Я же предупреждала, это глупо — связываться с ним. Он, может, и не вспомнит никогда, что спал с тобой. Подумаешь, разочек! Та еще сволочь. Иногда просто убила бы…
— Марина!
— Видела его утром, говорю: как спалось? На-а-армально, — Маринка передразнивает Марка и театрально продолжает: — После этой своей умалишенной как с цепи сорвался. Думаешь, его интересуют наивные дурочки вроде нас с тобой? Нет, ему нужны взрослые тетеньки, с которыми интересно играть во взрослые игры. Он и их имена не успевает запоминать. А мы — так! Эскимо на палочке.
— Почему эскимо-то? — на автомате спрашиваю я.
— Потому что всегда в шоколаде и всегда таем от таких вот мальчиков, — она начинает смеяться, видимо, получая удовольствие от собственной «шутки».
— Слушай, и так тошно, — признаюсь я.
— Ну, ладно. В общем, трагедии не произошло, — принимается утешать меня Маринка. — Все живы и…
И тут мою единственную подругу уносит далеко-далеко, куда-то не ближе Марса. После своего первого парня она все на свете объясняет причинами физиологическими, считая их самыми важными. «Забей! Он сам — дурак. Купи белье красивое, меньше ешь и худей». Вот краткий список ее рецептов девичьего счастья. Она всегда так рассуждает, когда очередной объект ее страстной любви не отвечает взаимностью.
— Ты чего сегодня такая агрессивная?
— Да так…
— Кирилл?
— Ну, да… Улегся вчера спать, будто меня и нет на свете.
Утешив Марину, я включаю компьютер и брожу по сети в поисках ответов на вопросы, которых до минувшей ночи для меня не существовало. Да, прогноз неутешительный: если ты переспала с парнем в начале отношений, ничего хорошего не жди. Особенно — если этих отношений вовсе не было. Вбивать в поисковике: «Как к тебе относится парень, если он переспал с тобой на кухне на полу», мне не хочется. И без этого все понятно. «Вот так в одну прекрасную ночь осуществилась и одновременно рухнула моя мечта», — думаю я. Но все еще верю и стойко жду от Марка звонка…