-Посмотри на меня, - попросил ласково мужской голос.
Беспрекословно обернувшись, я во все глаза уставилась на мужчину. Выглядел он примерно на тридцать пять лет, а то и меньше. Внимательно осмотрев его, я отметила, что у него смолянисто-черного цвета длинные волосы до плеч, идеально зачесанные назад, темно-голубые глаза, слегка худощавое лицо, на фоне которого нос кажется немного больше и острее, чем есть на самом деле. Заострённый подбородок, тонкие губы,которые сейчас дрогнули в подобии улыбки. Опустив взгляд ниже, я отметила, что мужчина не мог похвастаться широкой грудной клеткой и горой мышц, наоборот он казался очень изящным и худым, как по мне, а там возможно я преувеличиваю, судить не мне. У него были ухоженные руки с тонкими, длинными пальцами. Как любят у нас говорить 'руки настоящего пианиста', мне и самой нравились такие.... когда-то. Черная одежда облегала довольно жилистое тело как вторая кожа. В прошлой жизни я бы восхитилась его внешностью, а сейчас.....Я вновь посмотрела в лицо незнакомца и стала ждать продолжения. Мысленно я задавала себе всего один вопрос: 'Мне это чем-то грозит?'. Я не понимала куда исчезла моя мучительница, она ведь только что говорила со мной.
-Неужели не страшно? Тебе не хочется задать вопрос кто я или что я такое? - хмыкнул он.
-Думаю, если вы посчитаете нужным дать мне такую информацию вы безусловно ее озвучите, а задавать вопросы не моя прерогатива, не в моем положении, - не отводя от него взгляда ответила я бесцветным голосом.
Мужчина опять усмехнулся и протянув руку к моему лицу заправил непослушный локон за ухо. Тело никак не отреагировало на чужое прикосновение, казалось, оно вообще перестало что-либо чувствовать.
-Ты очень красивая женщина Леся, - хрипло произнес мой собеседник.
Отдернув руку, мужчина прокашлялся и поднявшись с кровати стал наматывать круги по комнате.
-Хочу начать с того, кто же я такой.... - запнувшись, он внимательно посмотрел на меня, будто ища в моем взгляде что-то, что заставит говорить его дальше или наоборот, заставит замолчать.
Я же вновь уставилась в одну точку и молчала. В голове была пустота, в душе..... ее просто не было, соответственно выражать свои эмоции я тоже больше не могла, во мне была только молчаливая покорность.
-Возможно, скорее всего, меня можно охарактеризовать как демона,хотя это и не совсем верно, но и не далеко от истины. По человеческим меркам, я просто 'уникальная древность', - попытался пошутить мужчина, на что я никак не отреагировала. Нет больше эмоций. Не получив от меня реакции незнакомец немного помолчал, а затем продолжил:
-В общем,расскажу тебе одну историю.Жил когда-то маленький мальчик, который мечтал стать выдающимся художником, заработать признание и деньги, много денег. В его таланте была небольшая особенность, на своих холстах он изображал человеческую боль и страдания в разных ее проявлениях. Народная молва окрестила его нечестивым. Его часто били и забрасывали камнями, а картины сжигали, но он все равно продолжал ваять. Мать мальчика полностью его поддерживала и не запрещала сыну самовыражаться, она всячески поощряла его, считая особенным. Иногда ему казалось, что мать просто свихнулась, если считает его полотна даром божьим. Сюжеты из его полотен всегда воплощались в жизнь. Каждое утро он просыпался, брал в руки кисть и начинал писать чью-то смерть. Как только картина была дописана человек, который изображался на ней, умирал, и именно так как это было изображено на полотне. Мальчик не мог остановить данное безумие, хотя пытался и не один раз. Как только он прекращал писать,у него начинались припадки и ломка, тело его била судорога, он мог подолгу корчиться на полу от боли, захлебываясь собственной рвотой. Боли были изматывающими и нескончаемыми, обычно это продолжалось до полного истощения организма и потери сознания. Наступало утро и мальчику ничего не оставалось, как писать картины смерти, но только не для общего обозрения, а для себя. Мечта канула в пропасть. Он смирился со своим даром, боль незнакомых ему людей уже не трогала его душу. Шли годы, и вот уже молодой юноша делал последние штрихи на очередном полотне и плакал. Возможно, последний раз в своей жизни ему было тяжело писать чужую смерть, эта картина была особенной. На ней была изображена гибель одного единственного человека, который был все эти годы рядом с ним. Мама. Я не буду рассказывать, что именно было изображено на полотне, и так отошел от сути. После смерти матери парень остался совсем один, всеми забытый, неизвестный, никчемный художник. Как ты знаешь, все творческие люди живут в своем особом мире и видят повседневность совсем в других красках,но он не видел этих красок, его окружала только тьма, и так было всегда. Тьма не ушла даже когда в жизни молодого юноши появилась любовь..... любовь к молодому красивому музыканту. Каждый день он приходил на площадь, чтобы послушать, как красиво предмет его страсти играет на своей скрипке. Ему очень нравились его длинные до плеч смолянисто черные волосы, которые всегда были идеально зачесаны назад, а темно-голубые глаза манили к себе не хуже магнита. Его музыка завораживала, заставляя художника хоть на короткое мгновение почувствовать себя живым. Зато время, что парень прожил сам, он сильно похудел, а после и вовсе заболел пневмонией. Он так и не осмелился подойти к своему любимому, так и не смог, поэтому и закончил свою короткую жизнь в одиночестве около не дорисованного полотна, - мужчина замолчал.