Бросив записку на кровать, я перебрасываю сумку через плечо и, даже не оглянувшись, выхожу из номера этого ничем не примечательного мотеля. Дохожу до шоссе и поднимаю руку. Не заставив долго ждать, рядом останавливается парень на пикапе.
— Куда едем, дорогуша? — говорит он, лихо сдвигая на затылок ковбойскую шляпу.
— В аэропорт, пожалуйста.
Вот теперь я официально в бегах. Да начнется охота!