Верно, читал. И не только в детстве. Фантастика называется. По большому литературному счету - вранье. И для осуществления сего вранья Великий Режиссер (или Главный Конструктор, или все-таки Сущий - кому что нравится...) выбрал из тьмы земных бегунов его, Чернова, пнул коленом в зад, и Чернов вывалился на сцену, абсолютно не готовый к роли Бегуна (почувствуйте разницу). Более того, не желающий роль исполнять. Он даже согласился бы понаблюдать за процессом со стороны, лучше - из Сокольников, но участвовать...
Однако кто его спрашивает?..
Вино, превратившееся в пот, заливало глаза, рубаха промокла, бежать было паскудно и тяжко. Что-то с ним происходило, что-то непривычное и непонятное. Он почти терял сознание. Ему бы остановиться, упасть на обочину, отлежаться, отдышаться, но какая-то сволочная сила влекла его вперед, заставляла еле передвигать ноги. Скажи ему сейчас кто-то, что в данный беговой момент он испытывает очередной "сладкий взрыв", он нашел бы в себе силы рассмеяться над идиотом. Однако ведь случилось в какой-то миг: вырубился, в башке взорвалась маленькая бомба, больно не было, скорее - никак. Да и в себя пришел тут же. Совсем пришел, окончательно: усталость исчезла, как не появлялась, как будто взорвавшаяся бомба вывела все вздорные и вредные вещества, отравившие измотанный нагрузками организм. Вот такая случилась загогулина, как говаривал один политдеятель, и Чернов даже не сразу заметил, что пейзаж вдоль дороги изменился. А когда, в очередной раз протерев рукавом рубахи глаза, заметил-таки, то, как и предлагается в таких случаях классической литературой, встал столбом в который уж раз. И не от изумления либо оторопи, а по вполне здравой причине: туда ли он бежит, не перепутал ли дороги?
По времени он уже должен был выбежать из виноградного рая Панкарбо и войти в красно-желтую парилку окрестностей Вефиля. Из рая он точно выбежал, но вот куда вошел? То, что в парилку - однозначно, но ничего общего с красными холмами, постепенно переходящими в такие красные поначалу, а потом, выше, зеленые от сочной травы пологие склоны гор, где вефильцы пасли своих коз и овец, - ничего общего с привычным глазу пейзажем он не обнаружил.
Он стоял столбом на переломе высот. Позади, если память или реальность не изменяет, - виноградники, уже невидные отсюда, лишь предполагаемые, впереди такая же грунтовка, укатанная и утоптанная, спускающаяся вниз, в долину, в ослепительно зеленую, местами желтую и красную, сиреневую и оранжевую от травы, деревьев, цветов, а еще дальше, где-то у горизонта - солнечно-синюю, бескрайнюю, неуловимо сливающуюся с тоже синим и бескрайним небом, посреди которого висел огненный шар солнца. Хоть оно-то не изменилось, шпарило огнем по-прежнему.
Но хватит метафорических соплей, вернемся к суровой прозе: впереди у горизонта лежало море, да, да, настоящее синее море, mar по-испански, - ровное и спокойное, как земля.
Чернов на всякий случай обернулся, повертел головой: горы тоже имели законное место. Но куда более величественные, чем полчаса назад, с белыми снежными шапками, с острыми вершинами, настоящие Пиренеи, или Альпы, или Кордильеры с Андами - в зависимости от того, куда он попал на непредсказуемом маршруте своего Пути.
То, что все это - штучки Пути, прихотливые забавы Верховного Станиславского, креативные игры нового ПВ, сомнений не было. И жалость к себе мгновенно улетучилась, появились любопытство (нормальное чувство - к случаю) и почему-то злость. А почему "почему-то"? Тоже нормальное чувство к случаю: им, Черновым, играют, а он - терпи. Приятно ли?.. Тем более что сопутствующий переходу "сладкий взрыв" оказался вовсе не сладким, скорее - горьким, если это был "взрыв". Но с другой стороны - что это могло быть? Не обморок же? Во-первых, Чернов не красна девица, чтоб в обмороки брякаться. А во-вторых, вокруг - иное ПВ, факт, просто Главный Психолог на сей раз решил сыграть в другую игру и сделать переход мерзопакостным по ощущениям... И ведь как подойти к этим играм? Можно сказать: он - крыса в лабиринте. Можно: он все-таки - в роли... Тот же поэт, имевший милую страсть к театральным аллюзиям, заметил: "И над собственною ролью плачу я и хохочу, то, что вижу, с тем, что видел, я в одно связать хочу"... И Чернов хотел. Удавалось скверно. Пока.
Но наличествовало нечто, все же связывающее "то, что вижу, с тем, что видел": Вефиль.
Такой же махонький, белый, игрушечный, уютный. Но, главное, - до боли, до дрожи, до спазмов в животе знакомый и - вот парадоксы человеческой сволочной натуры! - домашний, родной.
И Чернов рванул к нему, как принято выражаться, со всех ног, а "всех"-то у него было - две, но работали они за четыре, а то и шесть, в предвкушении счастья: увидеть знакомые улочки, знакомый дом, знакомый Храм, знакомую рожу Кармеля-Хранителя...
Так и вышло. Знакомая и сияющая неизвестно почему рожа встретилась ему прямо у городских ворот, вернее, у их полного отсутствия. Кармель стоял и явно дожидался Чернова, а вместе с ним - сбоку, позади, на стене, под стеной, на ближних и дальних крышах - дожидались Чернова братья-вефильцы, тоже сияющие, как начищенные пятаки или какие тут монеты имели хождение.
И ни удивления, ни, тем более, страха на этих рожах написано не было, словно перемещение из земли красных холмов в район синего моря и буйной разноцветной растительности если и не являлось привычным народу Гананскому, то по крайней мере ожидалось оным сознательно.
Кармель сразу это и подтвердил. Шагнул вперед, поймал уже тормозящего Чернова в объятия, прижал его к себе, сказал счастливо:
- С началом Пути тебя, Бегун. Пусть он станет для нас не слишком тяжким и не слишком длинным. А если все же он положен нам в постоянном борении и преодолении тягот и опасностей, то пусть у нас хватит сил на то. И слава Сущему!
Чернов, глубоко дыша, отходя все же от трудной - и физически, и психологически - нагрузки, поинтересовался:
- Что ж выходит: вы все знали?
- О том, что ты встал на Путь? - спросил Кармель. - Нет, Бегун, о том знал только Сущий, но он не ставит смертных в известность о своем знании. Мы всего лишь - ждали, Бегун, и верили...