— А почему Зрячим? — спросил Чернов. — Что за прозвище такое? Разве другие — незрячие?
Старик — до сих пор серьезный — вдруг растянул потрескавшиеся губы в подобие улыбки. Зубов в улыбке не присутствовало.
— Видеть можно разное и по-разному, — сказал он. — Вот я, например, вижу сейчас перед собой зрелого мужа, который не сеет, не делает вино, не пасет скот, не строит дом, а праздно ищет несуществующее. А Маноло увидит совсем другого человека. Может так быть? — сам себя спросил. И сам себе ответил: — Так ведь бывало уже. Когда что пропадет, кого зовем искать? Маноло. Когда нет дождя и сохнет трава на склонах, кто видит тучи? Маноло. Когда в закрытых сосудах зреет вино, кто решает, пора ему на волю или не пора? Маноло. Долго перечислять — зря время тратить, пришелец. Иди себе. Я все сказал.
И Чернов пошел в указанную стариком улочку — искать таинственного Зрячего. Опять с прописной буквы! Чернов уже привыкать начал к тому, что в этом ПВ все — великое, а на малое и внимания обращать не стоит…
Кузницу он нашел сразу — по стуку. Кузнец, здоровенный седой мужик, навскидку — лет пятидесяти, ковал, как полагается, что-то железное, похоже — лезвие для какого-то инструмента. Возможно — для меча или сабли, если таковые здесь в ходу. Был он огромен и могуч, обнаженный до пояса торс вполне подошел бы чемпиону по бодибилдингу, и, если б дело происходило в России, Маноло вполне мог бы послужить натурой для портрета легендарного кузнеца Вакулы. Во всяком случае, так подумал начитанный Чернов.
Он встал на пороге кузницы. Вакула, то есть Маноло, продолжал работу, не обращая внимания на незваного гостя. Что-то подсказывало Чернову, что есть смысл постоять, подождать, не навязываться. Поглядеть с заметной долей восторга и уважения за виртуозной работой мастера. Он и стоял. И смотрел. И достоялся до результата. Кузнец отложил молоток, сунул лезвие в чан с водой, — оно зашипело, пар поднялся, — вытер лоб тыльной стороной ладони, спросил:
— Меня ждешь?
Голос был неожиданно негромким.
— Тебя, — подтвердил Чернов. Добавил: — Если ты — Зрячий.
Кузнец отвернулся, откуда-то из тьмы кузницы выудил глиняный жбан и припал к нему. Пил долго, кадык ходил поршнем под короткой седой бородой. Напился. Вытер руки донельзя грязной тряпкой, сказал:
— Иди за мной, — и пошел вглубь, пропадая в темноте.
Чернов поспешил за ним, нырнул в дверку, открытую кузнецом в дальней стене, и оказался в тесной и светлой комнате мебели в которой всего-то и было, что деревянный стол да два табурета — близнецы тех, что стояли в доме Кармеля.
— Садись, — бросил на ходу кузнец и вышел в другую дверь.
Чернов послушно сел, не очень понимая, почему так послушен. На белой стене висел клинок с простой рукоятью, обмотанной черным шнуром. Клинок был белым, блестящим, витая гарда — желтой, матовой. Вероятно, работа хозяина, которой он почему-то гордится, раз вывесил как украшение абсолютно аскетичного помещения.
Кузнец вернулся и поставил на стол кувшин и два кубка. И кувшин, и кубки были металлическими, коваными, украшенными узором, тоже сделанным из металлической нити.
Кузнец разлил по кубкам вино из кувшина, сел напротив Чернова, поднял свой, зажав его в огромной, черной от огненной работы лапище.
— Мир тебе, — сказал коротко.
Не дождался ответа, выпил залпом. Чернов быстро вошел в темп:
— И тебе мира, Зрячий, — и тоже выпил все разом.
Кузнец снова разлил вино по кубкам, но пить не стал. Спросил:
— Зачем я тебе?
— Не знаю, — честно ответил Чернов.
— Зачем же пришел?
— Не знаю, — повторил Чернов. — Что-то внутри… что-то вело…
— Ты тоже — Зрячий?
— Вряд ли, — ответил Чернов. — Я вижу только то, что вижу. Я — Бегун.
— Откуда куда?
— С Пути на Путь.
Фразы опять возникали сами собой. Разговор напоминал Чернову беседу двух клиентов сумасшедшего дома. Кузнец, правда, ответил не сразу, а будто послушал кого-то невидимого и неслышимого. И ответ его вполне подходил такой беседе.
— Ты уже на Пути.
И все же Чернов сумел прорваться в оную беседу самим собой, а не китайским болванчиком, которому кто-то подсказывает сумасшедшие реплики — как, по-видимому, и кузнецу.
— Откуда ты знаешь про Путь?
— Я не знаю. Я просто говорю слова, которые сами возникают в моей голове. Я — Зрячий. Я умею видеть то, что не видят другие, слышать то, что не слышат другие. Я умею. Но я не могу объяснить свое умение. Оно просто есть и — все… Разве птица знает, почему она поет? Просто поет… Мгновенье назад я не знал слова «Путь», а теперь знаю. Но совсем недавно я не знал и тебя, Бегун. Ты пришел, и я увидел: вот пришел Бегун. Он — на Пути. Но я не понимаю, что это значит…
— Ты — Зрячий, а я — слепой, — засмеялся Чернов. — Освети мне мир вокруг меня, и я, быть может, сумею прозреть… — Это он опять сам придумал такое, без всякой подсказки. И без подсказки развил тему: — А прозрев, увижу дверь, за которой лежит следующий Путь.
— Ты ее открыл, ты уже на Пути, — повторил кузнец. — Вошел ко мне в кузню — считай, что открыл. — Подумал мгновенье над сказанным. — Получается, что я — ключ от двери… — Тоже засмеялся. И немедля отвлекся от темы: — Выпьем?
— Запросто, — согласился Чернов.
Выпили. Кузнец спросил:
— Ты сюда из Вефиля?
— Из него.
— Знаешь, что Вефиль — чужак в нашем мире?
— Я-то знаю, — с удивлением сказал Чернов, — а вот ты откуда узнал? Город существует здесь очень давно, врос корнями в вашу землю, даже языки смешались… Может быть, ты, Зрячий, умеешь видеть и сквозь время?
— Я много чего умею, — просто сказал кузнец. — А про Вефиль знают все, уж не так и давно он здесь. Мое умение видеть и слышать тут ни при чем.
— Кто тебе дал это умение? Твой Бог?
— У меня нет Бога, Бегун.
— Как это может быть? — Чернов и вправду изумился. Сам изумился, без суфлера. — Нет человека, который не ходил бы по этой или иной земле, не имея Бога в душе и над собой…
Сейчас эти слова произносил не Чернов, а именно Бегун, который знал Бога под именем Сущего. Чернов так захотел. Он все более и более входил в роль Бегуна с прописной буквы. А и то объяснимо: нет для него в этом ПВ другой роли, роль бегуна со строчной осталась за прорехой.