Сцена такая: Ирина надевала на Андрея белый свитер Владимира Сергеевича. "Классик" очень любил свитера красивой вязки. Этот когда-то привез из Испании. Ирина инстинктивно старалась умасливать Андрея, отдавая ему потихоньку то то, то это, чтоб только он не "выступал".
Михайлов вошел в комнату неожиданно, в тот момент, когда Андрей, дурачась, облапил Ирину и целовал её в щеку со словами:
- Спасибо, Ириночка! Недаром поется: любовь способна растопить даже лед!
- Мой свитер! Мой свитер! - пролепетал старик-скареда. Предательница! Проститутка! В моем доме! - и рухнул. Финита ля комедия. Занавес.
Добавлю: рукописи черновиков, которые Павел украл у Пестрякова, Шора и Нины Николаевны, были одного качества: они делались для Михайлова. Под его фамилией шли в издательства, журналы, переводились на всякие языки. Павел держал их у себя на случай, если потребуется шантажировать хитрую Ирину. Он ей нисколько не доверял. Там, у него в однокомнатной, их и нашли...
Тишина. Французская. Парижская. Полумрак отельного номера. Алексей принаклонился и по-прежнему крепко, ответственно держит мои руки в своих.
Я смотрю в окно. Там, в фиолетовой вышине, попрыгивает на волнистых облаках лимонно-желтая, блестящая, идеально круглая Луна.
- Теперь, Алексей, о том, как я убила Любу Пестрякову... девушку двадцати пяти лет...
- Не верю, Татьяна.
- И тем не менее это так. Спеши разлюбить. Ты молодой, у тебя вся жизнь впереди, ещё встретишь...
Перебил:
- "Этого не может быть, потому что не может быть никогда". Это Чехов сказал, кажется?
- Чехов. Ну слушай, как это произошло... Какую силу воздействия имеют тенора... Они же страсть поют, любовь, они же почти сплошь - герцоги, королевичи... Это у баритонов участь плачевная: то обманутый муж, то свекор, то вообще варвар. Ну, значит, дальше. Я написала статью под названием "За что убивают "негров"... Ответсек Федюша первый сказал мне: "А ты молоток! Ставлю в номер заместо политтрепачей! Дело пишешь, разбойница, дело!" И понеслось. Вал звонков. Одни благодарят, как водится, "за проявленное гражданское мужество". Другие обзывают дурой, потому что нечего было развенчивать прежнего кумира, если сейчас "при новом режиме, их вообще нет". Третьи обвиняют в антисемитизме, потому что в статье "много имен евреев, и они представлены в грязном свете". Еще были и такие "звонители", которые нашли в моем материале "желание втоптать в грязь автора известной песни про родину, истинного патриота В.С. Михайлова", а, значит, "тебе, гадина, уж явно заплатила израильская разведка Моссад".
- Получается, - произнес Алексей, притрагиваясь щекой к моей щеке, что это ещё твое счастье, что никто не догадался кинуть тебе в комнату фугас и ты осталась жива и невредима?
- Вероятно, потому не стали пачкаться с фугасом, - отозвалась я, - что ночи были сплошь лунные... Вон она, моя спасительница... Теперь в Париже нашла и охраняет меня...
Но все это ерунда, фигня одна по сравнению с одним звонком... Мне позвонила дочь Пестрякова-Боткина и сказала: "Убийца! Ты убила Любу! Будь проклята! Будь проклята!" Оказалось - Люба выбросилась из окна. После моей статьи. Помнишь, я говорила, что она уже раз выбрасывалась, на тусовке в гостинице "Орбита"? Что она перед этим взяла дедову рукопись "Рассыпавшийся человек" и отдала певцу-красавцу Козыреву? Он, вроде бы, потеряет её. Потом его найдут мертвым в Шереметьевском аэропорту... Не забыл, что он, Козырев, был пят лет мужем Ирины? Что Андрей - их общий сын?
Следствие установило: "Рассыпавшийся человек" - это исповедь Пестрякова-Боткина, дедушки Любы, это гром среди ясного неба, это он написал о себе, как за деньги, за блага продался дьяволу, то есть Михайлову. Как растерял принципы, уважение к себе да и талант... Ирина знала, что Козырев проигрался по-крупному, пообещала ему дать денег, если он... войдет в доверие к Любе и её помощью получит опасную рукопись. Старик Пестряков, на беду, дал небольшое интервью, что вот написал все начистоту о своей жизни...
Козырев сумел обольстить девушку. Он пел ей из "Риголетто", из "Паяцев", из "Травиаты", падал перед ней на колени, тряс черно-серебряными кудрями и говорил, говорил о любви... И получил рукопись. А далее его следовало убрать. За рулем машины, на которой он ехал в аэропорт, сидел Павел... Вообще в этот круиз ему посоветовала уехать Ирина. Сказала, что иначе у него с кредиторами будут серьезные неприятности. Она и денег ему дала. Обещала к его приезду все его денежные дела уладить... Разумеется, выполняла указания Андрея... Любина мать назвала меня ещё "гадиной"... И она ведь права... Гадина и убийца... И нет мне...
- Погоди! - сказал Алексей. - Вернемся к началу. Почему Люба выбросилась из окна в первый раз?
- Потому что... как прочли потом в её дневнике следователи... она увидела в укромном уголке этой гостиницы, где-то за портьерой, как её любимый, обожаемый тенор целуется с посторонней девицей, увешанной золотом с макушки до щиколоток. Хотя вот только что, в фойе, уверял её, Любу, в своей внеземной, преданной любви.
- Очень, очень впечатлительная эта девушка Люба... Лечить её надо было, как мне кажется... Давно и основательно.
- Думаешь?
- Я, все-таки, врач. Мне виднее. А второй раз она не вынесла полной правды о своем теноре из твоей статьи. Так получается?
- Так. Для нее, конечно, было ударом, что Козырев "любил" её корыстно, ради того только, чтобы заполучить рукопись и деньги, обещанные за это все той же Ириной... Если бы я знала...
- Скажи, - Алексей так стиснул мои руки и, кажется, раскрошил. Скажи, эта девушка Люба бросилась из окна гостиницы темной ночью или светила луна? Вот как сейчас... Полная, ясная луна?
- Светила. В информации писали: "Полная луна стояла в вышине, когда из окна..."
- А второй раз? Была лунная ночь?
- Лунная, Алешка, очень даже лунная... Ты хочешь сказать, что эта девушка с нездоровой психикой? Я это знаю, я видела её медкарту... И все-таки, все-таки... Я, конечно, должна быть благодарна луне. Я про эту луну и её воздействие на больных людей прочла сорок книжек, если не пятьдесят... И, все-таки, тошно... Тошно знать, что не только пути подлости кровавы, но и дорожки справедливости...
Алексей обнял меня и потребовал:
- Не смотри на Луну! Плюнь на нее! Смотри лучше, какое красивое зарево над Парижем! Чудо-город! Он живет с утра до утра! Пошли пройдемся. Или хочешь спать?
- Хочу спать, спать, спать... Вон даже негр уснул. Постирал трое своих белых плавок, развесил и уснул.
- Слушаюсь и повинуюсь. Ложимся и спим. Подумаешь, Париж...
Засыпая на его руке, ощущая его губы на своих волосах, я думала: "Глупый! Париж - это мы".
Где-то далеко-глубоко очнулись старинные часы с боем и ударили мерно три раза.
И все-таки выскажусь до конца, - прошептал Алексей мне в волосы. - Не для женских нервов такая каторжная работенка... Пора бы, пора осознать эту истину не только крашеным брюнеткам, но и натуральным блондинкам. Особенно последним. Особенно если у них есть выбор... сколько же можно быть мышкиной мамой!
- Какой "мышкиной мамой"?
- Ну из анекдота. Не слыхала? У него уже борода от Хабаровска до Ливерпуля. Мышонок, значит, говорит: "Мама, мамочка, почему мы живем в подвале? Там вон, наверху, солнышко, травка, цветочки, а тут грязно, холодно, темно?" "Но именно здесь наша родина!" - отвечает мать.
Отчего вдруг изо всех сил хочется прижаться к человеку? Ну крепко-накрепко? Да кто знает... Я прижалась к Алексею, а он - ко мне, наши руки-ноги переплелись, наши губы сомкнулись на веки вечные, мгновение остановилось, потому что оно было прекрасно...
... А вот кто хохотнул там, на кладбище, я так и не узнала. Оно и понятно. У нас, в России, уж кого-кого, а юмористов - хоть завались.