- Любуетесь? Шибает в нос чужое богатство? Офигенная постройка!
- Да уж...
- К нам, конечно?
- Да.
- Я сейчас! - парень стремительно, в считанные секунды, надел на себя светлые брюки, а сандалеты взял в руки и пошел босой чуть впереди меня. Но не бездельничая, а продолжая полушепотом просвещать недотепистую журналистку:
- Певец Орзон тут отныне поселился! Где деньжищи такие взял? Кое-кто думает, что песни о Родине помогли сбить капиталец. Дураки, ексель-моксель! От дураков и все российские беды. Умные люди знают, чем промышляет этот шансонье, сорри, сорри, миль пардон, как говорится. И я знаю. Но не скажу. Но написать напишу. Собираю материал. Назову книженцию "В Перебелкине все спокойненько..."
Горящий взгляд, стрелы бровей, впалые щеки и насмешливый дальнейший отрывистый пересказ собственных мыслей, конечно же, с правдоискательским запалом:
- Справедливости нет и никогда не было! Самые клыкастые всегда впереди с черной икрой в пасти! Номенклатура всегда у руля! Ну которых по-другому можно назвать "командой" или "шайкой". Вон у Бальзака этот самый Растиньяк как лез наверх! И Жорж Дюруа у Мопассана. Вон, я читал, что и первый муж Светланы Сталиной женился на ней, чтоб не выпасть "из обоймы". Его звали Григорий Морозов. Он потом, в сорок пять, пробовал жениться на дочери Громыко... А сейчас что делается? Тут один писатель, русофил такой бородатый, изо всех сил старался выдать свою дочку за иностранца. На всякие собрания-совещания водил с собой. На курорты заграничные ездил, показывал ее... Не сорвалось! Живет за немцем! И другой так же действовал. И тоже удачно - в Италию сплавил! А тут они насчет любви и преданности Отечеству! Во брехуны! Но они все у меня в блокнотике, все в книжку лягут... Чтоб мои пацаны, кого Чечня от жизни отломила, чтоб они про меня сказали: "Молодец, Андрей! Так их, сволочей! Пусть люди знают, что почем!" И я не отступлюсь. Зарез. Все. Гиря до полу дошла.
Его оголенный, мускулистый торс впечатлял, ничего не скажешь. И бьющий через край темперамент тоже чего-то стоил... Осуждать Ирину за то, что вот она, не истоптав и пары сапог после смерти своего престарелого мужа?.. Да можно ли?
Только вот если... если она и этот неистовый правдолюбец, все-таки как-то во имя своей страсти... избавились от Михайлова... Тогда этот трибун с огненным взором и пылкими речами во славу Правды-Истины неплохо будет смотреться в зале суда...
У меня, когда Андрей распахнул передо мной калитку, даже такая мысль промелькнула: "Ты, правдолюбец, как поступишь со своей любовницей? Выдашь её или всю вину возьмешь на себя?"
Хороший, ароматный чай пили мы с Ириной. И немного мартини. В честь того, что именно в этот день они с Владимиром Сергеевичем познакомились теперь уж пять лет назад.
- Как быстро летит время! - посетовала она.
- Очень быстро, - согласилась я.
Андрей с нами не стал сидеть, сослался на необходимость выкорчевать пенек и ушел.
Ирина взяла в руки газету с моей статьей, посвященной её мужу, и стала внимательно, чуть сдвинув брови, читать. Когда закончила - положила лист в сторону, посмотрела на меня с грустью в заслезившихся глазах, произнесла:
- Что ж... что ж... Я вам благодарна. Вы очень хорошо рассказали о роли и значении Владимира Сергеевича в литературе... И так тепло, сердечно, убедительно... Спасибо, Танечка!
- Ну что вы... Раз уж взялась... - вроде как смутилась от похвалы эта самая Танечка, которая в эту минуту, как и во все остальные, была начеку, играла, скрывала свои стервозные предположения и намерения и не собиралась отступать и каяться.
Ирина с охотою взяла из моих рук и вторую статейку, прочла, подняла на меня взгляд мадонны и тоже, ничуть не теряя власти над собой, сообщила свое мнение:
- Очень своевременно вы про черствость. Очень кстати. Люди в последнее время, действительно, очерствели, стали невнимательны друг к другу... Какая-то неуютная жизнь...
Издалека слышались глухие, тупые удары по дереву. Видно, Андрей и впрямь расправлялся с какой-то корягой...
- Обидно, что даже в писательской среде, - продолжала Ирина, делая маленький глоток из фужера, - что даже среди писателей... не звонят друг другу, не приходят на похороны... Нехорошо все это. Конечно, бедных людей можно понять, у них возникает апатия... Кстати, - Ирина как бы загляделась на мелькающую над столом рыженькую бабочку, - а кого вы конкретно имели в виду... во второй статье... Кто умер от водки? Вы дали только инициалы... Может быть, я знаю этих людей...
- Пестряков-Водкин, то есть Боткин и Семен Шор. Вы их знаете?
Женщина как перекатывала в пальцах хлебный мякиш, так и продолжала перекатывать. На меня не взглянула. Но ответила не вдруг, как бы преодолевая сонную одурь, как бы не считая свой ответ хоть чуть интересным для меня:
- Пестряков? Шор? Вроде, слышала... Вероятно, это очень незначительные писатели...
- Да, вы правы - малоизвестные и весьма немолодые люди, - подтвердила я.
- Но все равно жаль их, - сказала она.
- Конечно, - отозвалась я.
- И чем же вы будете заниматься теперь? - спросила меня, почесывая ногтем ложбинку между носом и верхней губой. - Куда-нибудь поедете?
- Да, - полусолгала я. - На море или в Швейцарию. Пора отдохнуть.
- Прекрасное место. Великолепные горы. Мы были там с Владимиром Сергеевичем... И зимой, и летом. Он даже пробовал встать на лыжи. Вы не представляете, сколько энергии было в этом человеке! Фонтан! Каскад! Фейерверк!
"Но Андрей с его тренированным телом оказался куда притягательней", сказало во мне это самое женское, задиристое, ядовитое.
Стук прекратился. Беспокойная бабочка вылетела в распахнутое окно веранды.
- Я не знаю, как вы, - сказала я, не гася доброжелательности в своем взоре, устремленному на умную, выдержанную женщину, - но я не люблю, когда поблизости летают бабочки. Они словно бы усиливают тревогу...
- Нет, я их воспринимаю иначе, - отозвалась она. - От них на меня веет чем-то веселым, детским. Я маленькой любила бегать по лугу за бабочками. Ни разу не поймала, но очень, очень старалась поймать.
В окне появилась голова Андрея. Он положил руки на подоконник, в кулаки уперся подбородком. Я сделала вид, что не заметила его появления.
- Какой чудесный у вас чай, - сказала и в том же тоне совсем-совсем о другом. - Кстати я недавно была у Натальи Ильиничны...
- У этой крейзи? Жалкой алкоголички?
- Да, - подтвердила я рассеянно. - У нее... Вид, конечно, не для парада... По-своему несчастная женщина...
- Несчастная, но в своем несчастье виновата исключительно сама, возразила мне Ирина. - Богатство, почет, принадлежавшие по праву лишь Михайлову, вскружили ей голову. Бросилась в омут удовольствий. Создала для него невыносимую обстановку. В итоге - крейзи! Впрочем, она, верно, генетически была предрасположена к сумасшествию... В абсолютно жутком виде?
... Я стояла на краю. Я забралась на самый верх вышки для прыжков в воду. И сейчас или же прыгну, согласно правилам, или сорвусь от перенапряжения и разобьюсь при падении... И прахом пойдут все тренировки... Такое со мной уже было. В тринадцать лет. Еще чуть-чуть - и отбила бы весе все внутренности... Но успела, уже в полете, уже на полпути к больничной койке, дала телу команду сконцентрироваться и врезалась в тяжелый водяной пласт как положено...
- Да, вы правы, - польстила без нажима. - Вид у нее... не классный. Но она хочет действовать, работать. То ест у неё есть планы... У неё есть какие-то рукописи Владимира Сергеевича.
- Врет, - отрезала Ирина Георгиевна. - Очередной бзик. Видно, во сне увидела красное. Она терпеть не может красное. Видно, скоро опять её отправят в больницу.
- Она сама говорит об этом. И очень не хочет. Но не это меня покоробило, Ирина Георгиевна.
- А что же?
- Она собирается на днях дать интервью какому-то, как она выразилась, "любимому" журналисту.
- И что же? Пусть дает!
- Боюсь, что "не пусть", - вздохнула я. - Она хочет опорочить имя Владимира Сергеевича. Она намекает на какие-то тайны, вот, мол, как раскроет их в интервью, так и поднимет бурю, и опорочит Владимира Сергеевича, и отплатит ему за то, что бросил её. Она при мне звонила этому журналисту. Он собирается прийти к ней в понедельник, то есть через три дня.