Лариса и Олег Зарицкие
Убийцами не рождаются
Глава 1
В доме, у бассейна, шла фотосессия. Фотограф - высокий мужчина, лет тридцати. Чёрные длинные, вьющиеся волосы, на лице трёхдневная «творческая» небритость. Был одет в чёрную футболку с черепом на груди, кожаные штаны, со множеством заклёпок и цепочек, ботинки на высокой платформе. На шее у фотографа была серебряная цепочка с маленьким пластмассовым гномиком. Снимал фотограф полуобнаженную модель на фоне бассейна. Моделью был светловолосый парень, лет двадцати, с выбритым затылком под «каре» и длинной чёлкой. Из одежды, на «модели» был так называемый «мужской пояс верности», ошейник и зажимы на сосках, с цепочкой между ними.
«Модель» становился в разные позы, а фотограф щёлкал затвором профессиональной камеры.
- Молодец. Умница. Здесь глазки чуть повеселее. Да. И вот так ручкой. Замри!
Потом фотограф попросил «модель» присесть на шезлонг.
- Сейчас сделай взгляд «секси». Молодчинка! Замри!
Сделал ещё несколько снимков «модели» сидя, потом лёжа.
- Повернись ко мне спинкой, на коленках и прогнись, как котёнок. Смотри перед собой.
- А ты проказник, - улыбнулся «модель».
- Так хочет мой заказчик.
«Модель» послушно стал, как его просили, на колени, спиной к фотографу и прогнул спину.
- Вот так, умница.
Тот сделал несколько кадров, потом достал из под шезлонга бейсбольную биту и, размахнувшись……. сильно ударил «модель» по затылку. Что-то хрустнуло. Из его головы брызнула кровь и мозги…..
«Модель» упал навзничь на шезлонг. Фотограф спокойно перевернул его тело на спину. Всё лицо «модели», его плечи, грудь были в потёках тёмной крови. Голубые глаза так и остались открыты. Фотограф положил ему одну руку под голову, вторую вдоль туловища. Так, будто тот просто лежал на шезлонге, у бассейна и смотрел вдаль…..
- Вот так, молодец. Какая умиротворённость во взгляде.
Сделал ещё несколько снимков.
- Давай ещё немножко улыбнёмся.
Фотограф чуть подправил «модели» уголки губ и сделал очередные несколько снимков.
- Умница. Спасибо.
Потом он ещё долго менял положение рук и ног «модели» и снимал, снимал, снимал. А кровь на теле парня вспыхивала алым в лучах его вспышки…..
Вчера у Тимура был день рождения. Ему исполнилось три годика. Было весело. Мама подарила ему шоколадное яйцо с сюрпризом. Внутри был маленький гномик.
- Смотри, сынок, он такой же красивый как и ты.
- Тогда пусть он будет моим братиком.
- Хорошо, сынок. А как ты его назовёшь?
- Томик.
- Значит и у Томика сегодня тоже день рождения, - улыбнулась мама.
И они вместе кушали шоколадный торт, и пили чай.
А сегодня мама привела его в интернат и сказала, что теперь он будет здесь жить. Тимур плакал потому, что не хотел здесь жить. Он хотел жить с мамой. Но мама ушла, а он остался. Долго плакал. Потом играл с Томиком, пока не выключили свет. В темноте они с Томиком заснули….
Потом было утро. Первое утро без мамы. Незнакомые дети, взрослые. Тимуру было очень плохо и одиноко. Ему было очень страшно. Он всё время искал глазами маму, ждал, что она вот-вот зайдёт в дверь….. Но её не было.
Мама приходила ещё несколько раз. Приносила конфеты. Они сидели втроём на детской площадке - мама, Тимур и Томик. Тимур хорошо помнит её светлые волосы, большие глаза. Коричневое пальто с большими чёрными пуговицами. Нижняя пуговица смешно висела на одной ниточке. Последний раз мама всё время плакала. А потом она перестала приходить….
В третьем классе их повели в музей. Им показывали картины. А потом все дети ждали воспитателя и играли на тротуаре возле музея. Мальчики играли в мяч и когда он выкатился на дорогу, Тимур побежал за ним. Визг тормозов….. Бампер огромной черной машины был прямо перед его лицом, когда какая-то неведомая сила подняла его вверх…..
Тимура спасла молодая цыганка, выхватив практически из под машины. Она встряхнула его и поставила на ноги, взяла за подбородок и улыбаясь посмотрела в глаза.
- Нельзя так на дорогу выбегать, мальчик. Ты только что чуть не погиб.
Вдруг резко оттолкнула его и закричала:
- Убийца! Убийца! Кровь, кровь, много крови!
Она быстро пошла по улице, в ужасе, оглядываясь на Тимура. Подошла воспитательница, взяла его за руку и начала ругать, за то, что он без разрешения побежал на дорогу, а Тимур не слушал её и смотрел вслед цыганке. Он запомнил её безумный взгляд и эти страшные слова………
Цыганка оказалась права. Своё первое убийство Тимур совершил через три недели после своего двенадцатилетия. Он убил своего насильника…… Тимур убил его одним ударом. Ударом кирпича в затылок. Убил в тех зарослях кустов за стадионом интерната, куда он залез три недели назад. В зарослях этих кустов была очень уютная зелёная полянка, скрытая со всех сторон от посторонних. Там Тимура никто не видел и он мог побыть один. Единственное место, где он мог побыть один. Тимур думал, что об этой полянке знает только он. Но чья- то большая ладонь вдруг закрыла ему рот….
- Заорёшь, придушу, - услышал он противный мужской голос.
Тимур не закричал. Ему было очень страшно. Он зажмурил глаза и мысленно позвал маму. Вчера у него был день рождения. Ему исполнилось двенадцать. Он ждал маму, но она так и не пришла…..
- Молодец, мальчик. Не нужно меня бояться. Сейчас мы поиграем с тобой в девочку.
Вторая рука начала шарить по его телу, животу, ногам…. Тимур сидел на корточках и боялся открыть глаза.
- Ты помнишь, что будет если закричишь?
Тимур кивнул. Липкая ладонь теперь сжимала его шею.
- Молодец. Хороший мальчик. Не надо кричать. Это только девочки кричат, когда им страшно. Но ты ведь мальчик? И ты сделаешь всё так, как я скажу. Правда?
Тимур опять кивнул. Он плохо понимал, что должен делать. Он был сильно напуган и чуть не плакал. Почувствовав это, голос предупредил:
- Не вздумай плакать. Плачут только девчонки.
Тимур еле сдерживал себя. Он тяжело дышал. Губы уже дрожали. А слёзы сами капали из глаз. Ему было очень страшно.
Сильные руки поставили его на коленки и на локти. Сняли с него штанишки. Тимур не сопротивляется. Он как будто был парализован….
Что-то твёрдое коснулось его ног сзади. Резкий запах пота и перегара…. А потом была боль….. Сильная боль, пронзившая его сзади. Чтобы не закричать, он прикусил губу. Почувствовал вкус своей крови…..
Потом было больно ходить, сидеть, вставать…. А ночью пришла боль в груди. Сильная, обжигающая боль, не дававшая ему спать и дышать….. В нём росло новое сильное чувство, которое жгло его изнутри и заставляло приходить на это место. Это была не обида, не злость. Он тогда ещё не знал, что это жгучее и пожирающее его изнутри чувство называется – ненависть. Ненависть к тому неизвестному мужику обжигала его днём, но особенно ночью. В темноте все ощущения обострялись, переходя в его сны. Страшные, ужасные сны, в которых он хотел бежать и не мог, а противный голос смеялся.
- Сейчас мы поиграем с тобой в девочку…..
Он опять чувствовал этот ужасный запах пота и перегара…..
После занятий он ежедневно стал наблюдать за этими кустами, каждый раз переживая те страшные минуты снова и снова. Ужасные минуты своей боли и унижения. Но он терпеливо ждал, зная, что рано или поздно увидит своего насильника. И даже не сомневался, что узнает его. Он его почувствует…..
Тимур подкараулил его только на вторую неделю. Мужчина появился после двух часов дня. На нём был старый спортивный костюм, неопределённого цвета, с обвисшими коленями и синяя бейсболка на голове. Мужчина сел на скамейку в конце стадиона, недалеко от кустов и стал ждать. Ждать свою очередную жертву….