Всекидневната си беше в същото състояние, както и трупът на Нюзхет. Веднага трябваше да забравя тази жена, която никога не ми излезе от ума, и безжизненото и тяло. Как ли? Както – така, трябваше да я забравя. Примерно това не беше Нюзхет, а някоя друга. Непозната. Която не съм убивал. Ако бях, нали щеше да има някакво доказателство? А нямаше. Да, сега трябваше да се успокоя. Отпечатъците… Да, трябваше да си спомня какво още бях пипал. Започнах отзад напред, първо завесите… После каната и чашата върху масичката. Не, тях не бях пипал, но бях запалил втория полилей. После светлокафявата врата на апартамента… Първо я бях бутнал, после влязъл и затворил. Тоест отвътре и отвън. Натиснах ключа под зеленото манто на Нюзхет и включих осветлението в антрето. Естествено, нямаше как да видя отпечатъци, но все пак трябваше да се уверя, че не съм пропуснал нищо. Когато свърших, угасих осветлението – използвах кърпичката и при паленето, и при гасенето. Е, макар и да не се отървах напълно от тревогите си и все още да не знаех какво да мисля и чувствам, можех вече да напусна апартамента. Но дали? Преди да отворя вратата, за последен път погледнах Нюзхет. Все същата. Неподвижна на креслото зад масичката… Тя си беше същата, но аз бях променен. Установих, че не се вълнувам и не ме е страх… И защо да се страхувам? Ако в тази стая имаше нещо плашещо, то това бях аз, единственият свидетел на престъплението. Може би за пръв път спокойно погледнах Нюзхет. Дори светлината от двата полилея не беше достатъчна. Отново приближих до нея. С широко отворени очи, сякаш питаше защо се приближаваш. Или пък широко отворените очи и застиналата в синевата изненада не показваха стрес, а разочарование? Дали застиналото в очите и не показваше дълбокото разочарование от безмилостно забилия в шията и нож за писма бивш любовник? Спрях; неочаквано дошлото успокоение беше на път да се разбие на парчета като паднала върху мраморния под стъклена кана. Усетих как раменете ми се свличат и главата ми сама се свежда, а ръцете ми внезапно се отпускат. Егото ми, приповдигнато от подтика за самосъхранение, бавно се сриваше. Веднага отместих поглед от трупа на любимата си. Запристъпвах назад. Искаше ми се да си тръгна, да избягам, да се отдалеча и върна във времето преди телефона на Нюзхет следобед. Като дете, бленуващо за майчината утроба при първия изгарящ слънчев лъч. Колко добре щеше да бъде да не бях се раждал… Далеч от опасностите, от уверените, любопитни очи, извън излагащата на показ човека светлина… Без нужда от нечия любов, нежност и милосърдие… Все още не беше късно, все още можех да приключа с всичко въпреки изминалите шейсет и повече години, въпреки нуждата ми от обичта, нежността и милосърдието на другите и изпитаното в повечето случаи разочарование. Щеше да бъде ирония на съдбата да се наръгам със същия нож, с който съм заклал невижданата двайсет и една години любовница… Внезапно ми се привидя трогателната снимка на двама ни във вестниците… Нюзхет на кадифеното кресло с цвят на шампанско зад масичката, а аз на земята със забит в сърцето сребърен нож за книги с туграта на Завоевателя на дръжката. Не, това не беше краят, който си представях. Дори съседите да ме намереха умрял в леглото дни по-късно заради миризмата, пак щеше да бъде по-добре. Но и бягството не беше изход. Каквото и да направех, съмнението щеше да ме следва по петите. Единствената възможност беше да се изправя срещу него. Да посрещна действителността, каквато и да е. Дори да не си призная публично, трябваше да разбера какво съм направил. Добре де, но как?
„Чудо би било, ако си припомниш какво си сторил“, казваше Шазие.
Отхвърлих настойчивия поглед на братовчедка си и отново се приближих до Нюзхет. Може би безжизненото и тяло щеше да ми подскаже нещо. Но докато пристъпвах, внезапно усетих нещо странно. Не докато пристъпвах, а докато я гледах, ми изплува истината, която в началото ми се струваше необичайна, но след като размислих, изглеждаше напълно естествена. Това застаряло тяло, тези изцъклени сини очи не принадлежаха на зарязалата ме преди двайсет и една години любима. Насреща ми седеше жена, дошла от друг свят, от друг живот. Цветът на очите беше същият и въпреки че боядисаните в по-тъмно кестеняви коси да си бяха нейните, онзи поглед, в чиято синева потъвах преди години, никога не е бил така чужд. Не познавах този израз. Единствено познавах безмилостно забития в шията нож за писма. Нож за писма… Добре, но чий беше той? Моят или онзи, който подарих на Нюзхет? Че чий да бъде, естествено моят. Едва ли щеше да връща ножа за отваряне на писма от Америка дотук. А може изобщо да не го беше носила там, останал си е тук… Не, нямаше защо да се самонавивам, сигурно аз бях донесъл оръдието на убийството. Обаче не си спомнях нито да съм възнамерявал да взема този остър прибор, нито да съм го слагал в джоба си. Шазие впива черните си очи в моите и шепнейки, обяснява: