— А ничего, — сказал куратор. — Отлежится, память мы ей почистим, она ничего и не вспомнит. Может, с работой своей завяжет. Ей давно бы следовало это сделать, нельзя так над собой издеваться.
— А как же Трофимов! Она же его убила!
— Не она, — куратор качнул головой, — её тёмная сторона. Та самая, что была уничтожена у тебя на глазах.
— А в средние века ведьм всё-таки сжигали, — вполголоса сказал Игорь, ни к кому конкретно вроде бы и не обращаясь.
— Поверь мне, — куратор усмехнулся, — с тех пор наши гуманные технологии шагнули далеко вперёд.
— А труп? — спросил Игорь. — С трупом-то чего делать? Вот же он, готовый мертвяк, пробы некуда ставить, куда его теперь такого?
— К Лазарю, — жёстко отрезал куратор. — Душа пока тут вьётся, прикрутим обратно. На свою графомань вернётся как миленькая. Пусть думают, что просто пьяный был, расшибся, полежал, а потом его в реанимации откачали. Нам только массовых погромов в стране не хватало. Начнут с писателей, а потом, глядишь, и на всех, кто читать умеет, перекинутся? Нет уж. Нафиг с пляжа!
Игорь промолчал. А про себя подумал, что с этих пор ни к одному редактору и близко не подойдёт. И к писателю — тоже.
И читать перестанет.
Совсем.