Точно знаю, писака — это чел, строчащий бульварную халтуру, а лабух — лабает за «лаве» в ресторане. Быть писателем — это как служить артистом в театре. Быть музыкантом — это касаться струн чистыми руками. Люди болеют без хороших книг. Не знали об этом? Болезнь не в человеке. Она в окружающей среде, которая транслирует всякий мусор.
На самом деле столько всего довелось перелопатить за те 22 года, пока играю панк.
Я по-прежнему вне Системы.
Это непросто.
Меня зовут Олег Черепах.
Перед вами моя книга.
январь-июнь 2015 г. Санкт-Петербург
ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ…
ЧАСТЬ ТРЕТЬЯ
СВЕТ И ТЕНЬ
«Очень беспокоюсь, и единственное, что на меня действует успокаивающе, — это возможность высказаться в дневнике; мне кажется, я нашептываю кому-то что-то по секрету и одновременно внимаю своему шепоту.»
(отрывок из романа «Дракула», Брэм Стокер, 1897 г.)
Ты в своём склепе, в обитом черным бархатом гробе, ты лежишь недвижим, тебя защищает полумрак подземелья. Теперь твой язык не чувствует вкуса крови, пока не пробил положенный час. Таков твой путь в одном из миров под контролем неспящих. Кажущееся бездействие обманчиво. Жизнь за гранью понимания смертных состоит из пробуждений, голода, охоты, страсти, упоения жертвой, вечным поиском философского камня.
Не могу проснуться… Что-то не так… Только обрывки сна. Кажется, я проснулся после 4-х утра, а потом снова провалился куда-то, и так до восхода солнца. Дааа, точно. В комнате ощущалось чьё-то присутствие. Плотные тяжёлые шторы закрывали всё окно, и тяжёлый луч света едва мог пробиться сюда. Я догадывался, что это хозяйка дома Эльвира. Она стояла напротив зеркала полностью голая, с интересом трогая свои соски. Вчерашняя наша знакомая спала голая на полу, укутанная белой простыней. Вероятно, она отрубилась после наших игрищ и теперь досматривала свои сны. Эльвира обернулась и оценивающим взглядом посмотрела на меня.
— Который сейчас час? — спросил я.
— Почти восемь.
Я потянулся к бутылке вина, и буквально сразу же уснул до вечера. К вечеру, когда я окончательно проснулся, Эльвиры уже не было в полумраке комнаты, наша знакомая тоже куда-то исчезла. Теперь в доме был слышен лишь крик попугая Какаду. Я обшарил все комнаты, заглянул даже за унитаз, но мобилы так и не обнаружил. Запах дорогих духов не успел улетучиться. Всё говорило о том, что хозяйка ушла недавно. Я вернулся к себе. Кровать, окно с тяжёлой шторой, стол с догоревшей огромной свечой — всё излучало странный сладковатый запах. Меня вырвало прямо на ковёр. Какая-то толстенная книга в кожаном переплёте валялась тут же на полу, прежде я её не замечал. Я вырвал пару листов из нее и прикрыл блевотину. Меня пошатывало: такое чувство возникает с похмелья, когда мир вокруг кажется мультяшным, просто лубочным. А ты весь как оголённый провод под напряжением. Я вышел из подъезда, и шум детской площадки вернул меня к жизни.
Ничего себе, наша знакомая ждала меня, облокотившись на чужое авто. Такая похотливая, с чувственными губами. Кожаный прикид, рюкзачок за плечами, пирсингованные брови, ниспадающие белокурые волосы.
— Как ты долго спишь, — разглядывая меня, сказала она. — Меня зовут Майя — «Лакрима», погнали?
— Ну уж нет, — фыркнул я.
— А что так?
— Тебе нет 18-ти лет, — наугад выпалил я.
Чёрт её знает, когда она увязалась за нами. По-моему, она была с нами в этой тачке, когда мы с Эльвирой уносили ноги от пьяных «бандосов».
— Слушай, чел, — сказала Майя, — я вчера из-за вас практически нарвалась на неприятности. Но теперь это уже всё равно. Возьмите меня с собой в Крым, только в один конец. У Эльвиры есть водительские права.
— Правильно. Зачем нам палиться, — буркнул я.
— Черепах, ты не можешь отбиться от этой красотки? — Эльвира неожиданно появилась и вплотную подошла ко мне.
— Я вам не создам проблем никаких, — почти умоляюще глядя в глаза, проговорила Майя.
— Да фиг с тобой. Только давайте так… Эльвира заберет со стоянки свою машину, и мы уберемся отсюда ко всем чертям. План такой: находим забегаловку за МКАДом, заправляемся до краёв бензином и без остановки прём до самого берега чёрного моря.