Редкость —???
Класс — Одежда???
Особое — Как один из его создателей, вы имеете право узнать все характеристики. Dа\Нет?
От прохода доносится что-то, похожее на жадный глоток. Там происходило что-то совершенно мерзкое, невыносимое для мироздания.
— Да, черт побери!
Проклятый вами Плащ Nекр0мага (Бывший Эльфийский плащ Целителя из другого мира)
Редкость — Невозможно определить
Класс — Проклятая одежда?
Особое — Преобразует &^!@$8 в энергию смерти, не должен существовать в этом мире.
На первый взгляд ничего страшного, но я всё равно колеблюсь. Что такое &^!@$8? Почему Травник просто не снял плащ? А смогу ли я его вообще снять?
Сбоку, совсем близко раздается хрустальный звон. Оно добралось до Шелеста и в этот раз не сдерживается. Во все стороны летят осколки его бытия, словно голодный ребенок с энтузиазмом потрошит булочку ради начинки. Нельзя медлить, в любой момент я могу оказаться следующим блюдом. Плащ ласково обхватывает плечи и запускает свои щупальца вглубь. Прямо в спинной мозг.
Меня изгибает дугой, из-за чего я вываливаюсь прямо к его пиршественному столу. Ошметок чего-то проходит сквозь меня…
— Брат Шелест, вы уверены, что это единственный выход?
Моргаю. Передо мной старик в темной рясе, лицо скрыто во тьме безлюдной таверны. Лишь седая борода открыта моему взгляду.
— Да. — Отвечаю я против своей воли. — Мы слабость нашу недооценили. Слабость познания нашего. Недостаточно его, чтобы бога полноценного породить.
— Мы просто использовали слишком мало материала! Очевидно, что для ритуала недостаточно лишь одной жалкой деревни! Мы должны использовать больше душ, например весь город! — Борода старика трясется от возмущения.
— Против учитель Грегор. Не даст он трогать единственный оставшийся город ради попытки очередной и бесплодной. — Неодобрительно качаю головой я.
— Он жалкий трус, что отказался от поиска пути… — Увидев мой взгляд, старик осекся. — Хорошо, на юге еще остались поселения блохастых торговцев, мы могли бы попробовать ритуал на них.
— Если хочешь ты, чтоб новый бог мяукал и ходил на лапах четырех, то почему бы нет? — Усмехаюсь я.
— Как будто наш результат лучше… — Фыркнул он. — Нет. Я говорю о том, что мы могли бы использовать… его… в качестве точки фокусировки. Накачать то, что получилось силой.
Я внимательно смотрю на старика, а потом алтарь в центре таверны, на котором лежит наш «результат».
— Твоя теория в том, что достаточно силы исправят… это?
— Да! — Воодушевленно отвечает старик.
— Хорошо. Будь по-твоему.
Удар кинжалом пробивает гортань. Слабый хрип. По седой бороде кровь стекает на алтарь и рунические круги наливаются силой. Старик исчезает, полностью впитанный созданным нами богом и… ничего не меняется.
Бог всё так же бессмысленно стучит крошечными ножками.
— Не грусти, — говорю я ушедшему в небытие, старику. — Моя теория не оправдалась тоже, нельзя похоже, свободу воли передать насильно.
Несколько долгих часов я стою над алтарем.
Почему у нас никак не выходит? В чем мы ошиблись, что нам не хватает? Всем нам, вознесенным. Ответ ускользал, интуиция подсказывала, что это «что-то» не было божественностью, но нельзя бросить теорию на полпути.
Я занес кинжал.
Пробуждение не из приятных, острые куски руды вдавились в грудную клетку, где-то в спинном мозге копошится рой неосязаемых щупалец, голова гудит, а в нескольких шагах впереди вьется туман призрачного существа.
Поднимаюсь на колени и тут же сблевываю черной жижей. Когда я в последний раз ел? И что это было? Хоть убей, не вспомню, но в моём рационе точно не было угля.
Внимание! Критически низкий уровень здоровья!
Вызываю показатели. Жизнь на двоечке. То-то мне так хреново…
Но ничего, мана подкопилась, подлечусь и всё будет нормально.
Разве что призрачное нечто продолжает парить рядом… Идентификация!
Vниманиe! 0111иbka!