– О, Гот… – сочувственно смаргивает Чмо. – Ты хорошо пишешь. Но, видишь ли, любой славы тебе будет мало. К горизонту нельзя приблизиться. Любой компенсации будет недостаточно.
– Спасибо. Я не нуждаюсь в психиатре, – отрезает Гот. Он не заказывал анализ своих суждений.
– Почему ты всегда меня гонишь? – старается перевести стрелки Чмо. – У меня такое чувство, что вы только и желаете избавиться от меня! Думаешь, это не ощущается? Ан нет! Я догадываюсь, как вы жаждете от меня отделаться! От сопляка, которого слишком много. От навязчивого болтуна. Может быть, мне действительно сгинуть в этом нерадивом городе, чтобы вас подкосило моё отсутствие? – прибедняется.
– Мы тебе не мама с папой. Мы тебе ничего не должны. И нам всё равно, рядом ты или нет. Не такой особенный, чтобы тратить на тебя внимание и заботиться о том, чтобы от тебя отделаться. Не возомни о себе слишком многое. Самомнение людей не красит, – нарочито больно делает Гот. Жалит. И внутри торжествует подлость.
– Ах так!.. Ах так! – теряется Чмо, оглядываясь по сторонам. Видно: мальчишка хочет уколоть в ответ, да в его руках нет оружия. Поскольку равнодушного невозможно подбить ни ответным пренебрежением, ни гадостью. Как Чмо ни распнётся, он не затронет Гота. Тем не менее он произносит: – Тогда я уйду!
Блудный сын
Чмо слишком самоудверенный. Чмо наматывает слёзки на кулачок. Чмо боится оказаться пустословиком. Боится не подтвердить свою горячность. Импульсивность. Твёрдость решений. Поэтому он выбегает за дверку в холодных, как сердечко Гота, кедах на такую же холодную улицу.
Серьёзное небо готово превратиться в тяжёлую мокрую тряпку. Но Чмо нарочито не спешит остывать. Он рвётся на волю. И чем быстрей, тем он несчастней, тем его поступок громче, тем его рана кровавей. Чмо топчет асфальт, заворачивает в скромные дворики, от которых остались одни заброшенные поля с турниками. Кое-где уже лежит снег, и трава похожа на укроп в окрошке.
Когда на глазоньки Чмо попадаются золотые груди куполов, он думает остановиться и заглянуть в церквушку, дабы отметить свою брошенность и ненужность. Подтвердить свою беспризорность. Но тихие пустые залы требует некой медлительности и спокойствия ума, и Чмо не решается заглянуть помолиться Боженьке, да и молиться ему особенно не за что. И неловко – своими словами. Поэтому Чмо избегает Боженьки.
Постепенно Чмо замедляется. Потому что перед ним расплывается маршрутик. Нет чёткой пунктирной линии и крестика в конце. Чмо неловко возвращаться домой и признавать свою нелепость, несамостоятельность. Лучше побыть аскетиком пару дней и дождаться, когда за ним явятся друзья и вернут его в квартиру на мягкий матрасик.
У Чмо нет никаких средств для автономного существования. Ни документиков, ни кушаний, ни водички, ни блокнотика с карандашиком. Только тонкая одежда и пара свёрнутых купюр номиналом в пятьдесят рублей. Чмо робко захаживает в минимаркет, где покупает бутылочку аквы, пару шоколадок и булочку. Несёт провизию в ручках. Неудобно нести. И со стороны, наверное, он производит впечатление дурочка. Но всё это не имеет значения. Чмо садится в автобус, покупает билетик, такой же несчастливый, как он сам. Для везения не хватает всего одной единички, и оттого билетик особенно зловещ. Он словно насмехается над ним. Последние денежки спущены, и теперь можно только ехать вперёд, ни о чём не думая. До самого конца.
Небо покрывается синяками. Вечерняя прохлада вместе с сердечком колотится внутри, и в груди Чмо что-то дрожит, трясётся, словно в зоне турбулентности. Зубки не клацают, но в горлышке непроглоченный сгусток вибрации. Чмо жалко самого себя, бедного мальчика, кинутого всеми.
Вскоре тьма становится почти осязаемой, настолько вязкой и густой, что её можно резать ножом, как чизкейк, политый шоколадным глянцем. Только фонари спасают от абсолютной слепоты. Но фонари эти заманчиво опасны, словно лампочки удильщиков на океанском дне. Одно неверное движение, и невидимое чудовище сцапает тебя и утащит в водоворот событий. Вдалеке гудит дорога, мерцает бледно-жёлтыми огнями фар. Лампочки дорожной гирлянды вспыхивают и тут же теряются в призрачной дали.