— Товарищ младший сержант, у меня аппарат сломался, — неожиданно пожаловался Шороху Фуганов.
— Нада было не ламать. Стучыш па клавишам, как слон! А нада их нежна трогать, как бабу, — недовольно ответил Шорох, но все же подошел, сел на табуретку Фуганова и принялся копаться в его аппарате.
Фуганов, изобразил на своем лице некое подобие сожаления, стал рядом и наблюдал за работой младшего сержанта. «Вот Фуганов — жирная скотина, специально ведь аппарат поломал, чтобы последним не оказаться, а теперь глаза к небу закатывает и прикидывается, что жалеет об этом», — со злостью подумал Игорь. Но подумал Тищенко совершенно зря, потому что Фуганов на самом деле ничего не ломал и теперь боялся, что Гришневич может его в этом заподозрить.
Прошло сорок пять минут. Гришневич потребовал сообщить результаты и сдать ленты для проверки. Фуганову он не сказал ни слова, и последний был чрезвычайно рад такому исходу. Больше всех вновь было у Улана — девятьсот сорок групп. Это было рекордом не только взвода, но и всей роты.
— Молодец, Улан, хорошо сработал. Опять в увольнение? — спросил сержант.
— Если получится.
— На это раз получится. Ты у нас и стреляешь лучше всех, и печатаешь. Вот еще ходить бы хорошо научился — цены бы тебе не было!
Улан поморщился и все засмеялись. Во взводе было хорошо известно, что у Улана из рук вон плохо получалось со строевой, и это постоянно отравляло ему жизнь. Игорь вначале тоже засмеялся вместе со всеми, но когда Гришневич потребовал сообщить результаты дальше, Тищенко было уже не до смеха.
— Тищенко.
— Я. Пятьсот девяносто групп.
— Видишь — уже значительно лучше, чем раньше. Стоит только немного попотеть и все войдет в норму. Через месяц будешь у меня все семьсот давать, — похвалил Гришневич.
Но Игорь пока сдерживал свои чувства — еще неизвестно, как отработали его конкуренты.
— Стопов.
— Пятьсот групп.
— Мало, Стопов, мало. Надо лучше работать.
Стопов тяжело вздохнул и пожал плечами:
— Я стараюсь, товарищ сержант!
— Лучше надо стараться. Стопов, лучше! Кохановский!
— Я. Триста тридцать.
— Я не понял — сколько?! — удивленно переспросил сержант.
— Ты что, Кохановский, долбанулся? Солдат, ты охренел! Ты уже два месяца дрочишься, а еще только триста групп даешь?! Что мне Мищенко про тебя скажет, а?!
— Виноват, товарищ сержант, — едва слышно бормотал Кохановский.
— Виноват? Да ты у меня, душара вшивая, из нарядов не вылезешь! Я ведь к тебе по-человечески, а ты?! Твои родители на присяге подошли ко мне, и я отпустил тебя в увольнение, как земляка, отпустил. Я ведь к землякам всегда хорошо относился. Вон Шорох сидит… Он тоже из Брестской области. Когда надо было его сержантом оставить, я оставил. Так, Шорох?
— Была дела, — коротко ответил Шорох.
— Видишь, Кохановский — Шорох не даст мне соврать! И когда он курсантом был, а я у него командиром отделения, у нас тоже никаких проблем не было. Но он хорошим курсантом был — не стыдно было и сержантом оставить. А ты, Кохановский — натуральная чама! К тебе по-человечески, а ты… Земляк, если он чама, уже не земляк… Ладно, Кохановский, я вижу, что ты хорошего отношения не понимаешь. Будем жить по другому. Первый наряд — твой.
— Есть первый наряд — мой, — подавленно ответил Кохановский.
— Закрой рот и сядь на место, дурак! — зло крикнул Гришневич.
Кохановский хотел что-то сказать и уже даже раскрыл рот, но, после окрика сержанта осекся и два раза нервно дернул губами, будто бы ловил ртом воздух. Угрюмо проводив взглядом севшего Кохановского, Гришневич принялся с раздражением опрашивать остальных. Ответы не вызвали на лице сержанта никаких эмоций, и он, не обращая внимания на цифры, машинально записывал их в свой журнал.
«Хорошо, что я кое-где схитрил. А то бы еще, чего доброго, попало, как только что Кохановскому. Но все-таки он слабо печатает. Если бы я даже все, что положено, печатал, то все равно не меньше пятисот групп дал бы, наверное. Может пальцы у него раскоординированы?» — подумал Тищенко. Игорю было жаль Кохановского — этого простого, деревенского парня. Теперь Кохановский вечно будет в немилости — в каждый наряд начнут посылать. А еще земляк Гришневичу… Теперь это землячество ему боком вылезет. Вот и имей таких земляков… Одно слово — Говнище!»