Назвал его Уилсоном. Хорошее имя.
-Да… не жизнь, а сказка. А, Уилсон? - промурчал себе под нос, заложив руки за голову. – Но на одних грибах долго не протяну. Повезло что не ядовитые, правда…
Правда была в том, что эффект от них был такой же, как он миски горохового супа, а акустика пещеры усугубляла ситуацию как огромный рупор. На вкус этот вид чем-то напоминали лисички, но это самое безобидное, что я сумел найти. Попытка приготовить тот самый гриб, который оснащал местные просторы зеленоватым освещением кончилась тем, что он взорвался… Споры оказались горючими и легко воспламенялись, выделяя такое количество тепла, сравнимое с увесистой петардой. Это если не говоря о запахе, от которого в трубочку сворачивается все, что по природе не должно сворачиваться в трубочку. Ушло не меньше двух дней, прежде чем он выветрился на столько, чтобы о нем не вспоминать.
-Значит, что я имею, - на этот раз я уже смотрел в черные глазницы Уилсона. Тот внимательно слушал. – Здесь нет никакого распорядка, стража ходит раз в день и практически не обращает на меня внимания; еду приходится добывать самому, а старину Пайка я до сих пор так и не встретил.
Уилсон красноречиво промолчал.
-Если исключить момент, что ко мне может вернуться интерфейс, этот самый Пайк может стать моим ключиком отсюда, - я мысленно попытался призвать окно системы, но получил лишь помехи глядя на которые быстро начинала кружиться голова. – Ндя, ситуация член в говне, культурным языком выражаясь. Тебе-то хорошо, Уилсон, ты свою лямку уже оттянул…
Уилсон, как не сложно догадаться, снова промолчал, а я отвел глаза от его черных впадин. В основном, потому что в голову пришла одна мысль: если тут есть магия, тем более, существующая на таком уровне, что способна ломать системный интерфейс… значит должна быть и некромантия. Если так, то было бы славно призвать в этот мир одного из местных заключенных, или сразу всех. Так уж вышло, что я не встречался с другими юзерами системы. Скорее всего, в условиях использования где-то прописано, что на один мир должен быть один игрок. Вопрос – почему нам не дают собираться вместе? И вопрос, - почему это место стало исключением? И что касается именно меня…
По спине побежали мурашки, мерзкие, как мелкая осенняя морось, от копчика к лопаткам. Следом задрожали руки, глаз задёргался и единственный способ, прекратить, который получилось найти, это зажмуриться.
Вдох, выдох. Вдох.
Отпустило. Смерть, окончательная, полноценная, без возможности перерождения и сохранения себя как личности. Но это не ужас. Даже не страх. Скорее… предвкушение. Даже в тот момент, стоя рядом с големом, будучи меньше чем на волосок от смерти, я её не боялся. Нет, я не идиот, чтобы не бояться окончательной смерти, скорее, просто нет тяги жить. По этой же причине многие мои закомцы рвали себе печень алкоголем и искали приключение на причинное место… я не исключение, но во мне все ещё горит азарт. А сейчас ещё ярче, чем обычно.
-Ладно, надо отвлечься. Да, Уилсон? Да, ты меня понимаешь, - начал я, хлопнув себя по коленям. – Тюрьма. Она раньше выглядела иначе. Не просто переплетение пещер, и скорее всего вовсе не пещера. Тут была облицовка, коридоры, камеры, карцеры, система водоснабжения, об этом говорят медные трубы, торчащие из стен в некоторых местах. От вентиляции немного осталось, но её наличие уже что-то значит. Проблема в том, что это место по каким-то причинам забросили, а затем забыли… или сначала разобрали по запчастям, а после уже забыли. А сейчас, вся эта тюрьма не столько важная государственная единица, сколько традиция и пережиток прошлого. Я прав? Хотя, кого я спрашиваю.
Уилсон, как несложно догадаться, промолчал.
-Но нужно думать о том, что отвечает за магические свойства этого места, - я подкинул в свое кострище чуть больше мха.
Тени на стенах притихли и заплясали вновь, нежась в теплом оранжевом и зеленоватом свете.
-Никаких рун, никаких артефактов, никаких алтарей или потайных комнат. Никаких особых подвидов надзирателей, как в Азкабане, никаких ритуалов или хотя-бы звуков этих ритуалов, чтобы поддерживать здесь эту аномалию.