Кстати об этой особенности активации артефактов. В один из моих коротко срочных отпусков на Большую Землю лёжа на Крымском пляжу, мне довелось наблюдать такую картину. Среди отдыхающих выделилась вдруг одна фигура. Вернее, тело. Большое, рыхлое в спадающих постоянно безразмерных триселях, открывающих то и дело не загорелый тыл. Видевшие все это взрослые, встретили падение этой полупьяной туши гоготом. А уж дети? Вообще радостным визгом. Но когда странный чел стал выходить из воды, я, наконец, понял, что ещё так порадовало народ. Шесть продолговатых точек, на безразмерном пузе. Похожих на следы от медицинских банок. Темно коричневые, и шершавые. Я сразу перестал смеяться и вгляделся в лицо странного товарища.
— Блин, Яшка, ты? — крикнул я, узнав его. Это был Яшка Батон, новый повар с Базы Свободовцев.
— А, Ильюха. Привет. Стесняешься? — кивнул он на мою майку, прикрывающие такие же отметины.
— Есть малёха. — он сплюнул и улыбнулся.
— Ну и зря. Всё одно тут никто не в теме.
— Ага. Я за сегодня уже трех мужиков видел в майках. — Батон встрепенулся.
— Узнал кого?
— Да не. Незнакомые. А ещё, тут и СБУ, скорее всего шариться. А вот они- то? Точно в теме.
Батон снова сплюнул.
— Да и … — Матюгнулся Яшка. — Мне по барабану. Пойдем, выпьем? — Э, брат подумал я. Ты не смелый. Ты просто пьяный. Но выпить не отказался. Три дня до того, как Яшка вернулся в Зону мы фестивали ли. Обошли все злачные места приморского городка. Познакомились со всеми девчатами, какие были, не против познакомиться. Подружились со всеми бандами, какие тут были, и авторитетами. А также? Барменами, таксистами, шашлычниками, гостиничными администраторами, и всеми торговцами с рынка. И, между прочим, не одной неровной ситуации, не было. Не то, что драк. Даже скандалов или недомолвок. Легкий человек все же этот Яшка Батон. Бодро шагая к развилке дорог, я с улыбкой вспоминал эти три дня в Крыму. Однако приятные вспоминания не отменяли того факта, что я чувствовал опасность. С каждым шагом всё сильнее и сильнее.
Поэтому остановившись на развилке, я в последний раз посмотрел по сторонам. Потом назад. Ничего. Странно. Плюнув уже на всякую осторожность, снял с пояса полевой армейский бинокль и посмотрел туда куда шёл. Налево полкилометра загибающейся вокруг воронки дороги упиралось в Перерабатываемую Станцию. Направо? Так же огибая всю туже воронку через такое же расстояние, другая упиралась в разрушенный хуторок. По какой идти? Было без разницы. Обе через полтора километра приведут к схрону. Вот только после той засады на Станции, я её не очень любил. И я повернул направо. Тут же поняв по усилившемуся, чувству тревоги, что выбрал неправильно. Но сворачивать было поздно. Да и какое-то врождённое чувство упрямства не позволяло.
— Ну что? Посмотрим кто там. Посмотрим. — Я проверил, как висит автомат на ремне. Не за что не цепляется. Кстати там же на привале я поменял рожок на свой фирменный, с красной точкой. Заряжённый патронами, идущими один за другим: бронебойный, разрывной, зажигательный и снова бронебойный. И так полный рожок. Смертельная начинка. А приплюсовать ещё то, что мой АК-103, так же про абргейденый до предела, всё тем же Дядькой Яром, представлял убойную машину ближнего и среднего боя, по многим характеристикам превосходя даже Вал. Но для Вала найти патроны в Зоне не просто. А вот отечественные 7.62? Легко. И тут я был продуман. А ещё? Ремень на шее, на котором висела Сайга Зверобой. Спец. заказ исполненный Кулибиным из Чистого Неба. С артефактом, встроенным в коробку чудовищно убойная машинка. Снорка в голову? Валит с одного патрона картечи. Псевдо гиганта с одного рожка. Десяти, то есть патронов. А почему я хожу теперь именно так? Автомат на правом плече дулом вниз, а Сайга на шее, и я опираюсь на неё руками? Да всё просто. Тот поганый опыт, когда я как идиот новичок полез в эту воронку посреди двух дорог обследовать, и меня застали в врасплох, сидевшие за кочками снорки. Раздалось их утробное «хурр», и первая тень тела, крутящегося через голову, пролетела надо мной. Потом? Вторая. А потом они полезли как тараканы из щелей. Но самое обидное, что я был к этому не готов. Да. За спиной у меня болтался недавно купленный Чейзер. Вот только его ремень шёл накрест через грудь. А по верху? Ремень от АК. И пытаясь снять одно, я запутался, занервничал и запутался окончательно. Пару раз увернулся от прыгающих снорков. Упал на спину. И наконец, сориентировавшись, выхватил пистолет. На ходу отстреливаясь, побежал. Вот тогда-то я подвернул ногу. Не сильно, но обидно. После этого? Дробовик всегда висел у меня на шее. И удобно, есть куда деть руки. И ни разу после этого мутанты не ловили меня врасплох. Так же и с автоматом. Правой рукой вперед. Перехватываешь левой во время хода цевьё. А правая уже на курке. На ходу снова посмотрел в бинокль. Но уже в сторону воронки. Я до неё ещё не дошел, и она была слева. На её краю, на гребне, сидел снорк. Сидел на корточках и, не отрываясь, смотрел в сторону хуторка. Я не стал вглядываться. Вот и подтверждение. Мутанты ни-ког-да не смотрят и не следят за себе подобными. Стараются наоборот разойтись краями. Без зрительного контакта. Открытый взгляд? Это вызов. Вслед за ним следует нападение. Не значит, что мутанты не дерутся между собой. Ещё как. Когда кто — то попадает на чужую делянку. Тупых псевдо Плотней которые часто не выбирают дорогу гоняют псевдо псы. Их за наглость режут кабаны. На них в свою очередь нападают чернобыльские псы. Любят они кабанину. Но следят мутанты, долго и так терпеливо только за человеком.