Глаза мамы закрываются, и я кричу, чтобы она проснулась. — Пожалуйста, мама! Не оставляй меня! Не оставляй меня!
Ее тело обмякает в моих руках, и я сижу, ошеломленный. Крепко прижимаю ее к себе, укачивая, как она убаюкивала меня, когда я был ребенком.
Если бы только я зашел на несколько минут раньше, я мог бы спасти ее. Я мог бы увидеть, кто это сделал. Я мог бы убить их вместо нее.
Я нежно обнимаю ее и плачу.
Моя мать мертва.
Она мертва.
Она мертва.
Она мертва.
— Лука! — рычит голос моего отца, когда он врывается в мою спальню, фактически пробуждая меня от кошмара, который мне снился.
Я сажусь прямо в постели. Весь в поту с головы до ног, и мне требуется несколько секунд, чтобы осознать, где я, черт возьми, нахожусь. Мне не часто снятся кошмары о смерти матери, но, когда они снятся, я всегда просыпаюсь в замешательстве и ужасе.
Мой отец подходит к ближайшему окну и раздвигает шторы. Я прищуриваюсь от яркого света и медленно сажусь, чтобы посмотреть на него сквозь прищуренные глаза и усиливающуюся головную боль из-за грубого пробуждения и моего похмелья.
— Доброе утро, отец, — говорю я ему с сарказмом. — Это не могло подождать до полудня?
— Уже полдень, — шипит он.
— Черт! — Я хватаю свои часы с прикроватного столика и понимаю, что он не лжет. Я проспал полдня из-за выпивки прошлой ночью и великолепного секса, который вскоре последовал с девушкой, чье имя даже не могу вспомнить. Обычно я не употребляю так много алкоголя, но прошлой ночью мне было особенно грустно. Сегодня исполняется годовщина смерти моей матери, и прошлой ночью я просто хотел почувствовать оцепенение, зная, что пережить сегодняшний день будет так трудно. Но теперь, когда я проснулся, я понимаю, что все делал неправильно. Я вовсе не оцепенел. Я чувствую себя чертовски ужасно. И то, что мой отец так грубо разбудил меня, делу не помогает.
— Ты не отвечал на звонки, так что мне пришлось заехать сюда лично.
Вздыхая, я тру глаза тыльной стороной ладони.
— Что я натворил на этот раз? — Спрашиваю я, предполагая, что именно поэтому он здесь — чтобы пожаловаться на то, что я сделал или не сделал.
— Нам нужно обсудить завещание твоего дедушки.
Я провожу рукой по лицу и ворчу. Мой дедушка скончался на прошлой неделе. На днях были его похороны, и это был второй самый печальный день в моей жизни после похорон моей матери.
— Приведи себя в порядок, — инструктирует отец. — Я буду ждать тебя внизу.
И с этими словами он оставляет меня одного в комнате. Я плюхаюсь обратно на кровать и смотрю в потолок, размышляя вслух: — Какое отношение ко мне имеет завещание моего дедушки?
Надевая свою обычную одежду, сшитый на заказ дорогой черный костюм с черной рубашкой, я встречаюсь с отцом в вестибюле моего многоквартирного дома. Поездка на машине к его особняку тихая и наполненная напряжением. Я пытаюсь вникнуть в его доводы относительно того, почему он привез меня домой, чтобы обсудить завещание моего дедушки, но отец отказывается сдвинуться с места.
И к тому времени, когда мы добираемся до дома моего детства, я понимаю, что что-то не так. Мы входим в дом и направляемся прямо в кабинет моего отца на втором этаже. Он жестом приглашает меня сесть, а сам встает над бумагами, разложенными на большом столе из красного дерева.
— Что это, черт возьми, такое? — Спрашиваю я его, любопытство берет верх надо мной. — Новый контракт?
—Что-то в этом роде, — раздраженно бормочет он. У моего отца никогда не хватало терпения, когда дело касалось кого-либо или чего-либо, особенно меня.
— Мне нужно, чтобы ты прочитал это и подписал немедленно.
Я замечаю жирный заголовок на первой странице "Последняя воля и завещание" и приподнимаю бровь.
— Это завещание моего дедушки?
Он кивает один раз.
Заинтригованный, я сажусь в кресло и начинаю читать документы. Поначалу все идет обычным юридическим путем. Но затем начинают всплывать условия, и мои пальцы крепко сжимают листы, пока я читаю то, что можно описать только как архаичной чушью.
— Он, блядь, не может этого сделать! — Восклицаю я, поднимаясь со своего места.
Мой отец беспечно пожимает плечами.
— Но он сделал это.
— Я не собираюсь жениться на Моретти! — Выплевываю я, проклиная имя, вертевшееся у меня на языке.
— Оба дедушки согласились с этим дерьмовым пунктом в своих завещаниях.
Валериус Витале и Марчелло Моретти умерли с разницей в несколько недель. И это то, на что они согласились?
— Это не может быть обжаловано в суде. Это просто смешно! — Кричу я, мой голос поднимается до опасного уровня.
— Мы должны уважать их желания, — просто говорит отец.
Стуча кулаком по столу, грохоча всем, что на нем стоит, я говорю ему: — Нет. Нет, я на это не соглашусь. Я даже Верону Моретти много лет не видел. — Швыряя бумаги на стол, я говорю: — Она ни за что на это не согласится.
— Она уже подписала необходимые документы. Ее отец прислал мне копию по факсу этим утром, — говорит он, заставляя мой мир полностью остановиться.