— Ой, ну все. Я пошутил, не было никакого минета. Ничего не было. Просто немного побалакала и я уложил тебя спать. Выдохни и расслабься.
— Не было?!
— Не было. Может тебе воды дать? — воды мне еще не хватало, ну-ну. Водой будешь отмывать сиденье от переработанной черешни, если я не уговорю свой кишечник жить в гармонии с собой.
— Не надо вводы. Спасибо.
— Держи мобильник, — вырываю из рук телефон и забрасываю в сумку.
Отворачиваюсь к окну и закрываю глаза, продолжая молиться. Какой же я испытываю кайф, когда спазмы отступают — не передать словами. А еще машина движется по мосту — это, наверное, сродни оргазму.
— Слушай, я же уже сказал, что ничего не было, что ты как в агонии сидишь? — да, так и есть, агония у меня в кишечнике. — И все же без шуток, может тебе стоит обратиться…хотя бы к психологу?
— Они мне не помогут, — тараторю я. — У меня почти вся семьяяя, — спазм, спазм, спазм, поди прочь, ггггнида! — Ммедики. Бабушка с дедушкой заслуженные врачи. Старшая сестра, кстати, психолог с приличным стажем. Средняя — терапевт, — фух, отлегло. — Папа — хирург номер один. У него своя клиника, между прочим.
— Мама.
— Что? — резко поворачиваюсь к нему.
— Про маму забыла. Мама кто? Гинеколог?
— Почти. Жопорисолог.
— Это кто? — не сдерживая смеха, выдает Алмазов, набирая наконец-то скорость. Прощай, мост!
— Этот тот, кто жопы рисует. Она у меня не врач. Просто ммать моя…мать. Самая лучшая мама. Хуудожница…попная. Фух. Жарко тут, сил нет.
— Сильнее включить кондиционер?
— Давайте.
— Может все-таки воды?
— Нет. Воду лучше поберегите, — тихо произношу я, нервно усмехаясь. — А вы хотя бы не женаты? — нашла что спрашивать, идиотина.
— Не женат. Детей нет. Зарплата хреновая. Живу на конвертах от больных. Неплохо, кстати, живу.
— Рада за вас, но про остальное я не спрашивала. Мне просто нужно было знать не проклинает меня кто-нибудь в данный момент, например, ваша жена, которая обнаружила мои следы в вашей квартире. Ну раз нет, так и слава Богу.
Сказала и реально отлегло. Точнее отступили. Спазмы отступили. Знаю, что это на время. Драгоценные минуты, на которые я фактически молюсь. Господи, как же хорошо, когда хорошо… Стоп, а может мне хорошо, потому что из меня уже что-то вышло? Да нет, я бы почувствовала. Нормально все. Точнее хорошо все. Это, наверное, как у агонирующего больного — перед смертью становится хорошо. Надеюсь «моя смерть» дождется моего фаянсового друга. Я затаилась. Реально затаилась, в очередной попросив попу не самовольничать. И, как ни странно, почти до метро мы доехали без кишечной революции. И только при виде заветной буквы «М» я почувствовала очередную схваткообразную беду.
— Где остановить?
— Я передумала. Езжайте дальше, к озерам. Домой в смысле. Второй поворот, а там прямо и до конца переулка.
Титаническими усилиями сжав, наверняка в последний раз на сегодня свои полупопия, я мило улыбнулась Алмазову и тут же отвернулась к окну. Сжала ладонями ремешок сумки и закрыла глаза.
— Коттедж? — нет, блин, шалаш.
— Да, коттедж.
Медленно досчитала до пятидесяти, пытаясь в очередной раз отвлечься, и только увидев знакомые очертания дома выдохнула с едва слышным стоном.
— Спасибо большое, что подвезли. Я завтра раньше всех приду и скажу заведующей кто выписывается, — не смотря на него, тараторю я, закипая от удушливой волны жара, окатившей в очередной раз мое лицо.
— Не переусердствуй. У тебя проблемы, Полина, налицо. Надо бы их устранить, — останавливаясь у ворот моего дома, тихо произносит Алмазов.
— Вот как раз сейчас я этим и займусь, — резко открываю ручку двери и вылетаю из машины. — До свидания, — на бегу кричу я.
Открываю калитку и сломя голову бегу к дому. Пробегаю мимо родителей и, ни слова не говоря, забегаю в уборную. Господи, спасибо….
Уже лежа на кровати, полностью расслабившись от самого худшего в моей жизни дня, я получила сообщение, которое в очередной раз привело меня в режим стресса.
Серожа Брулльянтовый 22:10
«Как там Симба? Кстати, почему не интересуешься судьбой трусов? Я могу оставить их себе?»