– Собственно, кто ты? –спросили ноты.– Не знаю, –ответила я.– Здесь много работы, и эти высотыне для тебя!Кто был, не скроем,нашим героем,какойнас творили рукой!Зачем, отвечай,нарушить наш райпришла?– Но я же без зла.Хочу хоть на волосуслышать ваш голос.что вам за рай в тишине?Я без амбиций,и без репетиций,я – только тень на стене…Ни вами, ни ими…Зачем быть немыми?и ноты немые, и я.Давайте друг другуболтать через рукусказки сего бытия?Да, много работы, и эти высотыне для теней на стене!Давайте – торгуясь:чем лучше пойму вас,тем больше расскажете мне?– И все-таки – кто ты? –спросили Ноты.– Я нота, – ответила я.я старая сказка, крещендо, развязкаи пауза бытия.
Сансара
Как застывшие ритмы,древесные линии.Заблудилось в них что-тоо душе небывалое.Как она, ослепленная,позабывшая синее,как она, оглушенная,позабывшая алое…Пусть проносятся линиимимо глаз неморгающих,как рассказы недлинныео тенях улетающих.Сожаление – сильное,но, увы, запоздалое.Позабывшая синее.Позабывшавшая алое…Бьет по хрупкой твердынеизмеренье четвертое,долго сумерки бьютв бесконечную лестницу.Что-то синее-синее,что-то давнее, стертое,я хочу, чтоб вернулосьи несло околесицу.Не запишется набелостарая песня,если душу оставила,бейся-не бейся.Если в окнах подсвеченныхдни отрешенные,если бьется в стеклолунным светом забвение…Это – мной незамеченное,ненапряженное,бродит будущих словко мне возвращение.
«При чем здесь вы? Вы – только ноты…»
При чем здесь вы? Вы – только ноты,которые играет Бог.Ты все допытывался – кто ты?Ответить Он тебе не смог.
Ведь их так много! и в китайской,Ни в нашей музыке их нет.Не тронь колки! Собой останься,пока не кончится балет.
А если сдвинутся в попыткеиздать какой-то новый звук –уже не ты. опять попытки,Здесь каждый шаг – уже недуг.
Ты – только звук, а Он играет,и вечно все это звучит.Ты – то живешь, а то, бывает,твой лад молчит.
Дао
Кто-то странный у колодцане тогобрал напрасно пробы с солнцасвоего.Где тот светоч, духа чаша,тот исток?стал читать он книги дажепро Восток.Совершенства свет в сознаниисоздавал,просветленья, понимания,искал.И кому-то прокричал он,что не видел ни начала,ни лица.Не дается солнце в рукини фанатикам науки,ни певцам.Загрустил он очень скоро,путь в духовных коридорах –без перил.(А котенок под забором,в шерстке с неземным узором,лучик пил).И слова влетали в ухо,как ему не падать духом,много лет.Но потом, без слов, в покое,он искал совсем другое –сердца свет.Может, муза посетила,ценной мыслью осветилатретий глаз,И ушла в свое светило,как все мысли, пошутилав этот раз.На мгновенье его разумнимбом вспыхнул – весь и сразу.Нимб погас,но в душе фантом Пегасаисцелил его от сглаза,как и нас.
«Распалось на мелкие бусины лето…»
Распалось на мелкие бусины лето,куда-то ушло в темноту среди звезд.Вопрос оказался проще ответа –ответ был уже не на этот вопрос.
Старого солнца желтая роза,и снова от слов день защищен.Ответ оказался новым вопросом,который еще неизвестно о чем.
«Час мой неплох…»
Час мой неплох,Он в светлый рядВольется.Но дай мне Богвыдержать взглядсолнца!
В светлый проемТихо войду.Здорово!Но в доме моемВсе окна не в тусторону.
Смотришь без страха ты,Как сено косят,Но где-то тут –окна распахнуты.При смерти Моцарт.Цветы поют…
Песня
И – только небо впереди,уснули кошки, что в груди,а позади – не больше десятидомов.Степь.И – только, камень, пролети,а впрочем – не жалей кости, серп.А нет – так разреши пройти.Жизнь первой ласточкой была,и – добела. Потом – дотла.и позвалаСтепь.Крест.И только небо впереди,уснули кошки, что в груди,а позади – не больше десятидомов.Лес.И все же – разреши пройти.И кто-то шел, и кто-то звал,и кто-то – ничего не знал,не знал, что впереди провал,и пал.Экзамен сдал, и мир стал мал,а тот, кто знал и кто не звал,отстал.Он первой ласточкой не стал,не пел, не спал, а долго ткал,чтобы дотла и добела –колокола.Сползли все тени со стены,из окон улетели сны,а он все ткал и ждал войны.Пришла.Идешь, поймешь,скорбей не множь,и так хорошкрест.Еще аккорд, еще верста,вместо распятого Христа –воскрес.И – залпы пламени вдали,цветы на знамени Земли.Только ничью не разделиместь.