Сглатываю горький ком, вставший в горле, и начинаю пятитсья, спиной вперед.
— Ксюш, постой!
Муж встает, бросает салфетку на стол, тянется за телефоном, а я резко срываюсь с места и бросаюсь бежать.
Слезы душат!
Невозможно сдержать эмоции.
За спиной гремят шаги мужа и его голос летит мне вслед.
— Ксюша, постой. Глупо убегать! Постой же ты!
Голос Ильи, как всегда, уверенный, сильный и чуточку раздраженный.
Чувствуется, что он сильно недоволен тем, как обстоятельства сложились. Он не планировал мне говорить? Так и хотел жить… на две семьи?! И, если у него там — ребенок, то зачем ему я?! Зачем?!
Плачу от обиды…
Перед глазами все начинает расплываться.
Бегу все быстрее, словно желая убежать от самой себя, но слова мужа крутятся в моей голове: «Ребенок у меня уже есть, хватает…»
То есть, он и не планировал со мной полноценную семью? Не хотел ее?!
Я в него влюблена, как кошка, а он… всегда такой серьезный и немногословный. Может быть, он меня даже не любит.
Тогда зачем он со мной? Зачем?!
Бегу и плачу, сумочка больно бьет по плечу.
Бегу, не разбирая дороги, и наталкиваюсь на выходе в пожилую пару. Женщина сразу же разразилась криками, раскудахталась, посылая мне вслед нелестные слова.
Муж притормаживает, извиняясь за меня, а я леч.
Лечу вперед и плачу навзрыд.
Плачу неудержимо!
Слезы текут по лицу водопадом и не иссякают.
Я приехала сюда на такси, но сейчас мечусь и пролетаю через парковку к пешеходному переходу.
Немного тревожным зеленым светом мигают последние секунды…
Я даже не думаю, я просто мчусь.
Мне кажется, что успею. Я должна успеть!
Все происходит слишком быстро: мои пятки отталкиваются от асфальта, до противоположной стороны остается два-три шага, когда я слышу звук автомобильного сигнала, рев тормозов и удар…
Удар, который отрывает мое тело от земли.
Глава 2
Она
Меня сносит немного вперед и в сторону.
Все происходит так быстро, что я ничего не успеваю понять.
Жизнь не проносится перед глазами, я чувствую запоздалый страх, ужас и… понимаю, что уже лежу на асфальте.
Пытаюсь подняться, но небо с укором опрокидывается на меня снова и снова, толкает на асфальт!
— Да ты больная, что ли, б…ь! Кукухой поехала, дура! Какого хрена ты под колеса бросаешься! Идиотка! — орет во все легкие водитель, выбираясь из машины. — Жить надоело, иди тихо убейся, слышишь! Других под суд не подводи! Дура!
Водитель припечатывает мне нелестными словами еще раз, с матом.
Но несмотря на ругань, мужчина наклоняется надо мной.
Очередная попытка встать заканчивается ничем. Нога меня не слушается!
Ощутимо сильный толчок в плечо вынуждает остаться меня на месте.
— Лежи! Живая хоть, и на том спасибо, — все тот же злой, раздраженный и полный страха голос. — Учти, у меня в машине видеорегистратор, сбрить денег с меня, как с лоха, не выйдет! Поняла?!
Он звонит куда-то, на меня резко накатывает пониманием, что я чуть не погибла. По глупости! Я едва не погибла сама и могла подставить другого человека.
Могла подставить его, подвести под срок. Я… и себя жизни могла лишить, и невинному человеку жизнь испортить была способна.
— Простите! Простите, я не хотела… Не подумала. Я не специально… Ничего такого!
В груди набухает шар, который вот-вот лопнет, и проливается бурными слезами. Плачу навзрыд, не в силах остановиться.
— Думай в следующий раз!
Взгляд скользит по мне уже без злости, скорее, с легким раздражением, пока он слушает, что ему отвечают. У него светло-карие глаза, с золотистыми крапинками, широкое. открытое лицо, короткая стрижка. Его лицо отпечатывается у меня в памяти, как мгновенный фотоснимок.
Потом мужчина со вздохом смотрит на большие часы на запястье и снова бранится вполголоса, звонит.
— Серега? Я не успею приехать, сорри. Кинулась мне тут под колеса одна… Решить надо. Ага… Прикинь. Нет, я норм. Тачка — тоже, — оглядывается. — Да, вроде норм, ни царапинки. Сама, дура, пострадала…
Собеседник слушает довольно резкие слова в ответ, собеседник водителя тоже бранит меня, не стесняясь в выражениях.
— Позже созвонимся, — бросает мужчина, спрятав телефон в карман кожаной куртки.
— П-п-простите. Я, правда, не хотела никому вредить.
Боль накатывает. Нога… Меня начинает трясти. Дрожь усиливается.
Внезапно до моего слуха доносится голос человека, которого я в этот меньше всего хотела бы слышать!
Голос моего супруга.
— Ксюша! Ксюш… Ты что творишь, а?! Дура… Ты какого хрена творишь?!