Пристыжено закусила губу - да уж, более осаженной я давно себя не чувствовала. - А я люблю поэзию. В особенности Ахматову. - Русская? Серебряный век? - Да, - закивала головой. - Она самая. Анна. Обожаю ее любовную лирику. - Ничего не имею против, - мило ухмыльнулся, бросив мимолетный взгляд, и снова уставился на дорогу. - Из русских предпочитаю, правда, опять же, прозаиков, - неожиданно продолжил, - Достоевского, Булгакова, Куприна, Чехова. Из украинских - Шевченко и Коцюбинского. - Правда? - замерла (так что пришлось и моему спутнику остановиться, повернуться ко мне лицом) удивленно, умоляюще уставилась в глаза. - Правда, нравится? - Да, конечно. А что так удивило? Рассмеялась. - Удивительно. - Что? - Мои корни уходят в Украину, вот и рада, что знаете и цените наших писателей... - А я, то-то, смотрю, что на итальянку ты явно не тянешь. - Спасибо, - наиграно скривилась в обиде. - Я в хорошем смысле. - Вы тоже на итальянца - не очень. Больше француз. - Эх, чего только не намешано в нашей крови, - и показательно закатил глаза под лоб, скривившись в ухмылке. Несмелый разворот - и ненавязчиво продолжил наш путь - поддалась. - Так откуда именно ты? - Мать моя из Львова. - Отец? - Познакомились в Италии они. Так... небольшой роман, да и только. Родилась я, а он - сбежал. Вот и вся... история. - Прости, - едва слышно, шепотом. - Да ничего, - тяжелый вздох, - давно уже смирилась. - Так что там с Коцюбинским? - спешно отозвалась я, спасая от неловкой паузы. - Что именно зацепило? - Каждое (с которым довелось мне познакомиться) произведение по-своему хорошее, заслуживает внимания. Чего тут спорить. Но вот до сих пор... будоражит сознание... отрывки, отдельные моменты из «Цвiт яблонi»...
*** Свободные мгновения протекли незаметно, а то и вовсе пролетели, будто ополоумевшие. Еще ни с кем в жизни мне не было столь интересно, увлекательно, приятно провести время вместе... Безрассудство, сладкое безрассудство захлестнуло душу. Моя сказка все больше и больше превращалась в сюрреалистический мир, преисполненный граней, но не имеющий границ.
Глава 8. Глупые мечты, беспочвенные рвения
*** Сегодня только понедельник. Еще и суток, не прошло, как я Его видела, а уже, уже не могу дождаться, когда наступит среда - и я побегу на Acattolico.
Нет, я понимаю, осознаю... не строю грандиозных планов: Ему опостылела его реальность - вот и решил в такой способ развеять скуку. Приелись манерные важные барышни, и захотелось чего-нибудь нового, странного, необычного. Нет! Упаси Господи, я не считаю себя ни за красавицу, ни за интересную личность, так... просто, видимо, приглянулась, сошла для мелкой интрижки из-за своих больных наклонностей. Для контраста. А мне-то что? И на том... спасибо. Тем более... что и я не святая: мертвым грузом на моей душе лежит эта, давно уже колющая сознание и сердце, ложь. И, честно, уже не знаю, была ли она во спасение, во благо развития этих отношений, или нет. Но рискнуть и раскрыть все карты... теперь - отнюдь не решусь. Все равно скоро я ему надоем, как и его прежние синьоры и синьорины. А так хоть... немного оттяну момент расставания. Почувствую себя... золушкой. Разве нельзя? Где запреты? Где догматы циников? А, бросьте! Я их и читать не стану - знаю наизусть.
Но ведь иногда верить (а уж если случится - то и играть) в сказку, полезно, верно? Особенно, если век, который тебе осталось жить, слишком короткий, даже для горьких, долгих слез последующего сожаления. Скоро все изменится. Скоро... все будет иначе. Год-два, и я... свободна.
*** Еще только семь утра, а я уже проснулась. Мечусь по квартире, как рыба во время нереста. Дождь. А дождь уныло барабанит по крышам, предвещая... крушение всех надежд. Предвещая бесплодность... ожиданий. Набросив плащ, взяв в одну руку зонт, а во вторую - пакет (с альбомом и карандашами) побежала в свой рай.