Ну и с*ка ты, Амели. ЧЕРТ! Люблю, люблю, ЛЮБЛЮ Я ТЕБЯ! Люблю... а толку? Выбросила, вышвырнула, как какую-то мерзость. Сбежала в ночи, ничего не сказав, не объяснив. Исчезла.
А вдруг с ней что-то произошло? Вдруг... (бью, бью себя в лоб, выталкивая ужасные мысли) Да что? В десятый раз обзванивать больницы, морги, полицию?
Чертова, чертова девка! (нервно сплюнул вбок и выбросил бычок в урну). Не Ангел - а Бес. Бес меня попутал.
*** - Хреново выглядишь, дружище. - А не пошел бы ты? - Прости, я лишь беспокоюсь. Замученный такой. Опять не спал? - Давай к делу, и не хрен ковыряться в моей душе, если не хочешь раньше времени сдохнуть. - Пардон, пардон, - поднял руки вверх Матиас, сдаваясь. - Уже смолкаю.
*** - Асканио, чего ты весь взвинченный такой? Что-то произошло? - Я к тебе лезу? Нервно скривилась Виттория и закатила глаза под лоб: - Да кто тебя трогает. Сходи с ума и дальше, только нечего нападать на других. - Скажи спасибо, что я твоего Филлини на кусочки не порубил, а только закопать велел. Прищурилась: - Ты, ты снова выпил? - шаг ближе. - Асканио? - расширились глаза от ужаса. - Я тебя не узнаю. - Да пошли вы все нах*р! Тоже мне заботливые нашлись. С собой разбирайтесь, за собой следите. Мгновения удивления, шока, ужаса - и бешено заорала: - Пошел отсюда! Вон с Искьи, Неаполя. Вон в свой Рим! И там сходи с ума! Нечего позорить нас! - А перед кем? Перед кем позорить? Перед теми отбросами, что сюда бегут, сползаются, вымаливая участи и заботы, или теми твоими шавками, что здесь живут, боясь оторваться от мамкиной юбки? - Идиот! - от обиды надувшись, отвернулась. Смолчал, проглотив гнев. Еще усердия отыскать в себе крупицы былого рассудка - и выдавил на грани искренности: - Прости, - резкий разворот и долой. Чертовая жизнь. Скоро снова откроется Cimitero Acattolico. Я должен успеть приехать до девяти. Может, сегодня? мне больше повезет...
*** - Была? - Нет, - тяжело вздохнул и тут же отвернулся. - Тед, где она может быть? Где? - отчаянно выпалил я, обращаясь к тому единственному, кто знает мою тайну. Кто? Кто мне теперь за друга? Человек. Седоволосый сторож с Протестантского кладбища! Абзац. Полный абзац. Приехали.
Присел на корточки рядом с его креслом, оперся спиной на стену, взглядом уткнулся в пол. И снова нервы на пределе, и снова натянутая струна, и снова схожу с ума. Когда я здесь, то тупое ощущение, что вот-вот - и она появится, совершенно срывает с катушек, делает больным маниакальным психопатом. Сигарета за сигаретой. Если я раньше не курил вообще (давно уж бросил), то теперь и три пачки в день - мало.
- Понимаешь, мне хотя бы узнать, удостовериться, что все с ней в порядке. Что ЖИВА, что удачно добралась из Феррары. И все. И будет проще. Понимаешь? - не знаю, было это обращение больше к самому себе, или все же к старику - молчит старый пень. Никак не торопится спасти меня от конечной моей участи, ведь не думаю, что надолго меня на вот это всё хватит. И одному только черту известно, что тогда из того взрыва выйдет.
Феррара. ДА БУДЬ ПРОКЛЯТ ТОТ МИГ, когда я решил повезти ее туда. Придурок. Конченный идиот. С*ка, старый похотливый урод. И чего ты свои грязные руки распустил? Чего полез к ней? ЗАЧЕМ? ...Сейчас бы она была рядом, а не сбежала бы, как от больного ублюдка.
Разве я хотел ей сделать больно? Разве я ее заставлял? Уже неважно. Она сбежала. ЧЕРТОВ ПОДОНОК! НЕНАВИЖУ ТЕБЯ!
- Да бабы сами не знают, чего хотят, - тяжело вздохнул Бранско и уткнулся локтями в стол, спрятав лицо в ладони. - Не знают, - раздраженно скривился я и сплюнул на пол. Черт, я уже не знаю, что мне делать. Завтра стукнет три недели. Я так больше не могу. Не вытяну. Но и бросить ждать... ...Тед? Обернулся к нему и, выжидая, замер. - Что? - Водку будешь?
Глава 17. Как на ладони
*** (А с к а н и о)
- Что? Смысл сидеть здесь, - тяжелый вдох; казалось, я уже разговаривал сам с собой. - Может, опять пройтись по соседним зданиям? Вроде же, где-то работает в этом районе. - Дык, - неожиданно отозвался (уже полностью пьяный) Тед. - А на Марко Поло был? - А что там? - Она же, вроде, там в каком-то ресторане, или кафе, не помню точно, официанткой... работала. - МАРКО ПОЛО? Ресторан?!! - будто кто током шандарахнул меня, приводя не только в чувства, но и трезвость. Вскочил, что черт на пружине. - И ты только сейчас мне об этом говоришь?!! От волнения закашлялся Бранско: - Да... да я думал, ты знаешь. - Да задницей ты думал! - завопил ему в лицо, желая едва ли не разорвать этого идиота за такую нелепость. - Чертовы ублюдки!
Помчал, полетел, словно бес разъяренный, едва не круша все на своем пути.
*** - Девушка, художница, черненькая такая, невысокого роста. - Бренская, что ли? - Да. - Уволилась она. Да давно уже, недели три прошло, правда же, Мила? - Да. - А где я могу ее найти? Можете мне ее адрес дать? - Мужчина, - глупо играя роль достойной дамы, важно вытянулась, расправилась, расцвела женщина. - Я же не могу выдавать такую информацию о своих сотрудниках. Пусть даже и бывших. - А так? - злобно стукнул, ляскнул ладонью по барной стойке, бросив сотню евро. От удивления изогнулись ее брови: - Нет, ну, в принципе, вы же хороший ее знакомый? - и уставила на меня свои, загоревшиеся алчностью, глаза. - Оч-чень, - и еще пять накинул. И снова театральная пауза, тяжелый вздох: - М-может, пройдем в мой кабинет? - Может и пройдем.