— Я и сама собиралась, — признаюсь, — Списывалась с клиникой. Высылала им фотографии и заключение. Они обнадежили. Сказали, что очень хороший прогноз. Я почти собрала нужную сумму.
— Вот об этом меньше всего беспокойся, — целует он меня в щёку. — Отдыхай. Всё будет хорошо.
Он произносит последнюю фразу с такой уверенностью, что хочется ему верить. Но как только за ним закрывается дверь, я включаю телефон. Наверное, Никита отключал. А может, Идол.
Несколько входящих звонков. Андрей и неожиданно — Илья. Пока я думаю, что всё это значит, телефон оживает, посылая в воздух незамысловатую мелодию. Снова Илья.
— Привет, Ива, — голос мальчишки звучит приглушённо. — У тебя там что, связь плохая? Никак дозвониться не могу.
— Что-то около того, — бормочу, не собираясь рассказывать о случившемся мальчишке. Зачем ему лишние потрясения?
— Я хочу попросить. Это просьба. Папа и мама. Они… может, у них всё получится? Встретились так тепло и вообще.
Он сбивается, спотыкается о каждое слово. Но я очень хорошо его понимаю. Илья просит меня отойти в сторону, не мешать. Ему хочется, чтобы родители получили ещё один шанс. И этого может не случиться, пока я кручусь под ногами рядом. Со своими проблемами и любовью. Но господи, боже, как же больно это слышать! И столько мольбы в голосе мальчика, что я снова чувствую, как задыхаюсь.
Я не даю обещаний. Просто нажимаю на «отбой». Прижимаю телефон к груди. Имею ли я право бороться? Вбивать клин? Навязываться со своей любовью?
Снова звенит телефон, но я не хочу сейчас разговаривать. Не хочу слышать просьбы Ильи. Я их услышала и поняла. Но это звонит не Илья. Андрей. И у меня не хватает духу не ответить.
— Ива, — впитываю его голос, растворяюсь в низком тембре. Я могу жить, зная, что он где-то есть, существует, дышит. Наверное, я не умру, если буду хоть иногда слышать его, моего Ворона. — У тебя всё в порядке?
Он тоже ещё ничего не знает.
— У меня всё хорошо, — сдерживаю слёзы, и у меня получается.
— Мне придётся задержаться. Тут… всё не просто.
— Да, конечно, — что я могу ещё сказать?
— Ива, пожалуйста, — голос Андрея становится тише, интимнее, ближе, роднее. — Я вернусь, и мы поговорим. Нам нужно поговорить. Потерпи немного, ладно?
Если бы я знала, о чём ты хочешь поговорить, что хочешь сказать. А потерпеть не проблема. Терпеть я умею. Одиночество. Боль. Пустоту. Я много лет жила так. И, наверное, не нужно было вылезать наружу из своего бункера.
— Не беспокойся, делай, что нужно, — мысленно целую его и приглаживаю вихор на макушке. У них с Ильёй — почти одинаковый.
Я ещё не приняла решение, но оно на поверхности.
В дверь робко стучат, а затем в палату заглядывает женщина.
— Можно? — спрашивает она и входит, ободрённая моим вялым кивком. — Я мать Никиты, Татьяна.
Красивая. Удивительно, но они чем-то похожи с Никитой. Сколько ей? Выглядит слегка за сорок. Даже просторный халат не скрывает отличную фигуру.
Она присаживается рядом. Движения у неё плавные, завораживающие. На таких людей, как Тата, можно смотреть бесконечно — никогда не надоедает. И дело не в её красоте, а в каком-то уверенном ровном свете, что они излучают.
— Я пришла попросить прощения. За мать, — вздыхает она судорожно и прячет глаза. — Она… больна. И я даже не подозревала, что настолько. Ей досталось крепкое тело, лошадиное здоровье и больные мозги. Так иногда бывает.
Татьяна снова вздыхает. Пальцы её теребят пуговицу на халате.
— Никита мне всё рассказал. Это… ужасно. Я не могу ничего исправить, к сожалению, но извиниться и предложить помощь — в моих силах.
— Расскажите мне об отце, — прошу я эту незнакомую красивую женщину. Ловлю её удивление, а затем тепло касается её глаз. Улыбка расцветает на полных губах. Брови её вразлёт приподнимаются.
— У нас почти десять лет разницы. Было, — вздыхает она, поправляясь. И эта поправка много о чём говорит. Она до сих пор в мыслях считает его живым. — Серёжка появился в доме, когда мне было чуть больше десяти. Маленький, косолапый, он едва-едва начинал ходить. Так похож на отца. Мы на него похожи. Не могу сказать, что с братом мы были очень близки. Разница в возрасте, если вы понимаете. Я быстро выросла, заневестилась. А он ещё оставался ребёнком. Когда случилась беда, ему было четырнадцать. Мне — двадцать четыре. Я уже была замужем, безуспешно пыталась забеременеть и родить ребёнка.
Ещё один судорожный вздох. Мука на лице. Влажные глаза. Карие, как и у Никиты.
— У меня отрицательный резус. Как и у матери. Она тоже не могла больше иметь детей. Но ей хотя бы выпал шанс и родилась я. У меня и этого не было. Я не жалуюсь, нет. Я счастлива. И счастлива только благодаря Сергею. Он всего добился в жизни сам. Ни у кого ничего не просил. Из всего отцовского наследства у него был только дом. Тот самый, что достался и вам. И я понимаю, почему он именно его передал своей дочери. Это… гнездо. Корни. Память. Оно по праву ваше, Ива.