орле. -И тебе! - шёпотом ответила моя далёкая подруга. Положив трубку, я некоторое время постоял в прихожей, а потом, не раздумывая, натянул кроссовки. Скатившись по лестнице, я вывалился в нагретую ночь. Город жил своей жизнью. Где-то у соседней пятиэтажки негромко бренчала гитара. На заднем дворе ещё звучала радиола, выставляемая соседями с первого этажа прямо на улицу. Иногда взрослые даже устраивали там танцы! Мы смеялись над старыми пластинками. В нашей школе по выходным была дискотека. Даже, с собранной десятиклассниками, цветомузыкой. Квартал по Гагарина и вниз к железнодорожной станции по улице Первого мая. «Интересно, остались ли эти улицы такими же? Последний раз, когда я был в своем городе, он вовсю расстраивался. Жалко, если все эти частные дома снесли и настроили пятиэтажек....» - подумал я, разглядывая милые сердцу старые улицы. Третий этаж. Второе окно слева. Из-за штор едва пробивался луч света. «Не спит», - я представил себе Наташку, сидящую на кровати с книжкой в руках. «А не бросить ли в окно камушек?!» - пронеслась в голове шальная мысль. Свет погас. Постояв ещё немного, я пошагал назад. Город засыпал. С каждым погасшим окном темнота становилась всё плотнее и плотнее. Взглянув на небо я, тщетно, попытался отыскать Луну. То ли в этом мире, после полнолуния наступало новолуние, то ли спутник Земли просто «забыли включить».... Усмехнувшись своим мыслям, дернул дверь подъезда и на цыпочках стал подниматься по прохладным ступеням. Второй этаж.... «Здесь раньше жил Сашка Мулыкин, интересно где он сейчас?». Третий. «В «62-ой» болонка. Сейчас закатит концерт!». Точно! Звонкий лай донёсся из-за двери. Словно нашкодивший школьник, пулей влетел к себе, ощущая во всём теле какую-то лёгкость. Меня переполняло желание сделать что-нибудь непутёвое! «Связать, что ли, двери соседям и позвонить!» - подумал я, представляя, как соседи начинают одновременно пытаться открыть дверь, словно играя в «перетягивание каната». «Ну, и нагулялся ты дядя Костя! Нет здесь соседей.... Да и возраст у тебя.... Только что шалить....». Тихонько прошмыгнул на кухню и, открыв дверцу самодельного подвесного шкафчика, достал железную банку индийского кофе. Черную, со смешными фигурками, тащившими на голове что-то напоминающее большие тарелки с песком. Действие происходило на фоне пальм.... Кофе пить мне не разрешали. Не потому, что этот продукт был вреден детскому организму, а потому, что он был «дефицитным» и за ним приходилось ездить в Москву. Поставив на плиту чайник, задумался. Почему-то вспомнился Новый год. Он как-то с детства прилип ко мне запахом елки, мандаринов, дыма и кофе. И пельменей! Пельмени лепили всем семейством, выставляя подносы на балкон. Покупные «Останкинские», в серой картонной коробке, за еду не признавались. Потянуло сквозняком. Я подошёл к окну. Нисколько не удивляясь, я вглядывался в морозные узоры, и сквозь обледенелое стекло рассматривал заснеженную улицу. В этом мире возвращалось детство, оживали воспоминания.... Тихонько засвистел чайник. Залив кофе, снова подошёл к окну. Зима и покой.... - 4 - -Дядя Костя!!! - Ромка отчаянно тряс меня за плечо, - Да проснитесь же!!! -Что ты кричишь, как на пожаре? - просыпаться не хотелось. Ужасно не хотелось вырываться из цветного, яркого, воспоминания о Новогоднем празднике, наполненного запахами и звуками, - Что случилось? Я всё-таки сел на диване и раскрыл глаза. Часто моргая, Ромка махнул рукой в угол комнаты. В углу стояла.... Ёлка! Украшенная шарами и гирляндами, она словно выскользнула из моего сна. На полу, рядом с игрушечным Дедом Морозом, лежали какие-то нарядные коробки. -Здравствуй, Рома.... Новый год.... -Какой Новый год?! На улице лето!!! - мой попутчик рывком дернул штору. За окном буйствовало солнце. В углу спрятался кусочек зимы. -Представляешь, Ромашка, мне сегодня как раз ёлка снилась. Точно такая же, как в детстве. Меня, наверное, улица подслушала, - я впервые подумал про нашу улицу, как о живом существе, - И решила сделать подарок.... В глазах пацана читались сомнения в моей нормальности. Он сделал два шага в сторону и дотронулся до еловой лапы. Висевший на ветке стеклянный колокольчик, отозвался лёгким звоном. -Она настоящая.... - заворожено прошептал он. -Настоящая.... -Я понял.... - Ромка печально посмотрел на меня, - Это всё воспоминания. Ваши. И Петька воспоминание. Моё.... Это как фотография. Смотришь и он как живой, а ведь его нет.... - голос малыша скатился до шёпота. -Как же нет?! Вы же играете вместе? -Вместе... - Ромка всхлипнул, - Как тогда и также, как тогда.... -Ну, что ты расклеился? - улыбнувшись, я потрепал попутчика за непослушный чубчик, - Это хорошие воспоминания. И если нам дана возможность ещё раз пережить что-то хорошее, то.... - я замешкался, - То.... Давай вскрывать подарки. Мой попутчик посмотрел на меня как на ненормального, но сделал шаг к свёрткам. Конфет было много. И шоколада. А ещё, дед Мороз принёс нам «почти взаправдашний» пистолет, стреляющий пульками, совсем настоящий «кинжик», книжку про Робинзона и игру «За рулём». -Мечта детства! - вздохнул я, раздирая коробку. Парень с удивлением смотрел на вращающийся диск с прилипшей машинкой, которая, вихляясь пыталась въехать в наплывающие ворота. Я с азартом крутил крохотный руль. -Дикая игра! - Ромка поджал губы, - На компе в сто раз интереснее! -Да, не было тогда компов! М интернета не было! -А как же вы общались! -Пойдём! - подхватив с пола конфету, двинулся к двери. Почтовые ящики висели между первым и вторым этажом. Ничуть не удивившись, что ключ от ящика оказался уже в кармане брюк, открыл железную дверку. С десяток нарядных конвертов высыпались на бетонный пол. Письма. Письма от ребят, с которыми я был в «Ровеснике», пионерском лагере под Калугой. Я знал, что в них. В каждом короткий рассказ о своём житье бытье, и мечты о следующем лете. Об обязательной встрече у фонтана около драмтеатра, о письмах полученных ранее. И ещё то, что осталось недосказанным тем августом. Личные добрые строчки. -Вот так и общались. Писали письма, бросали в ящик, ждали ответа. Парень поднял с пола конверты. -Это же так долго! Ждать пока письмо дойдёт, пока напишут ответ.... Тут даже почтальону приписка! «Шагай быстрей - мы ждём вестей!». Даже спустя столько лет я помнил размашистый почерк Антошки - Иры из Ферзиково. Усыпанная веснушками, вся солнечная, огненно - рыжая, Иринка сразу заработала прозвище «Антошка», на которое ни грамма не обижалась, а только весело скалила зубы. Рядом конверт с мелким аккуратным почерком Аллы Сергеевой. Это из Боровска. А это от Игоря Котова! От комиссара (в «Ровеснике» вожатые назывались «комиссарами») нашего отряда. И ещё от комиссара! От Оли Сапегиной.... Я присел на ступеньку, перебирая конверты. Вот и вернулся в самое счастливое время. Последний год школы, друзья, первая любовь, и море дорог по которым нужно, обязательно пройти. Ромашка смотрел на меня, прикрыв рот ладошкой: -Дядя Костя!!! - прошептал он, широко распахивая и без того круглые глаза, - Вы! Вы!.... - он схватил меня за руку и бросился назад в квартиру. Мы стояли около большого зеркала в прихожей. Ромка с ужасом вглядывался в меня, а я в своё отражение. Я молодел. Со лба стёрлись морщины, волосы стали гуще.... Как по волшебству исчезла седина. Даже сутулость, казалось, покинула меня. -Вы меняетесь! - выдохнул Ромка. -Кажется, да.... - я задумчиво почесал гладкий подбородок, - Выгляжу лет на тридцать.... -Аааа.... А это нормально?! -Откуда я знаю, что здесь нормально, а что нет?! - я возмутился. Он сам притащил меня сюда, а теперь спрашивает какую-то ерунду. -А я прежний? -Ты? - оглядел пацана. Ромка нисколько не изменился, - Не переживай. Тебе ещё молодеть некуда. -Это хорошо. Если я сразу на столько моложе стану, то меня совсем не останется. Мы немного помолчали, рассматривая свои отражения. -Нет.... Это неправильно, - он смотрел на свой локоть, - Шрам прошлогодний исчез. Значит и я тоже.... Я молчал. Это странная улица очаровывала и пугала. С неё никогда не поздно вернутся назад. Шагни в сторону и по «песку, а там бочка ржавая». Но захочешь ли ты шагнуть, вынырнув из сладкого мира своих воспоминаний? Всё лучшее было в это время. «Когда мы были молодыеееее....» - предательски завертелась в мозгу пластинка Татьяны и Сергея Никитиных. Виниловая. То же из молодости. А что дальше? Остаться здесь? Из кирпичиков моих воспоминаний будет строиться мир. И я буду в нём. Упиваться прошедшим. Вспоминая походы и работу в газете, институт и школу. И молодеть. Здесь, явно, нет болезней. Мозг, за прожитые годы, отсеял всё плохое, оставив только яркие впечатления. Как часто я мечтал вернуться. Мечта сбылась. Что дальше? -Дя Кость.... - Ромка заглядывал мне в глаза, - Давайте вернёмся.... -А как же изучать? Ты же сам пригласил меня сюда. -Мне, почему-то, как то не так, - пацан уныло рассматривал ладони рук, - Я когда приходил, то не понимал, что Петька не живой.... -То есть как не живой? -Он ничего не помнит. Про себя. Про меня помнит.... Точнее помнит, как мы играли, гуляли.... Он помнит то, что помню я. И всё.... -Но... - я слегка растерялся, - А что он должен помнить? Ромка напрягся: -Они же к нам переехали из другого города! -Кто? -Петька с родителями.... Тут я вспомнил, что Никоновичи, действительно, переехали к нам откуда-то с севера. Из Нолинска, что ли. -Так вот, - продолжал парень, - Он не помнит свой город. Совсем. -Это ещё ни о чём не говорит! -Говорит! Эта улица, она просто показывает нам, что в голове у нас, есть.... - выдал коряву