мой и... заблудился. - Вот же горе! - всплеснула женщина руками. - Ну, ничего, пойдем ко мне домой, я тут за магазином живу. Посидишь у меня, а я тем временем в милицию обращусь. Найдем мы твою маму! Продавщица обняла Андрея за плечи. * * * Однако в тот день найти маму Андрея сердобольной продавщице не удалось. В милиции развели руками, потому как никакой информации по Андрею Ивлеву в картотеках и в адресных книгах не было. Никто мальчика не искал, о его пропаже заявлений не поступало. Светлане Владимировне, так звали продавщицу, сказали, что сделают запрос в Новосибирск, и если оттуда не придет никаких сведений, то мальчика, скорее всего, отправят в ближайший детский дом. - Бедненький ты мой! - причитала Светлана Владимировна. - Я-то знаю, что такое потерять близкого человека. Я сама в детстве брата потеряла. Мне восемь было, ему десять. Давно это было, еще в войну... - А простите, - решился все же спросить Андрей. - Не скажете, какой сейчас год? Светлана Владимировна так и застыла с чайником над чашкой и чуть не пролила кипяток на стол. - Дитятко! Так может ты и не Ивлев, а кто-то другой? Может, ты память потерял? - Ничего я не терял, - разозлился Андрей. - Я просто спросил. - Тысяча девятьсот восемьдесят первый, Андрюшенька. Август. Бедный ты мой, совсем как я после того поезда, - Светлана Владимировна поставила чайник на стол и задумчиво села в кресло. - В сорок втором это было, тоже в августе. Нас везли с братом из Ростова. Эвакуировали детдом. А на станции Бештау снаряд немецкий в поезд наш угодил. И потеряла я тогда брата, Петеньку. Не знаю, жив ли он или погиб. Холодный пот прошиб Андрея. Машинально он полез в карман и достал клочок газеты. - Вот возьмите. - Что это? - удивилась Светлана Владимировна. - Мне кажется, это от вашего брата.... * * * - Это ж... - руки у Светланы Владимировны так тряслись, что она с трудом удерживала клочок газеты. - Это ж его почерк! - женщина в изумлении и ужасе посмотрела на Андрея. - Откуда у тебя это? - Я... - замялся Андрей, - я это нашел. - Где? - казалось, Светлана Владимировна от ошеломления и нетерпения была готова проглотить мальчика. - Да кто ты такой? Откуда ты взялся? - Я не знаю. Простите... - Ладно, - женщина попыталась выровнять дыхание. - Поздно уже. Спать тебе пора. Завтра разберемся кто ты и откуда, и что мне с тобой делать... * * * Ночь была тихая, лунная. Андрею чудилось, будто звезды в другом времени крупнее и светят ярче. Спать совершенно не хотелось. Прокрутившись в постели часа полтора, Андрей встал и решил выйти во двор. Старая деревянная дверь как-то знакомо скрипнула, с трудом отворяясь. Андрей шагнул в неё и... Он снова стоял в коридоре возле всегда закрытого номера в гостинице. - Андрей, - из другого номера выглядывала рассерженная мама и грозила мальчику кулаком. - Иди спать! Что ты там делаешь? Андрей задумчиво потрогал рукой поцарапанную дверь. Похоже, она никогда и не открывалась. А значит, ему все произошедшее просто померещилось. Мальчик постоял немного, подумал, а затем аккуратно положил большую белую улитку на пол. * * * На следующее утро, спустившись с мамой в фойе гостиницы, Андрей заметил на стене прямо над стойкой администратора портрет, который до этого не замечал. С него на Андрея, улыбаясь, смотрела... Светлана Владимировна. - Ну, чего уставился? - хмыкнула девушка за стойкой, заметив изумленный взгляд мальчишки-постояльца. - А... а это кто? - спросил Андрей. - Это? - изумилась девушка. - Это моя бабушка - Светлана Владимировна Воробьева. - Очень колоритная дама, - почему-то сказал Андрей. - Колоритная? - хохоча, переспросила девушка. - Возможно! Знаешь, была в жизни бабушки странная, похожая на чудо, история. Годах в восьмидесятых появился в магазине, где она работала, странный мальчик. Никто не знал - кто он и откуда. Бабка моя приютила его на ночь до выяснения личности, а он вручил ей письмо на клочке газеты от ее брата, с которым бабка моя разлучилась во время эвакуации в сорок втором. Они оба мелкие тогда были. А потом тот странный пацан пропал так же неожиданно, как и появился. Утром бабушка проснулась, а его нет, как и не было. Зато письмецо заставило искать деда, и она нашла его, Петра Владимировича Коробкина. Вот так. Интересно же, правда? Андрей еще раз посмотрел на портрет Светланы Владимировны. - А ваша бабушка жива? - Нет, умерла она. А вот дедушка живой, он в Пятигорске живет, мы к нему в гости ездим, - с гордостью сказала девушка. - Он видел свое письмо? - с замиранием в груди спросил Андрей. - Узнал его? - Конечно. Но никак не мог понять, как оно попало к тому странному пацану. Мистика, правда? - Ага, - кивнул Андрей. Теперь будет что рассказать приятелям в школе. Они, конечно, не поверят... Ну и пусть! Зато им самим ни за что не придумать такую историю!