От огромной сигары корабля отделилась и отвалила в сторону папироса большого спасательного катера. Через несколько минут, когда она уже вышла за пределы темпорального поля, вдогонку рванула самокрутка малой шлюпки, а вскоре крейсер вспух облаком дыма над прикуренной трубкой, и во все стороны разлетелись окурки осколков крушения.
Увы, это зрелище недоступно тем, кто не властен над временем. Ибо несколько минут, разделивших катер и шлюпку, на выходе из темпорального поля превратились в тысячи лет, а перекорежившие это поле осколки, рассыпались по всем эпохам, переплетая их в самых необычайных сочетаниях…
Слепой взгляд сквозь листву. Равнодушные седые горы смотрят на маленького человека. Снайпер поежился, отгоняя мурашки тревоги. Он не любил лес. Тот всегда хотел убить. В Финляндии, в Белоруссии, здесь, на Кавказе.
Финляндия… Красавица Суоми, беспощадная к чужим. А они были чужими… Ночью лес скалился хищными лапами елей, днем кусал меткими выстрелами.
Там он стал Снайпером. И потерял…
«Анастасия, Настя, Настенька…» — шелестел лес.
«Ты не тот, кого стоит ждать. Уходи». И ночной вой зубами в подушку…
Ласково погладил полированное дерево ложа. Она не обманет. Верная СВТ с тонкой паутинкой зарубок на прикладе. Палец заскользил, считая: первая, вторая, третья, одна крест-накрест — месть. За что? И не вспомнить уже…
Легко качнулся ствол, принимая уставшую бабочку. Снайпер заворожено следил за переливами пестрых крыльев: красное, черное, желтое. И синева неба сверху.
Шум взлетевшей птицы, чуть слышный рокот мотора. Оптика послушно приблизила дорогу. Не понял… Совсем не немецкие грузовики, странный броневик, совершенно квадратный и целиком на гусеницах, и совсем уж необычный камуфляж. Румыны какие или итальянцы?
Щелчок винта. Пятна лиц обрели четкость. На румынов похожи. Но лица темнее. И странные нашивки на рукавах. Какие-то элитные части? Румынский аналог СС? Наверняка. И оружие не стандартное. Пистолет-пулеметы у каждого. В любом случае, своих быть не может…
Человек высунулся из верхнего люка броневика. Офицер. Водит биноклем по зелени леса. Сухой хлопок выстрела. Эсэсовец заваливается на спину. Тут же раскатистый хлест тяжелого пулемета. Водит черным хоботом ствола, стегая свинцовым кнутом, крошит в труху деревья. Жалобно стонет лес, принимая летящую смерть…
Посыпались из машин враги, передергивая на ходу затворы. Шорох металла о металл, невнятная ругань, стук пулемета — музыка…
Музыка, танец…
Он не был еще Снайпером. Пары кружились вокруг. И ее глаза светились счастьем, а губы шептали: «Ты любишь меня, Дима-Дымок?»…
Больно ударила щепка, наскоро отрезвляя.
Танец… Парни, хотите танцевать? Зря… Будет вам и полька-бабочка и почетный караул у могилы!
По эсэсовцам хлестнул выстрел, второй, третий… Упал мордатый враг, зажимая пробитую шею. Уткнулся в землю следующий. Потанцуем?
Отмеряя ритм, заколотил пулемет. Змеей за могучий выворотень, и раз-два-три, выбрать спуск до упора… Еще один готов.
Обожгло руку. Плеснуло горячим. Плевать! Зато попадали в траву хваленые егеря и не дергаются. Новую обойму, передернуть затвор, поймать прицелом куртку в зелено-коричневых разводах.
Ага! Достал, значит, белобрысого…
Вспышка, выбивающая сознание. Круги перед глазами красный, черный, желтый. И синева неба сверху… «Ты любишь меня, Дима-Дымок?»…
Накатывало по ночам. Днем времени не было. Константин Иванович дотошно изучал оставшиеся невыявленными возможности нового тела и, что оказалось даже важнее, нового мозга. Исследовал зверушек в соседних клетках. Утешал Светку, попутно защищая от нее стадо: волжанка в истерике становилась очень уж агрессивной.
В какой-то момент попытался поднять уровень разумности алмасты. Удалось! Немного не так как задумывалось, конечно, но тем не менее. Считать учили Ргыха, а научилась Взиг. Уверенно считала аж до трех, но какая разница! Если существа способны усвоить абстрактную математику — у них хорошие шансы на развитие разума.
Позже изучал хозяев и просчитывал варианты освобождения.
День был занят.
А по ночам приходили внуки. Дети — нет. Может потому, что и сын, и дочка прожили достойную жизнь и успели состариться, а может, внуки не пускали к деду. Но сами изредка приходили. Не забывали. Правнуки — чаще. А Пострелёнка — каждую ночь. Смеялась, играла, звала… Нормальный маленький ребенок. И от этой нормальности, от обычности и естественности становилось особенно тоскливо. Хотелось выть, кататься по полу, грызть решетку и убивать, убивать, убивать… Всех, кто подвернется под руку!