Этого не может быть, — одними губами произнёс молодой человек. — Нет, нет, нет, этого не может быть! — он покачал головой и сделал шаг назад.
Оттуда, куда ушел его отец, послышались голоса, и Рилинд поспешил прочь, скорее, пока его никто не увидел возле умершего старика. Ему вовсе не хотелось отвечать на вопросы, что он тут делает, видел ли он, как умер старик и так далее. Оказавшись далеко от злополучного коридора, молодой человек вспомнил о Бранимире. Тот его, наверно, уже давно ждёт на улице с едой. Он поспешил к выходу, вновь и вновь прокручивая в памяти воспоминание о прикосновении отца-врача, вот так запросто забравшем жизнь у некритического пациента.
«Значит, эти внезапные смерти в больнице — дело рук моего отца! — возникла мучительная догадка в голове Рилинда. — Нет! Я не верю! Зачем?! Боже мой, что же теперь делать?.. Спросить отца?»
Последняя мысль Рилинду совсем не понравилась, и он с нахмуренным лицом вышел на улицу. Бранимир подметил настроение своего друга и спросил, что случилось, но Рилинд, конечно же, не мог сказать правду. Он сам-то отказывался верить, не говоря уже о том, чтобы рассказать ещё кому-то. Во-первых, объяснение прозвучит бредом сумасшедшего, и не важно верит он сам в это или не верит. А во-вторых, как можно донести на своего отца, единственного родного человека, оставшегося в его жизни?! У Рилинда голова кругом шла от навалившихся мыслей, и он озвучил Бранимиру следующее: