Paquelin était loin d’être imbécile d’ailleurs, c’est souvent là-dessus qu’on bute. Dieu, disait Marthe, avait réservé une part équitable d’intelligence aux salauds, comme quoi, Dieu, on pouvait sérieusement se poser des questions.
Cela faisait deux années que Louis avait le commissaire Paquelin dans sa ligne de mire. Paquelin, une petite pointure de la sauvagerie, n’aimait pas que la Justice se mêle de son boulot et il le faisait savoir. Il estimait que la police pouvait se passer des magistrats et Louis estimait que la police devait largement se passer de Paquelin. Mais à présent qu’il était hors du ministère, le combat devenait plus complexe.
Kehlweiler se planta droit, bras croisés et sandwich en poche, devant le premier flic qu’il trouva derrière sa bécane.
Le flic leva le nez, fit un rapide inventaire de l’homme qu’il avait en face de lui et aboutit à un jugement inquiet et défavorable.
— C’est pour quoi ?
— Pour le commissaire Paquelin.
— C’est pour quoi ?
— Une bricole qui devrait l’intéresser.
— Quelle bricole ?
— Ça ne vous dirait rien. C’est trop compliqué pour vous.
Kehlweiler n’en avait pas spécialement après ce flic. Mais il voulait voir le commissaire, sans s’annoncer, tel quel, afin d’amorcer le duel selon la manière qu’il avait choisie. Pour cela, il fallait se faire balancer de planton en adjoint, d’adjoint en inspecteur, jusqu’à ce que, par mesure de cœrcition, on l’envoie se faire déglinguer chez le commissaire.
Kehlweiler sortit son sandwich et commença à mâcher, toujours debout. Il laissait tomber des miettes un peu partout. Le flic s’énerva, très normalement.
— Alors, ça vient cette bricole ? De quoi s’agit-il ?
— De pied de porc pané. Ça ne peut pas vous intéresser, trop compliqué.
— Nom, prénom ?
— Granville. Louis Granville.
— Papiers ?
— Je ne les ai pas. Je ne suis pas venu pour ça, je suis venu pour coopérer avec la police de mon pays.
— Foutez le camp. On se passera de votre coopération.
Un inspecteur s’approcha et attrapa Louis par l’épaule. Louis se retourna lentement. Ça venait.
— C’est vous qui faites ce raffut ?
— Du tout. Je viens faire une déposition à Paquelin.
— Le commissaire Paquelin.
— On parle du même.
L’inspecteur fit un signe au flic et entraîna Louis vers un bureau en verre.
— Le commissaire ne peut pas être dérangé. Alors vous me déballez votre salade.
— Ce n’est pas une salade, c’est du pied de porc pané.
— Nom, prénom ?
— Gravilliers, Louis.
— Vous aviez dit Granville.
— Ne chicanons pas, inspecteur. Je n’ai pas beaucoup de temps, je suis même pressé.
— Sans blague ?
— Vous connaissez Blériot, le gars qui s’était foutu dans la tête de traverser la Manche en avion pour aller plus vite ? C’était mon ancêtre.
L’inspecteur plaqua ses mains sur ses joues. Il s’énervait.
— Donc vous imaginez le problème, continua Louis. J’ai ça dans le sang, moi. Faut que ça usine, comme dit Paquelin.
— Vous connaissez le commissaire ?
— Bien, très bien même. Mais lui non. Il n’a pas la mémoire des visages, c’est embêtant dans votre métier. Dites-moi, vous étiez déjà là quand il y a eu la bavure, dans la cage, là ?
L’inspecteur se passa les doigts sur les yeux. Ce flic n’avait pas l’air d’avoir beaucoup dormi et Kehlweiler comprenait cette souffrance mieux que quiconque. En attendant que l’inspecteur se décide à l’évacuer plus haut dans la hiérarchie, Louis sortit Bufo et le garda dans sa main gauche. Il ne pouvait pas laisser Bufo étouffer dans sa poche, commissariat ou pas commissariat. Les amphibiens ont leurs exigences.
— Qu’est-ce que c’est que ce truc ? demanda l’inspecteur en reculant.
— Mais rien, répondit Louis, un peu agacé. C’est mon crapaud. Il ne dérange personne, que je sache ?
C’est vrai, les gens sont décevants avec les crapauds, ils en font toute une histoire. C’est pourtant cent fois moins emmerdant qu’un chien. L’inspecteur repassa ses doigts sur ses yeux.
— Bien, allez, sortez d’ici, dit-il.
— Impossible. Je ne serais pas entré si j’avais voulu sortir. Je suis un type très accroché. Vous connaissez le gars qui ne voulait jamais sortir, même sous la force des baïonnettes ? Enfin, peu importe ce gars, ce qui est à retenir, c’est que c’était mon ancêtre. Je ne dis pas que c’est un cadeau, mais enfin c’est ainsi. Vous allez avoir du mal à vous débarrasser de moi.
— J’en ai rien à foutre ! cria l’inspecteur.
— Bon, dit Kehlweiler.
Il s’assit et mâcha lentement. Il fallait que le sandwich dure. C’était sans gloire de s’acharner sur ce gars ensommeillé mais il s’amusait bien quand même. Dommage que le gars n’ait pas voulu s’amuser aussi. Tout le monde peut jouer au jeu des ancêtres, ce n’est pas interdit. Et en matière d’ancêtres, Louis était très prêteur.
Le silence retomba dans la pièce. L’inspecteur composa un numéro. L’inspecteur principal, sûrement. On disait « capitaine » à présent.
— Un type qui ne veut pas décarrer… Oui, peut-être. Viens prendre l’oiseau et fais-en du pâté, tu m’obligeras… Je ne sais pas… Oui, sûrement…
— Merci, dit Kehlweiler. Mais c’est Paquelin que je veux voir.
— Votre nationalité, c’est quoi ?
— Pardon ?
— Français, oui ou merde ?
Kehlweiler écarta les bras d’un geste évasif.
— Possible, lieutenant Ferrière, tout à fait possible.
On disait « lieutenant » maintenant.
L’inspecteur bascula son corps en avant.
— Vous connaissez mon nom ?
L’inspecteur principal ouvrit doucement la porte, avec un calme offensif. Il était petit et Kehlweiler en profita aussitôt pour se lever. Louis frôlait le mètre quatre-vingt dix et cela rendait souvent service.
— Enlève-moi ça, dit Ferrière, mais renseigne-toi d’abord. Le type sait mon nom, il joue au plus fin.
— Qu’est-ce que vous venez faire ici ? Manger ?
Il y avait dans les yeux de l’inspecteur principal quelque chose qui devait mal s’accommoder des coups de sabre de son patron. Kehlweiler estima qu’on pouvait se risquer là-dessus.
— Non, j’ai une affaire de pied de porc pour Paquelin. Vous l’aimez bien, Paquelin ? Je le trouve un peu austère, un peu trop penché.
Le type marqua une brève hésitation.
— Suivez-moi, dit-il.
— Doucement, dit Kehlweiler, j’ai une jambe raide.
Louis ramassa son sac, ils grimpèrent au premier et l’inspecteur principal ferma la porte.
— Vous avez connu Adamsberg ? demanda Louis en posant Bufo sur une chaise. Jean-Baptiste Adamsberg ? Le nonchalant ? L’intuitif désordonné ?
L’inspecteur hocha la tête.
— Vous êtes Lanquetot ? Le capitaine Yves Lanquetot ? Je me trompe ?
— D’où sortez-vous ? demanda Lanquetot sur la défensive.
— Du Rhin.
— Et ça, c’est un crapaud ? Crapaud commun ?
— Cela fait plaisir de rencontrer un type qui s’y connaît. Vous en avez ?
— Pas précisément… Enfin, à la campagne, juste près du pas de porte, c’est là qu’il habite.