Vaciló como si no se atreviera del todo a creerse su propia teoría.
– Tú eres la que conoce a la Policía de Oslo -dijo Inger Johanne débilmente.
– No. Yo no conozco a nadie. Tienes que llamar. Llama a Yngvar, él sabrá qué hacer.
– A ver, cuéntame -dijo Inger Joanne sumida en dudas; dejó a un lado el cojín-. ¿Qué es eso tan importante? ¿Qué es lo que ha hecho la Policía?
– Se trata más bien de lo que no han hecho -respondió Hanne-. Y, por lo general, eso es peor.
Capítulo 11
Yngvar Stubø aguardaba delante del ascensor en la cuarta planta de la Comisaría General y se sentía muy incómodo. Aún no había tenido oportunidad de llamar a casa. La sensación de haber hecho algo malo al salir a hurtadillas de la calma matutina de la casa sin hablar con Inger Johanne, se incrementaba a cada hora que pasaba.
Warren Scifford debía de haber tomado un buen desayuno porque ya había rechazado dos veces la propuesta de ir a almorzar. Yngvar estaba muerto de hambre y empezaba a irritarle aquella peregrinación, aparentemente arbitraria, de un despacho a otro del edificio de la calle Grønland 44. El norteamericano se comunicaba cada vez menos con su liaison noruego. De vez en cuando se disculpaba para llamar por teléfono, pero se alejaba tanto que Yngvar no captaba ni una sola palabra de la conversación y, al no tener ni idea de cuánto tiempo estaría ocupado Warren, tampoco podía aprovechar la ocasión para llamar a Inger Johanne.
– Me tengo que ir -dijo Warren cerrando el teléfono móvil mientras se aproximaba medio corriendo.
– ¿Adónde vamos?
Yngvar llevaba casi un cuarto de hora esperando.
– No te necesito. Ahora mismo no. Tengo que volver al hotel. ¿Tienes un número de teléfono?
Yngvar sacó su tarjeta.
– El móvil -dijo señalando-. Llama a ese número cuando lo necesites. ¿Quieres que te acompañe? ¿Que te consiga un coche?
– La embajada ya me ha mandado uno -dijo Warren con ligereza-. Gracias por tu ayuda. ¡Por ahora!
Luego salió corriendo hacia las escaleras y desapareció.
– ¿Yngvar? ¡Yngvar Stubø!
Una mujer delgada y guapa se acercaba hacia él. Yngvar se fijó enseguida en los zapatos. Los tacones eran tan altos que resultaba difícil comprender cómo se mantenía en pie. A la mujer se le iluminó la cara cuando comprobó que de verdad era él. Se puso de puntillas y le dio un beso en la mejilla.
– Qué alegría verte -dijo Yngvar, y en esta ocasión la sonrisa era auténtica-. Ha pasado mucho tiempo, Silje. ¿Cómo te va?
– Puf… -Infló los mofletes y dejó que el aire saliera poco a poco-. Esto está muy ajetreado, como sabes. Todo el mundo está trabajando en el caso de la presidenta. Yo llevo aquí más de veinticuatro horas y, con mucha suerte, me queda medio día más. ¿Y tú?
– Yo bien, gracias…
De pronto Silje Sørensen lo miró como si acabara de descubrir algo completamente nuevo en la generosa figura embutida en una chaqueta algo pequeña. Yngvar se interrumpió a sí mismo y se llevó el dedo a la nariz con embarazo.
– Tú estabas trabajando en los robos de los cuadros de Munch -se apresuró a decir ella-. ¿No es verdad? ¿Y con el asalto a NOKA?
– Sí y no -respondió Yngvar, y miró a su alrededor-. Con el robo de los Munch sí, pero con el de NOKA no directamente. Aunque…
– Conoces el mundillo de ese robo, Yngvar. Mejor que la mayoría, ¿no es verdad?
– Sí, he trabajado con…
– ¡Ven!
La subinspectora Silje Sørensen lo cogió del brazo y echó a andar. Él la siguió, aunque en realidad no quería. La sensación de que lo trataban como a un perro sin dueño era cada vez más intensa. A pesar de haber trabajado en la Comisaría General cuando era más joven, no se sentía en casa allí y no tenía claro adonde lo llevaba Silje.
– ¿Qué estás haciendo aquí? -le preguntó ella corta de aliento mientras se apresuraba pasillo abajo taconeando contra el suelo.
– Para serte sincero, no estoy del todo seguro.
– Nadie está seguro de nada en estos tiempos -sonrió ella…
Por fin se detuvieron ante una puerta azul sin nombre. Silje Sørensen llamó y abrió sin aguardar respuesta. Yngvar la siguió. Un hombre de mediana edad estaba sentado frente a tres monitores y algo que recordaba a las mesas de mezclas de los estudios de sonido. Se giró y los saludó sonriendo antes de volver a concentrarse en su trabajo.
– Este es el jefe de sección Stubø, de Kripos -dijo Silje.
– De la «Nueva Kripos» -le corrigió Yngvar sonriendo.
– Qué nombre tan ridículo -se rio el hombre de la mesa de mezclas-. Frank Larsen. Subinspector de Policía.
No le tendió la mano, seguía con los ojos fijos en el monitor. Las imágenes en blanco y negro de una gasolinera pasaban a toda velocidad por la pantalla.
– Poca gente conoce el mundillo del robo de Østlandet tan bien como Yngvar -dijo Silje Sørensen mientras arrimaba dos sillas a la gran mesa-. Siéntate, anda.
De pronto el subinspector Larsen parecía más interesado. Le dirigió una sonrisa a Yngvar mientras sus dedos tecleaban a toda velocidad. La pantalla se puso negra y al cabo de pocos segundos apareció otra imagen. Un hombre salía por unas puertas correderas. La cámara debía de estar montada en el techo, porque enfocaba al hombre desde arriba. Estuvo a punto de chocar con un estante de periódicos al calarse una gorra sobre la cabeza.
– Aún no hemos tenido tiempo de sistematizar los interrogatorios de los testigos -dijo Silje en voz baja mientras el subinspector manipulaba la imagen para tornarla más clara-. Pero, por ahora, al menos una cosa me parece evidente. Este hombre, u hombres, por ahora creemos que se trata de dos, han intentado que los empleados se fijen en ellos. Pero no quieren que lo capten las cámaras. No tenemos una sola imagen buena de su cara. O de sus caras.
Frank Larsen hizo aparecer otra imagen en el siguiente monitor.
– Aquí lo ves. Es evidente que sabe dónde están colocadas las cámaras. Aquí se baja la gorra -los tres miraron el monitor marcado como A-, y mira hacia otro lado.
El monitor B mostró al hombre en el momento en que se acercaba casi de costado a la caja registradora.
– Si saben dónde están las cámaras, es que han estado allí antes.
Yngvar hablaba en voz baja y miraba con fascinación el monitor C, donde la imagen difusa y grumosa se iba enfocando paulatinamente. Estaba tomada desde un ángulo oblicuo y por detrás. La gorra tapaba la mayor parte de la cara, pero se veían tanto la mandíbula como una prominente nariz. Era demasiado pronto para asegurarlo, pero a Yngvar le pareció ver el contorno de una barba corta.
– Y si han estado inspeccionando con anterioridad -prosiguió-, deberían existir imágenes de las anteriores visitas.
– No creo -respondió Frank Larsen malhumorado, como si la mera idea de tener que revisar más material lo deprimiera-. Por lo general, las gasolineras las borran al cabo de un par de semanas. Eso lo sabe cualquier idiota. Seguro que éstos también. Basta con hacer las averiguaciones con la suficiente antelación y asunto resuelto, igual que éste, por cierto.
Un dedo rechoncho tocó el monitor C.
El hombre de la imagen era ancho de espaldas y efectivamente tenía la barbilla cubierta de una aseada barba corta. El puente de la nariz y los ojos estaban ocultos, pero debajo de la gorra asomaba una nariz aguileña mucho más grande de lo normal. El pelo bajo la gorra era muy corto y en la oreja derecha llevaba un anillo de oro macizo.
– Tengo la impresión de haberlo visto antes -dijo Silje-. Y algo me dice que tiene que ver con el entorno del robo. Pero…
– Se ha cortado el pelo -dijo Yngvar arrimando la silla más a la mesa-. Y se ha dejado barba. El pendiente también es nuevo. El problema es -sonrió de oreja a oreja al pasar el dedo por encima de la pantalla- que nadie puede escapar de esa nariz.