— Non… Godmichemann, c’est le 54…
Et puis ferme les yeux.
— Un prénom marrant, soupire mon médium… Achille… Oui : Achille. Ah !
Elle me largue le patronyme.
C’est à mon tour de faire « Ah ». Seulement « Ah ! ».
Je ne lui demande pas si elle est sûre d’elle : je sais qu’elle ne s’est pas trompée.
Car il est impossible qu’elle se soit trompée.
Le nom qu’elle vient de me donner, c’est celui du Vieux.
CHAPITRE IX
AUQUEL TU NE POURRAIS RIEN AJOUTER !
— T’as l’air dans les songeances ? gouaille la voix du stentor, revenu de sa guerre de Troie.
— Je me posais un rébus.
— On peut-ce ?
— Mon premier est un ordre du Vieux, mon second est une bande de truands, mon troisième appartient au Vieux.
— Et ton tout t’a-t-il ôté ta toux ? pouffe Dupaf.
— Mon tout est une histoire de con.
Je sors de mon fauteuil.
— Sais-tu qu’il est minuit, docteur Schweitzer ? Qu’as-tu foutu pendant tout ce temps ?
Bérurier décroche et ordonne au préposé du room-service de lui apporter trois bouteilles de champagne et un verre. L’autre lui objecte qu’il se trompe probablement et qu’il souhaite en fait trois verres et une bouteille de roteux. Du coup, le Baleineau s’emporte :
— Faites-moi pas dire c’que j’ai pas dit, mec. Et s’y faut vous causer belge pour qu’vous comprendrez, envoiliez-moi un traductionneur. Je répète, ouvrez grands vos baffles : trois bouteilles de champ’, et un verre si vous en auriez un à portée de paluche ; sinon on en fera pas une maladie.
Il raccroche tellement fort que la fourche de l’appareil se met à ressembler à un guidon de course.
— Pourquoi UN verre ? je demande.
— Pour toi, pac’qu’t’es un délicat.
— Et pourquoi TROIS bouteilles ?
— Pac’que j’aye soif.
Il se déchausse d’un pied l’autre et shoote ses targettes à travers la pièce.
Ses pinceaux dégagent vilain, mais les relents de vomissures accrochés à ses guenilles leur font une concurrence déloyale.
— Putain, quelle soirée ! ronchonne mon complice. Y a des jours qu’not’ mensualité n’a pas de prix.
— Fayot a parlé ?
— Un vrai député !
— Qu’en as-tu fait ensuite ?
— J’l’ai retourné à son tome, mec. C’tait l’plus simpliste. J’ai espliqué à sa rombière, une dame estrêment sympa, qu’s’il remuait l’bout du nez, il allait s’faire arroser au sirop de plomb. Compte qu’elle va le bouclarès, son julot. Comme é l’avait t’entendu les informes, quand elle a su que le cher époux trempait dans c’te béchamel, elle s’a mise à jouer « La Marche Truquée » de Mimozard av’c ses genouxes.
La perspective d’entendre des choses essentielles me surdope. Il a bien manœuvré, Pépère. Pour amener un gars discret à composition je n’ai jamais rencontré mieux que lui. Il fait la pige à tous les sérums de vérité. C’est beau d’être convaincant.
Je prends une pose favorable dans mon fauteuil.
— Je t’aime, Alexandre-Benoît. Tu es mon idole, d’une certaine manière.
L’idole me tend son médius ; pour lui faire plaisir je le lui tire, sachant bien à quelle exquise facétie il va se livrer, et, en effet, il balance une rafale de louises du plus grand intérêt.
Soulagé et content de son excellente plaisanterie, il parle sans plus attendre des choses qui m’intéressent :
— Fayol connaît un gros barbu à Porsche, ce type a été révoqué de la rousse belgium y a une dizaine d’années sous prétesque qu’y raquettait les patrons d’bars. On a écrasé l’coup pour éviter l’escandale, toujours rejaillisseur… D’puis délors, y l’a ouvert un’ salle de culture physique. Y s’appelle Jef Inidschier. Paraît qu’il fréquente pas mal le Mitan bruxellois et qu’c’t’un mauvais coucheur. Dernièrement, il a t’eu maillot-à-partir av’c la police biscotte ses mœurs dont à cause il tripotait des p’tits jeunots qu’allaient s’entraîner l’épais-ctoraux dans sa salle. Un gars à voile et à vapeur, tu piges ?
Tandis qu’il jacte, j’ai déjà l’annuaire de Bruxelles en pogne et à la fin de l’envoi, je touche du doigt l’adresse du pileux. Son « institut » se trouve tout près de l’hôtel, rue des Frères Paul Kenny.
Le loufiat de noye se pointe, en véhiculant les trois bouteilles demandées. Bérurier s’hilarise et, pour marquer sa satisfaction, dépose une pièce de deux francs belges à ne plus en pouvoir, dans la dextre du serveur qui se retire sans nous souhaiter une bonne nuit, ce dont les bouteilles de Dom Pérignon se chargeront.
— On a drôl’ment transgressé, hein ? jubile Alexandre-Benoît en déniaisant le premier flacon.
— Si l’on a progressé d’un côté, on a sérieusement régressé d’un autre, mon lapin.
— Duquel ?
— Figure-toi que le coffre 44 que nous devons fracturer appartient au Vieux.
Béru, qui entonnait la bouteille après m’avoir préalablement servi une flûte de mousse, interrompt son geste, rote de confiance et murmure :
— Le Vieux ? C’est d’not’ Vieux à nous qu’tu veux dire ?
— Textuel, bonhomme.
— Le Vieux vieux ? Le Dirlo, quoi ?
— En personne.
— T’y as tubé pour lu réclamer des esplicances ?
— Naturellement.
— Et caisse y t’a répondu ?
— De n’pas m’occuper de ces « foutaises » et d’aller de l’avant. Après quoi, selon sa belle habitude, il m’a raccroché au nez.
— Quel jeu qu’y joue ? soupire le Gros en entreprenant sérieusement cette fois la boutanche millésimée.
— Ah ça, j’y perds mon latin.
— Ton latin, c’est pas grave, j’t’en achèterais un aut’. La merde c’est qu’on peut aussi perd’ not’ peau dans ce ronéo !
Il finit la quille de rouille. Et alors, chapeau. Un machin pareillement gazeux, le démolir sans respirer, faut pas craindre les bulles à ressort. Par contre, quand il repose la bouteille, il émet un quelque chose que j’serais en peine de te qualifier. Barrissement, rugissement, feulement, sirène, explosion souterraine, crash d’avion, Hiroshima, rencontre de locomotives ? Faiblard, tout ça. Sirupeux. Ouaté… Ténu. Murmure, glouglou, soupir… Non, le truc à Bérurier, j’vais te dire, pour essayer : suppose l’Empire State Buldinge plein de bombes, et qui s’écroule. Hein ? Imagine et t’approcheras un peu du réel. T’auras un début de brouillon d’idée pour réaliser la vérité. L’entre-concevoir.
C’est tel, c’est si, c’est tant, que mon bigophone se met à grelotter. Le portier de nuit qui, affolé, demande ce qu’est arrivé, s’il faut alerter les pompelards, si y a mort d’homme. Pour le rassurer, je dois user de diplomatie. Son standard est soudain bloqué par les clients qui paniquent. Des qui dormaient et sont tombés du lit, des qui limaient et qui s’sont cassé le nœud dans la déflagration. Des enfants chéris qui convulsent.
Et puis encore, et rencore… La quiétude bourgeoise compromise, la paix belge malmenée. Au château royal on entraîne dare-dare leurs majestés dans les abris antiatomiques. Les aiguilles des sismographes ont toutes tiré un bras d’honneur en même temps.
J’enguirlande l’Enflure.
— Alors là, tu sors des limites de ta dégueulasserie originelle pour chambouler la paix du monde, Immonde !
Il hausse les épaules.
— Et quoi donc, mec ? C’est la nature qui cause ! T’as pas la prétention d’y clore le bec. Je réfléchissais et ça m’est parti : les traîtrises du champ’. Brèfle, pour causer du Vieux, si tu souhaiterais mon avis, ce gus a une banane dans l’oreille.