— Dites donc, San-Antonio, je vous trouve bien hargneux en ce moment ?
Loin de me calmer, sa réprimande m’enrogne :
— J’ai pas l’habitude d’enquêter avec une canne blanche, monsieur le directeur. Travailler pour quelqu’un qui a une banane dans l’oreille, croyez-moi, c’est pas de la tarte !
Il a un couic, comme une poule qui vient d’avaler une pièce de cinquante centimes, l’ayant confondue avec un grain de blé.
— Que me bayez-vous avec cette histoire de banane ?
Je raconte, comme si je m’adressais à LUI et non à lui :
— C’est un type qui en rencontre un autre. Il lui dit : « Vous avez une banane dans l’oreille ? » Et l’autre répond : « Parlez plus fort, j’ai une banane dans l’oreille. » En ce moment, sauf votre respect, vous avez une banane dans l’oreille, monsieur le directeur !
— Tu me pompes ! lance Bérurier, c’est mécolle qu’j’t’ l’ai dit !
Docile, j’ajoute :
— Cette comparaison est de Bérurier, monsieur le directeur.
— Fumier ! grommelle l’Enfoirure qui n’s’attendait pas.
Le Vieux, oh ! la la ! le combien qu’il déteste cet outrepassement aux règles du respect envers l’ordre établi ! Tu sais qu’il nous révoquerait aussi sec, comme deux édiles de Nantes défraîchis s’il s’écoutait ? Mais il ne peut pas s’écouter… Puisqu’il a une banane dans l’oreille !
— Trêve de calembredaines, San-Antonio, qu’aviez-vous à me dire ?
— Qu’à la suite de circonstances assez tumultueuses, je suis en possession de la clé numéro 44, monsieur le directeur.
Je pouvais escompter une explosion de joie, du moins un simple pétard mouillé de satisfaction.
Fume ! Fume ! Fume !
C’est du belge !
— Cela doit pouvoir vous simplifier l’opération, répond-il simplement.
— Ce coffre est loué à votre nom, monsieur le…
— Vous me l’avez déjà dit !
— Je pensais que, dès lors…
— Ne pensez pas, agissez !
Et tu parles qu’elle s’empresse de raccrocher là-dessus, l’Horreur en décomposition ! Le « raccrochage téléphonique » est devenu pour Pépère un second langage qu’il parle couramment.
— Dans le cul ? conclut Alexandre-Benoît Bérurier.
Découragé, je me dépose dans un fauteuil. Béru se remplit un second bol de calva. Il est beau, dans son plumard luxueux, pas rasé, tuméfié, vêtu d’un simple maillot de corps à très larges mailles au travers desquelles foisonnent ses poils d’orang-outang.
Ses belles épaules graciles comme des tiges de baobabs géants ont des balancements ramesques de galères en tempête. Il écoute la voix grasse de son âme. Des nostalgies paraissent naviguer sur la mer rouge de ses prunelles.
Puis il soupire :
— Bon, on va le lui vider, son coffiot de chiasse, à ce vieux con, puisque y a qu’comme ça qu’y nous foutra la paix !
Je caresse la petite clé d’acier. 44, c’est son nom, à cette jolie.
— A quelle heure tu dis qu’y dépaquette, le chef de service ?
Je chope sa pensée en marche.
— Dix heures un quart, Gros.
Les sortilèges de l’existence, toujours biseautée, la gueuse. Qu’une perfidie n’attend pas l’autre. Traqueneuse, comme point ! Qui pouvait laisser prévoir — et à qui ? — que les intestins bien réglés du sieur Van De Boo seraient un jour au centre de mes préoccupations ? O mon Dieu très cher, que tes desseins et tes dessins sont donc infinis, même s’ils s’inscrivent sur du papier hygiénique.
— Si tu voudras qu’j’t’ dise, déclare Bérurier en rabattant ses couvrantes jusqu’aux genoux pour se plus aisément gratter le sous-burnes, si tu le voudras vraiment, j’te vas résumancer la chose. On a la clé du coffre. On sait l’à quelle heure qu’le chef quitte ses écrans de contrôle. Et t’es pote av’c la gonzesse qui débagoule leur chierie d’mécanique. Si a’c ces trois zéléments on n’parvient pas en finale, c’est qu’y commence à y avoir de la moisissure dans nos caberlots !
Ayant dit et s’étant désendémangé cette sorte de zone franche séparant l’emmanchure de son sexe de son rectum, il laisse retomber la masse tripartite chargée d’assurer ses postérités postérieures et va uriner dans le lavabo de sa salle de bains par économie de gestes.
Dehors, l’orage gronde. Des trombes d’eau se déversent sur les toitures dorées de la Place Royale.
Le jour, au lieu de s’éclaircir, s’assombrit.
Mais la lumière monte dans mon esprit.
J’entrevois, Je vois. Je prévois.
Hymne à la vie.
A l’intelligence.
A San-Antonio, quoi !
CHAPITRE XII
POUR FAIRE LE COMPTE ROND !
On croit que l’amour est le moment de polissonnerie du corps, alors que c’est au contraire son moment d’extrême gravité.
C’est ce, dont je songe après avoir passé à la casserole la môme Gertrude, manière d’entretenir de bonnes relations avec cette enfant suave, si fraîche, innocente et bonne cousine.
Je suis là, je l’ai carambolée à la jouis comme je te le pousse, sans grand feu, sans appétit excessif ; avec juste ce qu’il faut de conscience professionnelle pour ne pas être radié de l’ordre des chauds lapins ; et malgré tout, cet acte de chair appâtée m’a grandi un instant. Emporté vers des vertiges recueillis et c’était grand, fort et beau comme une messe chantée en grégorien à Notre-Dame, comme un article de Jean-François Revel, comme une nuit sur le Mont Moussorgski, comme les trois maisons du Cadet Rousselle de mes soucis, comme une langouste dans la vitrine d’une brasserie, comme la photographie de la reine Juliénas des Pays Basques, comme le jour qu’il pleuvait tant, bref : comme l’antique.
Et je me sens plein d’usage et raison.
Elle est belle comme l’était la pauvre chère grande Eugène à sa sortie de scène, Trutrude. Elle possède un petit côté travelo malgré le sexe féminin largement offert, dont elle ne songe pas à remettre le couvercle. Elle a les seins affaissés par mon séjour. Les cheveux collés aux tempes par la sueur des abandons ; et tout ça, quoi !
Tandis que la mélancolie déploie ses voiles sur mon esprit de jouissance, elle fou rire menu, contente de s’être expédiée aux azurs sans encombre ni frais de port.
— Qu’est-ce qui t’amuse ainsi, ma jolie fleur d’urticacée, mon violon d’hongres, ma prothèse ?
Elle tend sa main moite vers les poils — qui le sont non moins — de ma poitrine gladiateuse, les défrise l’espace d’un ratissage et soupire :
— Ce que tu trouves des mots, toi, alors…
Flatté, je caresse sa croupe percheronne.
Elle possède la chair rose des gorets quand ils sont porcelets, morts et épilés. Une viande comestible. Et c’est terriblement important, en amour, d’avoir faim, stomacalement, de l’être choisi pour le sein sacrifesse de la miss. Si les papilles n’y sont pas, le cœur non plus. Et tu peux baiser sans cœur, tézigue ? Eh ben, mon vieux, chapeau !
Son mystérieux sourire de tarte à la crème reparaît. Je lui redemande ce qui le motive. Elle me répond que c’est à cause de mon copain rigolo tout plein qui est venu lui louer un coffre ce morninge. Il était dégueulasse, avec une bouille contusionnée et plus de dents. Les lèvres éclatées. S’il était pas venu de ma part, ce Bérurier, elle lui louait ballepeau. L’orientait sur M’sieur Van De Boo qui, justement, avait terminé sa grosse. Et puis, le gros lard, des exigences. Il voulait absolument un coffiot dont le numéro se terminait par « 4 » car il est fétichiste et le « 4 » c’est son chiffre porte-bonheur. Un marrant, ce gros. Brave type. Sagouin sur les bords. N’a-t-il pas essayé de lui peloter le capot par-dessus sa banque ?