Я подошла к телеге, оглядела тело Яцика. Повреждений нет. Никаких. Значит, не ритуал. И фон очень равномерный. Словно беднягу прокляли. Да и то не всякое проклятие дает подобный эффект.
– Коллекционер душ, – подсказал мне Светловский.
– Шутите? - не выдерҗала я. Абсурдность предположения потрясала. Ну кому в здравом уме и памяти понадобится душа такого, как Яцик? Получше никого не нашли?
– Не шучу. Из него вытянули душу. Именно этим заклинанием. Видите, какой фон ровный? – пояснил Светловский, проводя рукой над трупом и подсвечивая для меня следовую магию.
– Вы в Академии не преподавали? - фыркнула я – мэтр по-прежнему вел себя совсем не так, как от него ожидали. Это обескураживало.
– Нет, не преподавал. Вам не интересно?
– Интересно. Просто любопытно стало. У вас бы получилось, – заметила я.
– Спасибо! Я подумаю над этим, – без всякой иронии ответил Светловский. – Так что ещё мы видим?
– Труп, - что ещё я могла oтветить? – Без видимых повреждений и следов борьбы. Просто был человек и не стало, потому что из него извлекли душу. И сделал это кто-то из нас. Я правильно понимаю?
– Выходит, что так. Если у вас здесь других лунных нет. Как вы прокомментируете ситуацию, маэстрина Темнолесская?
– Никто из наших этого не делал. Могу поручиться за каждого, - ответила я. – Из всех, кто мог расправиться с Яциком – только его жена. Но в области некромантии у нее очень слабые способности.
– Слабые? - тут же насторожился Светловский.
– Она практикует поднятие на курах.
Мэтр удивленно приподнял бровь, словно говоря: «Поясните, маэстрина».
– Ну что тут пояснять? - пожала плечами я. – Однажды она отрубила курице голову, а та возьми и побеги. Без головы. Визгу было…
– Ох и шутница вы, Темнолесская, - покачал головой Светловский и повернулся к Митко, что стоял неподалеку, с любопытством разглядывая новое начальство Северного форта. – Показывайте, где вы его нашли, - велел он нашему кладбищенскому сторожу, а потом предупредил Любаву: – Тело скоро заберут в форт, так что с телеги его не снимать, в дом не заносить, не трогать. Если, конечно, проблем себе не хотите.
Бисова попыталась запротестовать, но ей хватило и одного взгляда мэтра Светловского, чтобы придержать свое мнение. Странный он – улыбается, улыбается, подшучивает, а потом как взглянет сурово, так все сразу на задних лапках начинают плясать. Кажется мягким, солнечным, почти плюшевым, но в любой момент может выпустить когти. С таким надо осторожней.
И вот мы пошли… Мимо трактира «Вкусно, как у бабуси». Медленно, поскольку Митко прихрамывает и в целом из-за преклоңного возраста нетороплив.
Вдох. Пахнет борщечком. С мясом и свежей сметанкой. Не такой, конечно, как у Нечитайло, но тоже ничего.
Выдох. Вдох. И пироги с мясом. Свежие. Только из печи. Или ещё в ней. «У бабуси» замечательные пироги. Рот наполнился слюной, а сердце – ненавистью к Светловскому, который шел себе и шел, словно только что пообедал.
Выдох. Вдох. Что-то еще… на второе. Точно кюфтета по-трынски. Фрикадельки, тушеные в особом секретном соусе, рецепт которого знает только владелец трактира – почтенный и уважаемый Тошко Милков… О, боги! Как же я ненавижу этого человека! Не Тошко, конечно – Светловского.
Поравнявшись с трактиром, мэтр посмотрел на меня с сочувствием, велел Митко подождать, а сам скрылся за дверью. Вернулся быстро с кувшином молока и несколькими кусками мясного пирога в большом промасленном кульке.
– Вы так жалобно смотрели на дверь, что я не выдержал, – заявил он, протягивая мне добычу.
– Спасибо! – сказала я, вытаскивая из пакета пирог. В эту минуту мне вдруг подумалось, что Светловский очень даже ничего. Может, и не надо его выживать? Зачем добра от добра искать? Не так уж мне и нужна прибавка к жалованию. А как надоест, все равно уеду отсюда.
– …я так понимаю, приезжие в Трыне – редкость, - получив от меня порцию пирога, Светловский продолжил разговор с Митко, которому тоже перепало угощение.
– Да не то чтобы редкость, но все на виду. В нашу глушь мало кто едет.
– А в последнее время приезжал кто-нибудь посторонний? Скажем, в течение месяца?
– Вы, например.
– А кроме меня?
– Нет. Посторонних не было. Ну вот разве мэтр Забалуев вернулся. Но он уже почти наш.