— Спасибо, Григорий Васильевич! — поклонилась в пояс Клавдия. — И ты, Захар, благодари директора.
— Эх, Григорий Васильевич, не понимаешь ты казачьей души, — с досадой махнул рукой Захар Дудко.
— Я пойму твою душу, когда на дирекцию вызовем для разбора твоего дела… А с тобой разговор отдельный! — набросился на шофера Березин.
— Да не мог я куму отказать, Григорий Васильевич, — застонал тот. — Неужели ж я из-за денег?! На моей-то службе бумажки эти сами в руки сыплются…
Но Березин уже уселся в свою «Волгу», хлопнув дверцей.
— Эх, поддался я на вашу удочку! — в сердцах сказал шофер. — Возил бы своих жмуриков — тихо, хорошо, родственники рыдают, трешки сыплются… А тут эта рыба, будь она проклята!
Центральная усадьба совхоза «приморский». Двухэтажные и одноэтажные особняки, школа, музей, больница, гостиница, ресторан-
Березин увидел из машины бредущего по тротуару немолодого казака:
— Чакан!
— А! — ошарашенно поднял тот голову, стараясь уяснить, откуда его зовут. — Григорь Василич, эт ты? А я уж думал, господь бог призывает к себе.
— На тот свет положено в трезвом виде являться, иначе могут и не принять.
— Тады поживем на этом, — кротко согласился Чакан.
— Как лошадки?
— Направляюсь к им, — с готовностью сообщил Чакан.
— Так на конюшню — туда, — Березин указал пальцем в противоположную сторону.
— У меня свой маршрут, — насупился Чакан.
Березин посмотрел в сторону чакановского «маршрута». Впереди, возле лавки, желтела винная бочка, несколько казаков уже стояли возле нее, степенно прихлебывая молодое вино. Чакан тоскливо проследил за березинским взглядом и опечалился.
— Пойду, — повернулся он спиной к бочке. — А то — соблазн.
— Иди, — кивнул Березин и захлопнул дверцу.
Чакан, сделав несколько шагов, помаршировал на месте и, как только «Волга» скрылась за углом, бодро направился к бочке.
«Волга» Березина въехала во двор и остановилась перед открытой верандой. На веранде сидели его жена и дочь. Обе приветливо улыбнулись, глядя на подъезжающего Березина. И он улыбнулся им в ответ…
…Березин чуть суетливо накладывал себе на тарелку еду.
— Ну, как в школе дела, Анюта? — спросил он у дочери.
— Ничего, — протянула Анюта.
— Отметки как?
— Нормально.
— Ответ исчерпывающий! — В голосе Березина прозвучало раздражение.
— Пап, если тебя спросят, как в совхозе дела, что ты ответишь?
— Только и делаю, что отвечаю. Вчера весь день на это потратил.
— Ну, и как у тебя дела в совхозе? — улыбнулась дочь.
— Научились, понимаешь, с родителями разговаривать! — вскипел обидой отец.
— Дочь тебя видит редко, отвыкла, какой с нее спрос!.. — вступила в разговор жена Березина, входя в столовую с дымящейся сковородой. — Выпрямись, Анюта…
Анюта лениво выгнула спину.
— Давайте, давайте, двое на одного… Опять яичница! — недовольно проворчал Березин.
— Когда это я тебя в последний раз яичницей кормила? — обиделась жена.
— Да не ты… В райкомовской столовой… — Березин склонился над тарелкой, стараясь скрыть смущение.
— И как пленум прошел?
— Ничего, нормально, — буркнул Березин и, поймав насмешливый взгляд дочери, добавил: — На уровне.
— Что ж ты не позвонил? Мы тебя вчера ждали…
— Да засиделись мы с Петром Ивановичем… А потом уж поздно было, боялся разбудить…
— С кем, с кем? — переспросила жена.
— С Петром Ивановичем Подлесным, заместителем председателя райисполкома, — сердито ответил Березни.
— И где ж вы с ним засиделись?
— Слушай, Женя, ты что, интервью у меня берешь, что ли?
— Да не сердись, Гриша. Просто мне Полина вчера вечером звонила — хотели, говорит, ужинать тебя заманить, а ты куда-то скрылся…
Березин положил себе в рот целый помидор и стал его медленно пережевывать. Воцарилась тишина.
— Когда она тебе звонила? — наконец спросил он.
— Часов в девять.
— Да, это она просто на Петра злилась, что тот со мной засиделся… Вот и позвонила тебе…
— А потом Петр Иваныч трубку взял, — ласково продолжила жена. — Так, мол, и так давно не виделись…
Березин проглотил один помидор, взял другой.
— Не умеешь ты врать, Григорий Васильевич, не получается у тебя. — поднялась из-за стола жена. — Пятьдесят два года на свете прожил и не научился.
— Да, папочка, — подтвердила Анюта, — ложь — это искусство. А ты им в совершенстве не владеешь…