Словно хоккейный мяч застрял у меня в горле. Чувствую, как по щекам покатилась скупая мужская слеза. Сладкий туман застил глаза. Нежно обняв супругу шорника за могучие плечи, я крепко прильнул к ее губам…
Очнулся я от ощущения, что мои ботинки отрываются от пола. Набирая скорость, я протаранил головой дверь и, сосчитав тридцать девять ступенек, очутился в подъезде.
— Кровопивец! Деревня невоспитанная! — завопил я, потирая отшибленные ноги отшибленными руками.
Кое-как успокоился. Сел, думаю: «Ладно, жив я, а что, если бы этому дураку завод дал квартиру на пятом этаже?»
Через неделю вызывает меня председатель на заседание цехкомитета.
— Ну, не миновать выговора, — повесил я голову.
А между тем встает председатель и говорит:
— Дорогие товарищи! Учитесь, как надо семейные узы укреплять. — И вручает мне бесплатную путевку в Нижнюю Курью.
На другой день встречается мне Тютькин. Супругу ведет под ручку, глаз с нее не сводит. Соседи говорят, что он сейчас сам и пол моет, и белье стирает, и даже пироги пробует печь.
А меня снова избрали в этот… как его… бытовой совет. Ну что, я не против. Вот только ежели снова какое поручение, так это… чтобы не выше второго этажа.
Феликс Вибе
БАБУШКА ГУЛЯЕТ
Клеопатре Петровне, в прошлом доярке, а ныне пенсионерке, известной в селе под именем «бабушка Клепа», выписали в правлении машину дров. Обещали сегодня же и привезти. Но дрова надо пилить, и бабушка поделилась этой заботой со своим двоюродным внуком Васей, колхозным плотником.
— Не бойсь, бабуся, — сказал Василий. — Бутылочка — и дело в шляпе.
— Пензию я, чай, получаю, — сказала бабушка гордо и пошла в магазин.
Алюминиевую пробку-крышечку Вася сгрыз зубом. Потом он налил себе стакан и сказал тост:
— С почином!
После второго стакана Вася позволил себе монолог:
— Ты, бабушка Клепа, по своей отсталости думаешь, наверное, что мы будем пилить дрова обыкновенной пилой: «Эй, кума!» — «Ась?» — «Тяни!..» Это прошлый век. Надо достать мотопилу «Дружба». Ж-ж-жих — и дров как не бывало. Но пила — у Петьки. Я могу сбегать за ним, но…
Бабушка снова пошла в магазин.
Когда она вернулась, в избе уже приятно пахло бензином, а пила «Дружба» поблескивала в углу эмалевой краской. За столом рядом с Василием сидел тракторист Петр. Впрочем, бабушка знала его не столько как механизатора, сколько как деревенского «фулюгана», который прошлым летом загнал зазевавшуюся корову в правление колхоза, где она и ночевала на диване в кабинете главного агронома.
— Поможем бабушке, — сказал Василий, вгрызаясь зубом в крышечку новой бутылки.
Петр откровенно сглотнул слюну.
Василий закрыл глаза и запел:
Петр сказал:
— Механизм на ходу, бабушка. Будьте надежны. Вот только бензина нет. Надо бы у шофера Мишки…
По дороге из магазина бабушка Клепа зашла к шоферу Михаилу Сарафанову, двадцатитрехлетнему парню, щуплому и ушастому, по прозвищу «Миша, спаси меня!». Раньше он работал мотористом спасательного катера на реке. У Миши сидел, перебирая планки расписной гармони, бригадир овощеводов Филипп Краснопольский, более известный в селе, как «Филя-гармонист».
Узнав в чем дело, Филя воскликнул:
— Бабушка, не сомневайся!
С музыкой дело пошло веселее. Под музыку можно обойтись без тоста и хруст капустный не так оскорбляет слух.
Пришла жена Василия Зойка.
— Помогать дрова хотят, — объяснила бабушка, показывая на Василия, неподвижно лежащего вдоль стены.
— Вижу, — сказала Зойка.
Налили и ей.
На музыку зашли двое Нефедьевых, отец и сын, соседи.
Скоро они уже пели вместе со всеми:
Все старались петь такими высокими голосами, какие трезвому человеку и не снились. Только тракторист Петя что-то плошал. Он открывал и закрывал рот, но никто ничего не слышал. По-видимому, ему, как реактивному самолету, удалось преодолеть звуковой барьер, и песня его была уже здесь, а звук до нас еще не дошел.
Когда бабушка вернулась из очередного рейса в магазин, она с трудом протиснулась в дверь: число ее помощников возросло еще человек на пятнадцать. Посреди избы Зойка с «Мишей, спаси меня!» и две другие незнакомые пары под гармонь выдавали гибрид твиста с заморозовской топотухой.