"Урожайная Луна"

Мит стоял спиной к кратеру, глядя вверх в сторону его гребня, метрах в двухстах западнее и метрах в пятидесяти выше меня.

- Через неделю в это время, - сказал он, - я буду стоять здесь с тем русским парнишкой.

- Его зовут Муса Бородин.

- Мууза! Что за имечко! Даже звучит не по-русски.

- А Георгий Волыновский тебе больше нравится?

- Это пилот?

- Да. Кстати, генерал-лейтенант.

- Господи! - Он повернулся и посмотрел на меня, затем тоже поднял защитный щиток, чтобы мы могли видеть лица друг друга. - Не скажу, что мне было в кайф торчать здесь все это время, но мне всегда нравилось работать с тобой, Дикий Билл. Из нас получилась хорошая команда.

Я кивнул. Что тут ответишь? «А ведь ты пробудешь здесь еще как минимум год, прежде чем настанет твоя очередь возвращаться, так ведь, Мит?»

Он улыбнулся - наверное, прочитал мои мысли.

- Черт, Билли, думай обо мне, когда будешь задавать женушке по полной программе, ладно?

Просто треп. Здесь, на Луне, нет секретов. Когда мы учились в колледже, Миди Паттерсон не отличался особой деликатностью, а если с тех пор и повзрослел, то ненамного. Поэтому я ухмыльнулся, подыгрывая ему, и сказал:

- Знаешь, Мит, прошло столько времени, что я, пожалуй, уже и позабыл, как это делается.

- А может, это как езда на велосипеде?

Я уже собрался ответить, что через девять лет при одной шестой «g» я, наверное, и на велосипеде не смогу прокатиться, но тут у меня на глазах выступили слезы. Господи, если я начну плакать в шлеме, то не смогу вытереть слезы и направлять камеру, когда придет время. Поэтому я тряхнул головой и постарался взять себя в руки.

- Эй… - произнес Мит уже мягче.

- Судя по дате рождения ее ублюдка, она очутилась в постели с тем проклятым строителем и забеременела всего через три месяца после того, как мы оказались здесь.

- Да не бери в голову, Билл. Извини, если я… Я попытался улыбнуться.

- Знаешь, Мит, я был чертовски занят последние два года перед стартом. И не удивился бы, если…

- Ну да. Зато у тебя все-таки была жена. И трое детей, к которым ты возвращаешься. А когда состаришься, можешь подумать о внуках. А у меня… У меня были только шлюхи из баров, и больше мне возвращаться не к кому. К тому же, если ты забыл, мне тоже сорок шесть лет.

Несколько секунд мы таращились друг на друга.

- Господи…

- Ага.

- Может, все же передумаешь и подашь заявку на койку в «Скитальце»?

- Только не я, - скривился он. - Если бы я знал, что проторчу на Луне девять лет, да еще без бабы, ни за что бы не согласился. - Он посмотрел на меня. - А ты, как вижу, уже готов, несмотря ни на что.

Я кивнул.

- Может, шлюхи из баров и не Бог весть что, но мне их дьявольски не хватает, - сказал он. - Сколько мне еще осталось до стариковского возраста? Лет пятнадцать или двадцать. Так вот, я отправлюсь домой и оттянусь на славу.

- А потом? - рассмеялся я.

- Потом буду сидеть и вспоминать всех этих баб.

- Черт побери, Мит, полеты «Скитальцев» продлятся всего несколько месяцев!

- Да? Знаешь, этот тоже предполагался только на два года. И я должен был вернуться домой уже в 1968-м. - Еще один долгий взгляд. - Думаешь, у тебя есть шанс отправиться на Марс вместе с сыном? Так ведь, дуралей?

Я отвел взгляд, уставясь на кратер и свалку возле базы, похожую на игрушки, разбросанные по грязной песочнице. Уже почти время.

- Если это и произойдет, то не скоро.

- А ты подумал, что с тобой станет, если твой парень умрет на Марсе у тебя на глазах?

- Я о другом подумал: каково мне будет сидеть дома, пить пиво и смотреть, как он умрет, но только по телевизору.

После этих слов мы заткнулись. Я переключился на общую частоту базы:

- База? Это Траверс 2271. У нас все готово.

В наушниках откликнулся забиваемый треском помех голос Джил-сона, нашего офицера-связиста:

- Вас понял, Траверс. Переключитесь на частоту 778. Мы вклинились в советский канал связи «земля-орбита». И вы можете слушать все переговоры между «Орлом» и «Алмазом».

- А нас они могут слышать?

- Нет, - рассмеялся Джилсон. - Это же не магия, Данбар. А всего лишь проводки у меня на панели.

- Хо-хо. Когда настанет Рождество, найдешь в своем носке плагиоклаз, старина!

- Но только не от тебя, мальчик мой.

Верно, не от меня. Я сообщил новость Миту, затем покрутил шкалу рации, подстраиваясь на новую частоту.

- Слышишь что-нибудь?

- Ничего.

- Может, никаких русских на орбите и нет.

- А может, и нас на Луне тоже нет?

- В Нью-Йорке есть один тип, - вмешался в разговор Джилсон, - который очень долго трепался по ящику и доказывал, что нет никакой лунной базы и сорока застрявших на Луне американцев. Он утверждает, что все это фальшивка для русских.

- И он чертовски прав! - заявил Мит. - Вокруг нас гребаная Невада. Эй, ребята, хотите сегодня вечерком после работы смотаться в Рено? Я слыхал, там есть один кабачок, называется «Ранчо мустанг»…

- Это открытый канал, Мит, - оборвал его Джилсон. - И все, что мы говорим, пойдет по национальному телевидению, за две минуты до посадки.

- Гм-м… извини.

Я встал за камерой, заняв свое рабочее место, и слегка ее приподнял, чтобы видоискатель захватил черное небо и полоску горизонта, выглядевшую по контрасту почти белой, хотя лунный грунт практически черный.

- И какой был смысл тащить сюда цветную камеру?

- Я слыхал, что у русских движков выхлоп оранжево-фиолетовый.

- Значит, они работают на гидразине